13 arbeid av Hercules som kan skrives. Herkules' trettende arbeid. "13 feat of Hercules" hovedkarakterer

Alle matematikerne som jeg måtte møte på skolen og etter skoletid var slurvete mennesker, svake og ganske geniale. Så påstanden om at pytagoreiske bukser visstnok er like i alle retninger er neppe helt nøyaktig.

Kanskje var dette tilfellet med Pythagoras selv, men hans tilhengere glemte sannsynligvis dette og tok lite hensyn til utseendet deres.

Og likevel var det en matematiker på skolen vår som var annerledes enn alle de andre. Han kunne ikke kalles viljesvak, langt mindre slurvete. Jeg vet ikke om han var et geni – nå er det vanskelig å fastslå. Det tror jeg mest sannsynlig var.

Hans navn var Kharlampy Diogenovich. I likhet med Pythagoras var han av gresk opprinnelse. Han dukket opp i klassen vår siden det nye skoleåret. Før det hadde vi ikke hørt om ham og visste ikke engang at slike matematikere kunne eksistere.

Han etablerte umiddelbart eksemplarisk stillhet i klassen vår. Stillheten var så forferdelig at noen ganger åpnet direktøren skremt døren, fordi han ikke kunne forstå om vi fortsatt var der eller hadde flyktet til stadion.

Stadionet lå ved siden av skolegården og forstyrret hele tiden, spesielt under store konkurranser, den pedagogiske prosessen. Regissøren skrev til og med et sted for å bli flyttet til et annet sted. Han sa at stadion gjorde skolebarn nervøse. Det var faktisk ikke stadion som gjorde oss nervøse, men stadionkommandanten, onkel Vasya, som umiskjennelig kjente oss igjen, selv om vi var uten bøker, og drev oss ut derfra med sinne som ikke bleknet med årene.

Heldigvis ble ikke direktøren vår adlød og stadion ble stående på plass, bare tregjerdet ble erstattet med et stein. Så nå måtte de som pleide å se på stadion gjennom sprekkene i tregjerdet klatre over.

Likevel var direktøren vår forgjeves redd for at vi kunne stikke av fra matematikktimen. Det var utenkelig. Det var som å gå opp til regissøren i friminuttene og stille av seg hatten, selv om alle var ganske lei av det. Han hadde alltid, både vinter og sommer, den samme hatten, eviggrønn, som en magnolia. Og jeg var alltid redd for noe.

Utenfra kan det virke som om han var mest redd for kommisjonen fra bydelsavdelingen, faktisk var han mest redd for overlæreren vår. Det var en demonisk kvinne. En dag skal jeg skrive et byronsk dikt om henne, men nå snakker jeg om noe annet.

Selvfølgelig var det ingen måte vi kunne unnslippe fra mattetimen. Hvis vi noen gang hoppet over timen i det hele tatt, var det vanligvis sangtime.

Det pleide å skje at så snart vår Kharlampy Diogenovich kom inn i klassen, roet alle seg umiddelbart ned, og så videre helt til slutten av leksjonen. Riktignok noen ganger fikk han oss til å le, men det var ikke spontan latter, men moro organisert ovenfra av læreren selv. Det krenket ikke disiplin, men tjente det, som i geometri bevis på det motsatte.

Det skjedde slik. Si at en annen student er litt forsinket til timen, vel, omtrent et halvt sekund etter klokken, og Kharlampy Diogenovich kommer allerede inn døren. Den stakkars studenten er klar til å falle gjennom gulvet. Kanskje det hadde mislyktes hvis det ikke hadde vært et lærerrom rett under klasserommet vårt.

En lærer vil ikke ta hensyn til en slik bagatell, en annen vil skjelle ut ham i øyeblikkets hete, men ikke Kharlampy Diogenovich. Ved slike anledninger stoppet han ved døren, flyttet magasinet fra hånd til hånd, og med en gest av respekt for elevens personlighet pekte han på passasjen.

Eleven nøler, hans forvirrede fysiognomi uttrykker et ønske om å slippe gjennom døren på en eller annen måte mer diskret etter læreren. Men ansiktet til Kharlampy Diogenovich uttrykker gledelig gjestfrihet, behersket av anstendighet og forståelse for det uvanlige i dette øyeblikket. Han gjør det klart at selve utseendet til en slik student er den sjeldneste ferien for klassen vår og personlig for ham, Kharlampy Diogenovich, at ingen forventet ham, og siden han har kommet, vil ingen våge å bebreide ham for denne lille forsinkelsen , spesielt siden han, beskjeden en lærer som selvfølgelig vil gå inn i klasserommet etter en så fantastisk student og vil lukke døren bak seg som et tegn på at den kjære gjesten ikke blir løslatt snart.

Alt dette varer i noen sekunder, og til slutt snubler studenten, som keitete klemmer seg gjennom døren, til plassen sin.

Kharlampy Diogenovich ser etter ham og sier noe fantastisk. For eksempel:

Prinsen av Wales.

Klassen ler. Og selv om vi ikke vet hvem prinsen av Wales er, forstår vi at han ikke kan dukke opp i klassen vår. Her har han rett og slett ingenting å gjøre, for prinsene driver hovedsakelig med rådyrjakt. Og hvis han blir lei av å jakte på rådyrene sine og han vil besøke en skole, så vil han definitivt bli tatt med til den første skolen, som ligger i nærheten av kraftverket. For hun er eksemplarisk. Som en siste utvei, hvis han hadde tatt det inn i hodet sitt å komme til oss, ville vi ha blitt advart for lenge siden og forberedt klassen på hans ankomst.

Det var derfor vi lo, og innså at studenten vår umulig kunne være en prins, enn si en slags Wales.

Men her setter Kharlampy Diogenovich seg ned. Klassen er øyeblikkelig stille. Leksjonen starter.

Storhodet, kort, pent kledd, forsiktig barbert, holdt han tyngende og rolig klassen i hendene. I tillegg til journalen hadde han en notatbok hvor han skrev inn noe etter undersøkelsen. Jeg kan ikke huske at han kjeftet på noen, eller overtalte noen til å studere, eller truet med å kalle foreldrene til skolen. Alle disse tingene var til ingen nytte for ham.

Under testene tenkte han ikke engang på å løpe mellom radene, se inn i pultene, eller våkent kaste hodet dit ved hvert sus, slik andre gjorde. Nei, han leste rolig noe for seg selv, eller fingret en rosenkrans med perler så gule som katteøyne.

Det var nesten nytteløst å kopiere fra ham, fordi han umiddelbart kjente igjen det kopierte verket og begynte å latterliggjøre det. Så vi avskrev kun som en siste utvei, hvis det ikke var noen vei utenom.

Det hendte at han under prøvearbeidet rev seg løs fra rosenkransen eller boken og sa:

Sakharov, flytt til Avdeenko.

Sakharov reiser seg og ser spørrende på Kharlampy Diogenovich. Han forstår ikke hvorfor han, en utmerket student, skulle bytte til Avdeenko, som er en fattig student.

Synd med Avdeenko, han kan knekke nakken.

Avdeenko ser tomt på Kharlampy Diogenovich, som om han ikke forstår, eller kanskje egentlig ikke forstår hvorfor han kan brekke nakken.

Avdeenko tror han er en svane, forklarer Kharlampy Diogenovich. «Den svarte svanen,» legger han til etter et øyeblikk, og hinter til Avdeenkos solbrune, mutte ansikt. - Sakharov, du kan fortsette, - sier Kharlampy Diogenovich.

Sakharov setter seg ned.

Og du også, - han vender seg til Avdeenko, men noe i stemmen hans har knapt merkbart forskjøvet seg. En veltilmålt dose hån strømmet inn i ham. - ... Med mindre du selvfølgelig knekker nakken ... en svart svane! - konkluderer han bestemt, som om han uttrykker et modig håp om at Alexander Avdeenko vil finne styrken til å jobbe selvstendig.

Shurik Avdeenko sitter og lener seg rasende over notisboken og viser sinnets kraftfulle innsats og vilje til å løse problemet.

Hovedvåpenet til Kharlampy Diogenovich er å gjøre en person morsom. En elev som avviker fra skolens regler er ikke en lat person, ikke en lazybones, ikke en mobber, men bare en morsom person. Eller rettere sagt, ikke bare morsomt, kanskje mange ville gå med på dette, men en slags offensivt morsomt. Morsomt, skjønner ikke at han er morsom, eller den siste som vet om det.

Og når læreren får deg til å se latterlig ut, bryter det gjensidige ansvaret til elevene umiddelbart opp, og hele klassen ler av deg. Alle ler mot en. Hvis en person ler av deg, kan du takle det på en eller annen måte. Men det er umulig å få hele klassen til å le. Og hvis du viste seg å være morsom, ville jeg for enhver pris bevise at selv om du er morsom, men ikke så fullstendig latterlig.

Jeg må si at Kharlampy Diogenovich ikke ga noen privilegier. Hvem som helst kan være morsom. Jeg slapp selvfølgelig heller ikke unna den felles skjebnen.

Den dagen løste jeg ikke problemet gitt hjemme. Det var noe med et artillerigranat som flyr et sted i en viss fart og en stund. Det var nødvendig å finne ut hvor mange kilometer han ville fly hvis han fløy med en annen hastighet og nesten i en annen retning.

Generelt var oppgaven på en eller annen måte forvirrende og dum. Svaret mitt stemte ikke. Og forresten, i problembøkene fra disse årene, sannsynligvis på grunn av skadedyr, var svarene noen ganger feil. Riktignok svært sjelden, for på den tiden hadde nesten alle blitt fanget. Men tilsynelatende var det noen andre som opererte i naturen.

Men jeg var fortsatt i tvil. Skadedyr er skadedyr, men, som de sier, ikke gjør en feil selv.

Så dagen etter kom jeg til skolen en time før timen. Vi studerte på andre skift. De ivrigste spillerne var allerede på plass. Jeg spurte en av dem om problemet, det viste seg at han heller ikke løste det. Samvittigheten min var helt i fred. Vi delte oss i to lag og spilte til klokken ringte.

Og så går vi inn i klasserommet. Jeg trekker knapt pusten, for sikkerhets skyld, spør jeg den utmerkede studenten Sakharov:

Vel, hvordan er oppgaven?

Ingenting, sier han, avgjorde. Samtidig nikket han kort og betydelig på hodet i den forstand at det var vanskeligheter, men vi overvant dem.

Hvordan avgjorde du om svaret er feil?

Riktig, - han nikker til meg med en slik motbydelig selvtillit på sitt intelligente, samvittighetsfulle ansikt at jeg umiddelbart hatet ham for hans velvære, selv om det var velfortjent, men desto mer ubehagelig. Jeg ville fortsatt tvile, men han snudde seg bort og tok fra meg den siste trøsten ved fallet: å gripe i luften med hendene mine.

Det viser seg at Kharlampy Diogenovich på den tiden dukket opp ved døren, men jeg la ikke merke til ham og fortsatte å gestikulere, selv om han sto nesten ved siden av meg. Til slutt gjettet jeg hva som var i veien, slengte problemboken igjen i redsel og frøs.

Kharlampy Diogenovich dro til stedet.

Jeg ble skremt og skjelte ut meg selv for først å være enig med fotballspilleren i at oppgaven var feil, for så å være uenig med den fremragende eleven i at den var riktig. Og nå la nok Kharlampy Diogenovich merke til begeistringen min og vil være den første til å ringe meg.

Året for utgivelsen av historien: 1964

Historien "The thirteenth feat of Hercules" ble skrevet i 1964. Verket er inkludert i historien «Skolevals, eller skammens energi» og er stort sett selvbiografisk. Historien, sammen med hele historien, inntar en verdig plass blant leserne og er fortjent inkludert i skolens læreplan.

Historien "The tretenth feat of Hercules" sammendrag

I begynnelsen av historien "The Thirteenth Feat of Hercules" kan vi lese at alle matematikklærerne som fortelleren var kjent med, ikke hadde spesiell nøyaktighet og, til tross for all deres genialitet, var ganske svake mennesker. Men så en dag dukket det opp en ny lærer på skolen. Han het Kharlampy Diogenovich og av opprinnelse var han, i likhet med Pythagoras, en greker. Allerede fra de første arbeidsdagene var han i stand til å få autoritet blant elevene sine. Det var så stille i timene hans i klasserommet at av og til kom direktøren for å sjekke om barna hadde rømt fra timen til stadion.

Og elevene løp ofte til stadion. Årsaken var vaktmannen onkel Vasya, som barna likte å sinte med utseendet. Skoleledelsen skrev til og med en klage til direktøren for stadion om å bli flyttet til et annet sted for ikke å forstyrre utdanningsprosessen. Men klagen ble ikke hørt. Det eneste stadionledelsen gjorde var å bytte ut tregjerdet med et stein.

Ofte gikk elevene til stadion og hoppet over sangtimer. Men ingen vaktmester onkel Vasya kunne tvinge barna til å stikke av fra mattetimen. Respekten for læreren var så sterk at så snart Kharlampy Diogenovich kom inn i klasserommet, hersket stillhet der, som varte til slutten av leksjonen. Noen ganger vannet læreren ut atmosfæren i timen med en vittig vits.

For eksempel, hvis en elev kom for sent til en leksjon med noen sekunder og løp inn i Kharlampy Diogenovich ved døren, ropte ikke læreren eller ble sint. Med en respektfull gest inviterte han etternøleren til å gå inn i timen, som om han antydet at han lot en viktig person gå foran. Og når en elev klosset kommer inn på kontoret, sa læreren, som kunngjorde hva slags viktig person dette var, noe vittig. For eksempel:

— Prinsen av Wales!

Alle barna begynte å le. De hadde ingen anelse om hvem denne prinsen av Wales var, men de visste med sikkerhet at etternøleren ikke var det.

Kharlampy Diogenovich var liten av vekst, alltid pent kledd og rolig nok. Selv under prøver gikk han ikke rundt i klassen, men satt stille ved skrivebordet og leste noe. Og til tross for mangelen på kontroll, jukset elevene sjelden. De visste at læreren umiddelbart ville legge merke til slikt arbeid og latterliggjøre det foran hele klassen.

Hovedtrekket til Kharlampy Diogenovich var evnen til å få studenten til å se latterlig ut foran alle. Han ropte ikke, kalte ikke foreldrene til skolen, ble ikke sint på de som hadde dårlige karakterer eller dårlig oppførsel i klasserommet. Han fikk dem til å se morsomme ut foran klassekameratene. Og når alle begynte å le av en slik elev, skammet han seg uten unødvendige rop og moralisering.

En gang hadde hovedpersonen i historien en slik skjebne - å bli latterlig foran sine egne venner. Gutten gjorde ikke leksene sine. Mer presist prøvde han å løse problemet med et artillerigranat, men det resulterende svaret stemte ikke overens med det i selve problemboken. Da en elev kom til skolen spurte han en fotballklassekamerat om han hadde lykkes med å løse dette problemet. Og etter å ha hørt at svaret hans heller ikke stemte med det i boken, bestemte de seg for at feilen sto i læreboken og gikk for å spille fotball. Før selve leksjonen spurte gutten den utmerkede studenten Sakharov om han hadde gjort leksene sine, og han svarte bekreftende.

Så ringte klokken og Kharlampy Diogenovich kom inn i klasserommet. Hovedpersonen var veldig redd for at læreren skulle føle begeistringen hans og kalle ham til tavlen. Han satte seg i setet sitt. Hans skrivebordsnabo var Adolf Komarov, som på grunn av krigen skammet seg over navnet hans og ba alle om å kalle ham Alik. Men barna ertet ham likevel noen ganger om Hitler.

Videre forteller Iskanders historie "The Thirteenth Feat of Hercules" hvordan Kharlampy Diogenovich begynner leksjonen. Det var ingen elev på vakt i klassen og læreren ventet på at rektor skulle tørke av tavlen og skulle starte timen da helsesøster kom inn i klassen. Hun spurte om 5-A var i dette rommet. Kharlampy Diogenovich svarte dem skarpt at 5-B satt her. Han forsto at sykepleieren ønsket å vaksinere seg, men han ville virkelig ikke at timen skulle bli forstyrret. Sykepleier og lege dro. Siden hovedpersonen satt i nærheten av døren, spurte han læreren om han raskt kunne gå ut og vise legen hvor 5-A-klassen var. Han løslot studenten.

Gutten forlot gledelig klasserommet og løp etter legene. Han tok igjen kvinnene og spurte om klassen hans ville gi injeksjoner. Han ble fortalt at ambulansepersonell ville komme til 5-B i løpet av neste leksjon. Men studenten løy og sa at bare i neste leksjon er hele klassen deres på vei til biblioteket. Da bestemte legen og sykepleieren seg for å komme tilbake og vaksinere 5-A-elevene. Gutten var henrykt. Han led av malaria siden barndommen, fikk mange injeksjoner og var ikke lenger redd for dem.

De kom tilbake til klassen. Shurik Avdeenko sto nær brettet og prøvde å løse problemet med et artillerigranat. Legen annonserte at hun og sykepleieren nå skulle gi hele klassen vaksinasjoner mot tyfus. De bestemte seg for å kalle barna til legene ifølge listen fra bladet. Den første som gikk var Avdeenko, som nettopp hadde satt seg ved skrivebordet sitt. På den tiden ventet Alik Komarov i redsel på sin tur. Hovedpersonen prøvde å roe ham ned, men gutten var livredd for injeksjoner.

Da tiden kom for å gi en injeksjon til Komarov, gikk han til legen, som om han skulle til hardt arbeid. Så snart injeksjonen ble gitt, ble gutten plutselig hvit og mistet bevisstheten. Alle i klassen var redde. Legen satte Alik på en stol, la et hetteglass under nesen til gutten, og han kom til fornuft. Gutten kom tilbake til plassen sin allerede selvsikker og forretningsmessig, som om han ikke hadde dødd for noen minutter siden.

Da hovedpersonen fikk en injeksjon, følte han det ikke engang. Legen berømmet gutten for hans mot og sendte ham hjem til ham. Enda senere ble det gitt injeksjoner til alle studentene, legene sa farvel og forlot kontoret.

Videre i verket "13 feat of Hercules" kan vi lese at Kharlampy Diogenovich ba om å åpne vinduet for å bli kvitt lukten av medisiner i klasserommet. Han satte seg ved bordet, tok frem en rosenkrans og begynte å sortere ut perlene etter hverandre. Disiplene visste at han i slike øyeblikk fortalte noe veldig interessant og lærerikt.

Han begynte sin historie med det som ifølge gammel gresk mytologi var perfekt. Men nå dukket det opp en mann som bestemte seg for å utføre den trettende bragden til helten. Bare i Hercules gjorde alle bragdene av mot, og denne unge mannen av feighet. I Iskanders historie hadde bragden til Hercules selvfølgelig en metaforisk betydning, siden alle vet at den gamle greske helten bare utførte tolv bragder.

Videre i novellen "The Thirteenth Feat of Hercules" får du vite at hovedpersonen mistenkte at noe var galt. Kharlampy Diogenovich kalte gutten til tavlen og ba ham løse et hjemmeproblem. I lang tid tenkte hovedpersonen på hvordan han skulle komme seg ut av denne situasjonen, og samtidig ble gutten fryktelig skamfull. Han sto ved tavlen og kunne ikke si noe annet enn uttrykket «artillerigranat». Læreren spurte om han i en time hadde svelget dette prosjektilet, som han hadde snakket om så lenge. Gutten ble forvirret og sa at han hadde svelget den.

"The 13th feat of Hercules" et sammendrag for leserens dagbok vil minne deg om hendelsene i historien.

"13 feat of Hercules" veldig kort innhold

Herkules' trettende arbeid er en novelle skrevet i 1964 av Fazil Iskander.

Historien fortelles i første person - en elev i femte klasse.

I det nye studieåret dukker en ny matematikklærer opp på skolen, grekeren Kharlampy Diogenovich. Matematikeren klarer å etablere "eksemplarisk stillhet" i timene, han fascinerte elevene ved det faktum at han aldri hevet stemmen, ikke tvang ham til å studere, ikke truet med å kalle foreldrene til skolen. Humor var hans viktigste våpen. Hvis studenten på en eller annen måte var skyldig, spøkte Kharlampy Diogenovich med ham, og hele klassen kunne ikke la være å le ..

Da det var på tide å skrive kontrollen, skrev alle med sinnet og kopierte ikke av, fordi de visste at Kharlampy Diogenovich umiddelbart ville finne ut av bedrageren og i tillegg ville le.

En dag venter en elev fra 5. "B"-klasse, hovedpersonen i historien, uten å gjøre leksene sine, med frykt på leksjonen. I begynnelsen av timen kommer en lege og en sykepleier inn i klassen og vaksinerer mot tyfus blant skolens elever. Først skulle injeksjoner gis til 5-"A"-klassen, og de gikk til 5-"B" ved en feiltakelse. Gutten bestemmer seg for å benytte seg av muligheten og tilbyr seg å ta dem med til 5-"A"-klassen. På veien overbeviser han legen om at det er best å begynne å gi sprøyter fra klassen deres. Så han ville vente til slutten av leksjonen.

Da en av elevene i klassen ble syk under vaksinasjonen, bestemmer helten vår seg for å ringe en ambulanse. Men sykepleieren tar gutten til fornuft. Etter at sykepleieren og legen dro, kaller Kharlampy Diogenovich helten vår til styret, men han takler ikke oppgaven. Den kloke læreren forteller klassen om de 12 bedriftene til Hercules og sier at 13 nå er fullført. Men Hercules utførte sine bragder av mot, og gutten utførte denne bragden på grunn av sin feighet.

Helten "ble mer seriøs med lekser" og tenkte på latterens natur. Han innså at latter hjelper å bekjempe løgner, usannhet, bedrag; innså at «for redd for å se morsom ut er ikke særlig smart, men det er mye verre å ikke være redd for det i det hele tatt». Det vil si at enhver person kan være i en latterlig posisjon, men det er ille å ikke forstå at du er latterlig, å være dum. Helten er takknemlig for læreren: med latter "tempererte han våre listige barnesjeler og lærte oss å behandle vår egen person med tilstrekkelig sans for humor"

Kanskje var dette tilfellet med Pythagoras selv, men hans tilhengere glemte sannsynligvis dette og tok lite hensyn til utseendet deres.

Selvfølgelig var det ingen måte vi kunne unnslippe fra mattetimen. Hvis vi noen gang hoppet over timen i det hele tatt, var det vanligvis sangtime.

Det skjedde slik. Si at en annen student er litt forsinket til leksjonen, vel, omtrent et halvt sekund etter klokken, og Kharlampy Diogenovich kommer allerede inn døren.

Den stakkars studenten er klar til å falle gjennom gulvet. Kanskje det hadde mislyktes hvis det ikke hadde vært et lærerrom rett under klasserommet vårt.

Eleven nøler, hans forvirrede fysiognomi uttrykker et ønske om å slippe gjennom døren på en eller annen måte mer diskret etter læreren. Men ansiktet til Kharlampy Diogenovich uttrykker gledelig gjestfrihet, behersket av anstendighet og forståelse for det uvanlige i dette øyeblikket. Han gjør det klart at selve utseendet til en slik student er den sjeldneste ferien for klassen vår og personlig for ham, Kharlampy Diogenovich, at ingen forventet ham, og siden han allerede har ankommet, vil ingen våge å bebreide ham for denne lille forsinkelse, spesielt siden han, beskjeden en lærer som, selvfølgelig, vil gå inn i klasserommet etter en så fantastisk student og vil lukke døren bak seg som et tegn på at den kjære gjesten ikke vil bli løslatt snart.

Alt dette varer i noen sekunder, og til slutt snubler studenten, som keitete klemmer seg gjennom døren, til plassen sin.

Kharlampy Diogenovich ser etter ham og sier noe fantastisk. For eksempel:

— Prinsen av Wales.

Det var derfor vi lo, og innså at studenten vår umulig kunne være en prins, enn si en slags Wales.

Men her setter Kharlampy Diogenovich seg ned. Klassen er øyeblikkelig stille. Leksjonen starter.

Det hendte at han under prøvearbeidet rev seg løs fra rosenkransen eller boken og sa:

- Sakharov, sett deg ned med Avdeenko.

Sakharov reiser seg og ser spørrende på Kharlampy Diogenovich. Han forstår ikke hvorfor han, en utmerket student, skulle bytte til Avdeenko, som er en fattig student.

– Synd med Avdeenko, han kan knekke nakken.

Avdeenko ser tomt på Kharlampy Diogenovich, som om han ikke forstår, eller kanskje egentlig ikke forstår hvorfor han kan brekke nakken.

"Avdeenko tror han er en svane," forklarer Kharlampy Diogenovich. "En svart svane," legger han til etter et øyeblikk, og hinter til Avdeenkos solbrune, mutte ansikt. "Sakharov, du kan fortsette," sier Kharlampy Diogenovich.

Sakharov setter seg ned.

«Og du også,» vender han seg mot Avdeenko, men noe i stemmen hans har knapt merkbart endret seg. En veltilmålt dose hån strømmet inn i ham. - ... Med mindre du selvfølgelig knekker nakken ... en svart svane! - konkluderer han bestemt, som om han uttrykker et modig håp om at Alexander Avdeenko vil finne styrken til å jobbe selvstendig.

Shurik Avdeenko sitter og lener seg rasende over notisboken og viser sinnets kraftfulle innsats og vilje til å løse problemet.

Hovedvåpenet til Kharlampy Diogenovich er å gjøre en person morsom. En elev som avviker fra skolens regler er ikke en lat person, ikke en latmann, ikke en mobber, bare en morsom person. Eller rettere sagt, ikke bare morsomt, kanskje mange ville gå med på dette, men en slags offensivt morsomt. Morsomt, skjønner ikke at han er morsom, eller den siste som vet om det.

Jeg må si at Kharlampy Diogenovich ikke ga noen privilegier. Hvem som helst kan være morsom. Jeg slapp selvfølgelig heller ikke unna den felles skjebnen.

Men jeg var fortsatt i tvil. Skadedyr er skadedyr, men, som de sier, ikke gjør en feil selv.

Og så går vi inn i klasserommet. Jeg trekker knapt pusten, for sikkerhets skyld, spør jeg den utmerkede studenten Sakharov:

– Vel, hvordan er oppgaven?

"Ingenting," sier han, "jeg bestemte meg.

Samtidig nikket han kort og betydelig på hodet i den forstand at det var vanskeligheter, men vi overvant dem.

– Hvordan bestemte du deg, for svaret er feil?

"Det stemmer," han nikker til meg med en slik motbydelig selvtillit på hans intelligente, samvittighetsfulle ansikt at jeg umiddelbart hatet ham for hans velvære, selv om det var velfortjent, men desto mer ubehagelig. Jeg ville fortsatt tvile, men han snudde seg bort og tok fra meg den siste trøsten ved fallet: å gripe i luften med hendene mine.

Kharlampy Diogenovich dro til stedet.

Ved siden av meg satt en stille og beskjeden student. Han het Adolf Komarov. Nå kalte han seg selv Alik og skrev til og med "Alik" på notatboken sin, fordi krigen hadde begynt og han ikke ønsket å bli ertet av Hitler. Likevel husket alle navnet hans før, og noen ganger minnet ham om dette.

Jeg likte å snakke, og han likte å sitte stille. Vi ble satt sammen for å påvirke hverandre, men etter min mening ble det ingenting ut av det. Alle forble de samme.

Nå la jeg merke til at selv han løste problemet. Han satt over den åpne notatboken sin, ryddig, tynn og stille, og det faktum at hendene hans var på tøypapiret gjorde at han virket enda roligere. Han hadde denne dumme vanen med å holde hendene på blotteren som jeg ikke kunne få ham ut av.

"Hitler kaput," hvisket jeg i hans retning. Han svarte selvfølgelig ikke, men han fjernet i det minste hendene fra tøypapiret, og det ble lettere.

I mellomtiden hilste Kharlampy Diogenovich klassen og satte seg på en stol. Han skrudde litt opp ermene på jakken, tørket sakte nese og munn med et lommetørkle, så av en eller annen grunn inn i lommetørkleet og la det i lommen. Så tok han av seg klokken og begynte å bla i et blad. Det så ut til at bøddelens forberedelser gikk raskere.

Men så la han merke til de fraværende og begynte å se seg rundt i klassen og velge et offer. Jeg holdt pusten.

– Hvem er på vakt? spurte han plutselig. Jeg sukket, takknemlig for pusten.

Det var ingen ledsager, og Kharlampy Diogenovich tvang lederen selv til å slette fra brettet. Mens han vasket, la Kharlampy Diogenovich inn i ham hva sjefen skulle gjøre når det ikke er noen på vakt. Jeg håpet at han ville fortelle om dette en lignelse fra skolehverdagen, eller Aesops fabel, eller noe fra gresk mytologi. Men han sa ikke noe, for knirken fra en tørr fille mot brettet var ubehagelig og han ventet på at rektor skulle bli ferdig med den kjedelige gnissingen så fort som mulig. Til slutt satte den eldste seg ned.

Klassen er frossen. Men i det øyeblikket åpnet døren seg og en lege og en sykepleier dukket opp på døren.

– Unnskyld meg, er dette den femte "A"? spurte legen.

"Nei," sa Kharlampy Diogenovich med høflig fiendtlighet, og følte at en slags sanitærtiltak kunne forstyrre leksjonen hans. Selv om klassen vår var nesten den femte "A", fordi han var den femte "B", sa han "nei" så ettertrykkelig, som om det var og ikke kunne være noe til felles mellom oss.

«Unnskyld meg,» sa legen igjen, og lukket døren av en eller annen grunn nølende.

Jeg visste at de skulle gi skudd mot tyfus. Allerede gjort i noen klasser. Injeksjoner ble aldri annonsert på forhånd, slik at ingen kunne slippe unna eller, late som om de var syke, bli hjemme.

Jeg var ikke redd for injeksjoner, fordi de ga meg mange injeksjoner mot malaria, og disse er de mest ekle av alle eksisterende injeksjoner.

Og så forsvant det plutselige håpet som lyste opp klassen vår med sin snøhvite kappe. Jeg kunne ikke la det være sånn.

- Kan jeg vise dem hvor den femte "A" er? – sa jeg, oppmuntret av frykt.

To forhold rettferdiggjorde til en viss grad min frekkhet. Jeg satt rett overfor døren og ble ofte sendt til personalrommet for å få kritt eller noe. Og så var den femte "A" i et av uthusene på skolegården, og legens kone kunne virkelig bli forvirret, for hun besøkte oss sjelden, hun jobbet konstant på den første skolen.

"Vis meg," sa Kharlampy Diogenovich og løftet øyenbrynene litt.

For å prøve å holde meg tilbake og ikke svikte gleden min, hoppet jeg ut av klasserommet.

Jeg tok igjen legen og sykepleieren i korridoren i etasjen vår og ble med dem.

"Jeg skal vise deg hvor den femte A er," sa jeg. Legens kone smilte som om hun ikke ga sprøyter, men delte ut søtsaker.

"Hva skal vi ikke gjøre?" Jeg spurte.

"Du er i neste leksjon," sa legen og smilte fortsatt.

"Og vi skal til museet til neste leksjon," sa jeg noe uventet selv for meg selv.

Faktisk snakket vi om å gå til museet for lokal historie på en organisert måte og inspisere sporene etter stedet til en primitiv mann der. Men historielæreren utsatte hele tiden turen vår fordi direktøren var redd for at vi ikke skulle klare å gå dit på en organisert måte.

Faktum er at i fjor stjal en gutt fra skolen vår dolken til en abkhasisk føydalherre derfra for å stikke av med ham til fronten. Det var mye bråk rundt dette, og direktøren bestemte at alt ble slik fordi klassen gikk på museet ikke på rad på to, men i en folkemengde.

Faktisk beregnet denne gutten alt på forhånd. Han tok ikke umiddelbart dolken, men satte den først i halmen som dekket hytten til de førrevolusjonære fattige. Og så, noen måneder senere, da alt roet seg, kom han dit i en frakk med utskåret fôr og tok til slutt dolken bort.

"Men vi slipper deg ikke inn," sa legen spøkefullt.

– Hva er du, – sa jeg og begynte å bli bekymret, – vi skal på gårdsplassen og skal gå på museet på en organisert måte.

Så organisert?

"Ja, organisert," gjentok jeg alvorlig, redd for at hun, i likhet med direktøren, ikke ville tro på vår evne til å gå på museet på en organisert måte.

"Vel, Galochka, la oss gå til den femte "B", ellers vil de faktisk dra," sa hun og stoppet. Jeg har alltid likt så pene små leger i små hvite luer og små hvite frakker.

"Men de fortalte oss først i den femte "A," denne Galochka ble sta og så strengt på meg. Det var tydelig at hun poserte som voksen med all sin kraft.

Jeg så ikke engang i hennes retning, og viste at ingen engang tenker på å betrakte henne som voksen.

«Hva forskjell gjør det,» sa legen og snudde seg bestemt.

"Gutten klør etter å teste motet sitt, ikke sant?"

- Jeg er en maler, - sa jeg og la personlig interesse til side, - jeg fikk sprøyter tusen ganger.

«Vel, maler, led oss,» sa legen, og vi gikk.

Overbevist om at de ikke ville ombestemme seg, løp jeg videre for å eliminere forbindelsen mellom meg selv og deres ankomst.

Da jeg kom inn i klasserommet, sto Shurik Avdeenko ved tavlen, og selv om løsningen på problemet i tre trinn var skrevet på tavlen med hans vakre håndskrift, kunne han ikke forklare løsningen. Så han sto ved tavlen med et rasende og mutt ansikt, som om han visste det før, men nå kunne han ikke huske tankegangen.

"Ikke vær redd, Shurik," tenkte jeg, "du vet ingenting, men jeg har allerede reddet deg." Jeg ønsket å være mild og snill.

"Godt gjort, Alik," sa jeg stille til Komarov, "jeg løste et så vanskelig problem.

Alik ble ansett for å være en dyktig troechnik. Han ble sjelden skjelt ut, men enda mer sjelden hyllet. Ørespissene rødmet takknemlig. Han lente seg over notatboken igjen og la hendene forsiktig på tøypapiret. Det var hans vane.

Men så åpnet døren seg, og legen, sammen med denne Galochka, kom inn i klasserommet. Legens kone sa at det er slik, sier de, og slik skal gutta få sprøyter.

"Hvis dette er nødvendig akkurat nå," sa Kharlampy Diogenovich, og kikket kort på meg, "kan jeg ikke protestere. Avdeenko, til ditt sted, - han nikket til Shurik.

Shurik la fra seg krittet og gikk til stedet, og fortsatte å late som om han husket løsningen på problemet.

Klassen ble opphisset, men Kharlampy Diogenovich hevet øyenbrynene, og alle ble stille. Han la notatblokken i lommen, lukket journalen og gjorde plass til legen. Selv satte han seg ved siden av skrivebordet. Han virket trist og litt fornærmet.

Legen og jenta åpnet koffertene og begynte å legge ut krukker, flasker og fiendtlige glitrende instrumenter på bordet.

– Vel, hvem av dere er modigst? sa legen og sugde ivrig ut medisinen med en nål og holdt nå denne nålen med spissen opp slik at medisinen ikke skulle søle ut.

Hun sa dette muntert, men ingen smilte, alle så på nålen.

- Vi vil ringe i henhold til listen, - sa Kharlampy Diogenovich, - fordi det er solide helter her.

Han åpnet bladet.

«Avdeenko,» sa Kharlampy Diogenovich og løftet hodet.

Klassen lo nervøst. Legen smilte også, selv om hun ikke forsto hvorfor vi lo.

Avdeenko gikk opp til bordet, lang, klønete, og det var tydelig på ansiktet hans at han fortsatt ikke hadde bestemt seg for hva som var bedre, å få en toer eller å gå først for en injeksjon.

Han blottet skjorten og sto nå med ryggen til doktorens kone, fortsatt like klønete og usikker på hva som var best. Og så, da injeksjonen ble gitt, var han ikke fornøyd, selv om nå hele klassen misunnet ham.

Alik Komarov ble mer og mer blek. Det var hans tur. Og selv om han fortsatte å holde hendene på blotteren, så det ikke ut til å hjelpe ham.

Jeg prøvde på en eller annen måte å muntre ham opp, men ingenting virket. For hvert minutt ble han strengere og blekere. Han fortsatte å se på legens nål.

"Snu deg bort og ikke se," sa jeg til ham.

"Jeg kan ikke se bort," svarte han i en jaget hvisking.

«Først vil det ikke gjøre så vondt. Den største smerten er når de slipper inn medisinen, - jeg har forberedt den.

"Jeg er tynn," hvisket han tilbake til meg, mens han knapt beveget de hvite leppene, "det vil gjøre meg mye vondt."

"Ingenting," svarte jeg, "så lenge nålen ikke treffer beinet."

"Jeg har bare bein," hvisket han desperat, "de vil definitivt treffe."

«Slapp av», sa jeg til ham og klappet ham på ryggen, «da slår de ham ikke.»

Ryggen hans var hard som et brett fra belastningen.

«Jeg er allerede svak,» svarte han uten å forstå noe, «jeg er anemisk.

«Tynne mennesker er ikke blodfattige,» svarte jeg strengt. – Malaria er anemisk, fordi malaria suger blod.

Jeg hadde kronisk malaria, og uansett hvor mange leger som prøvde, var det ingenting de kunne gjøre med det. Jeg var litt stolt over min uhelbredelige malaria.

Da Alik ble oppringt, var han ganske klar. Jeg tror ikke han visste hvor han skulle eller hvorfor.

Nå sto han med ryggen til legen, blek, med glaserte øyne, og da de ga ham sprøyten, ble han plutselig hvit som døden, selv om det så ut til at det ikke var noe annet sted å bli blek. Han ble så blek at det dukket opp fregner i ansiktet hans, som om de hadde hoppet ut et sted. Før trodde ingen at han var fregnet. For sikkerhets skyld bestemte jeg meg for å huske at han har skjulte fregner. Det kan være nyttig, selv om jeg ikke visste hva ennå.

Etter injeksjonen falt han nesten om, men legen holdt ham tilbake og satte ham på en stol. Øynene hans rullet tilbake, vi var alle redde for at han skulle dø.

– «Ambulanse»! Jeg ropte. - Jeg løper og ringer!

Kharlampy Diogenovich så sint på meg, og legens kone skled behendig et hetteglass under nesen hans. Selvfølgelig ikke Kharlampy Diogenovich, men Alik.

Først åpnet han ikke øynene, men så spratt han plutselig opp og gikk travelt til plassen sin, som om han ikke bare hadde holdt på å dø.

"Jeg følte det ikke engang," sa jeg da de ga meg en injeksjon, selv om jeg følte alt perfekt.

"Godt gjort, maler," sa legen.

Assistenten hennes gned meg raskt og tilfeldig på ryggen etter injeksjonen. Det var tydelig at hun fortsatt var sint på meg for ikke å slippe dem inn i den femte "A".

- Gni det igjen, - sa jeg, - det er nødvendig at medisinen spres.

Hun gned meg på ryggen med hat. Den kalde berøringen av den alkoholiserte bomullen var behagelig, og det at hun var sint på meg og fortsatt måtte tørke ryggen min var enda mer behagelig.

Endelig var det hele over. Legens kone og hennes Galochka pakket koffertene og dro. Etter dem forble en behagelig lukt av alkohol og en ubehagelig lukt av medisiner i klasserommet. Elevene satt og skalv, prøvde forsiktig injeksjonsstedet med skulderbladene og snakket som ofre.

"Åpne vinduet," sa Kharlampy Diogenovich og tok plass. Han ville at ånden til sykehusfrihet skulle forlate klasserommet med lukten av medisin.

Han tok frem en rosenkrans og fingre ettertenksomt de gule perlene. Det var kort tid igjen før timen var slutt. Med slike mellomrom fortalte han oss vanligvis noe lærerikt og eldgammelt gresk.

Kanskje var dette tilfellet med Pythagoras selv, men hans tilhengere glemte sannsynligvis dette og tok lite hensyn til utseendet deres.

Selvfølgelig var det ingen måte vi kunne unnslippe fra mattetimen. Hvis vi noen gang hoppet over timen i det hele tatt, var det vanligvis sangtime.

Alt dette varer i noen sekunder, og til slutt snubler studenten, som keitete klemmer seg gjennom døren, til plassen sin.

Kharlampy Diogenovich ser etter ham og sier noe fantastisk. For eksempel:

Prinsen av Wales.

Det var derfor vi lo, og innså at studenten vår umulig kunne være en prins, enn si en slags Wales.

Men her setter Kharlampy Diogenovich seg ned. Klassen er øyeblikkelig stille. Leksjonen starter.

Det hendte at han under prøvearbeidet rev seg løs fra rosenkransen eller boken og sa:

Sakharov, flytt til Avdeenko.

Sakharov reiser seg og ser spørrende på Kharlampy Diogenovich. Han forstår ikke hvorfor han, en utmerket student, skulle bytte til Avdeenko, som er en fattig student.

Synd med Avdeenko, han kan knekke nakken.

Avdeenko ser tomt på Kharlampy Diogenovich, som om han ikke forstår, eller kanskje egentlig ikke forstår hvorfor han kan brekke nakken.

Sakharov setter seg ned.

Shurik Avdeenko sitter og lener seg rasende over notisboken og viser sinnets kraftfulle innsats og vilje til å løse problemet.

Jeg må si at Kharlampy Diogenovich ikke ga noen privilegier. Hvem som helst kan være morsom. Jeg slapp selvfølgelig heller ikke unna den felles skjebnen.