Rasputin, analyse av arbeidet med fransktimer. Den moralske betydningen av V. Rasputins historie «Franske leksjoner The Beginning of an Independent Life

Vi tilbyr deg å bli kjent med en av de beste historiene i arbeidet til Valentin Grigorievich og presentere analysen hans. Rasputin publiserte "French Lessons" i 1973. Forfatteren selv skiller det ikke fra sine andre verk. Han bemerker at han ikke trengte å finne på noe, fordi alt som er beskrevet i historien skjedde med ham. Bildet av forfatteren er presentert nedenfor.

Betydningen av tittelen på denne historien

Ordet "leksjon" har to betydninger i arbeidet skapt av Rasputin ("fransk leksjoner"). En analyse av historien lar oss merke at den første av dem er en akademisk time dedikert til et bestemt emne. Det andre er noe lærerikt. Det er denne betydningen som blir avgjørende for å forstå hensikten med historien som interesserer oss. Gutten tok med seg leksjonene om hjertelighet og vennlighet som læreren lærte gjennom hele livet.

Hvem er historien tilegnet?

Kopylova Anastasia Prokopyevna ble dedikert av Rasputin til "French Lessons", analysen som interesserer oss. Denne kvinnen er moren til den berømte dramatikeren og vennen Valentin Grigorievich. Hun har jobbet på skolen hele livet. Minner fra barndomslivet dannet grunnlaget for historien. I følge forfatteren selv kunne fortidens hendelser varmes selv med en liten berøring.

fransklærer

Lidia Mikhailovna i verket heter sitt eget navn (hennes etternavn er Molokova). I 1997 fortalte forfatteren en korrespondent fra publikasjonen Litteratur på skolen om møtene hans med henne. Han fortalte at Lidia Mikhailovna var på besøk hos ham, og de husket skolen, landsbyen Ust-Uda og mye av den lykkelige og vanskelige tiden.

Funksjoner ved historiens sjanger

I følge sjangeren "Fransk leksjoner" - en historie. På 1920-tallet (Zosjtsjenko, Ivanov, Babel), og deretter på 1960- og 1970-tallet (Shukshin, Kazakov og andre), blomstret den sovjetiske historien. Denne sjangeren reagerer raskere enn noen annen prosa på endringer i samfunnets liv, siden den skrives raskere.

Det kan anses at historien er den første og eldste av litterære slekter. Tross alt er en kort gjenfortelling av en hendelse, for eksempel en duell med en fiende, en jakthendelse og lignende, faktisk en muntlig historie. I motsetning til alle andre typer og typer kunst, er historien iboende i menneskeheten fra begynnelsen. Det oppsto sammen med talen og er ikke bare et middel til å overføre informasjon, men fungerer også som et instrument for sosial hukommelse.

Arbeidet til Valentin Grigorievich er realistisk. Rasputin skrev «Franskundervisning» i første person. Ved å analysere den merker vi at denne historien kan betraktes som fullstendig selvbiografisk.

Hovedtemaene i arbeidet

I begynnelsen av arbeidet lurer forfatteren på hvorfor vi føler skyld hver gang før lærerne, så vel som før foreldrene. Og skylden er ikke for det som skjedde på skolen, men for det som skjedde med oss etterpå. Dermed definerer forfatteren hovedtemaene i arbeidet hans: forholdet mellom eleven og læreren, bildet av et liv opplyst av moralsk og åndelig mening, dannelsen av en helt som takket være Lidia Mikhailovna skaffer seg åndelig erfaring. Kommunikasjon med læreren, fransktimer ble livstimer for historiefortelleren.

Spill for penger

Spillet av en lærer med en elev for penger, ser det ut til, er en umoralsk handling. Men hva ligger bak? Svaret på dette spørsmålet er gitt i arbeidet til V. G. Rasputin ("fransk leksjoner"). Analysen lar deg avsløre motivene som driver Lidia Mikhailovna.

Da læreren ser at skolegutten i etterkrigsårene er underernært, inviterer læreren ham under dekke av ekstraklasser hjem til henne for å mate ham. Hun sender ham en pakke, visstnok fra moren. Men gutten nekter hennes hjelp. Ideen med pakken ble ikke kronet med suksess: den inneholdt "urbane" produkter, og læreren ga seg selv bort med dette. Så tilbyr Lidia Mikhailovna ham et spill for penger og "taper" selvfølgelig slik at gutten kan kjøpe melk for disse kronene. Kvinnen er glad for at hun lykkes med dette bedraget. Og Rasputin fordømmer henne ikke i det hele tatt ("franskundervisning"). Analysen vår lar oss til og med si at forfatteren støtter det.

Verkets klimaks

Høydepunktet i arbeidet kommer etter dette spillet. Historien forverrer situasjonens paradoks til det ytterste. Læreren visste ikke at et slikt forhold til avdelingen på den tiden kunne føre til oppsigelse og til og med straffeansvar. Gutten visste ikke engang dette. Men da problemer likevel skjedde, begynte han å forstå oppførselen til skolelæreren sin dypere og innså noen aspekter av livet på den tiden.

Historieslutt

Nesten melodramatisk er slutten på historien, som ble skapt av Rasputin ("Franskundervisning"). En analyse av arbeidet viser at pakken med Antonov-epler (og gutten prøvde dem aldri, siden han var bosatt i Sibir) ser ut til å gjengi den mislykkede første pakken med pasta - bymat. Denne avslutningen, som på ingen måte viste seg å være uventet, forbereder også nye slag. Hjertet til en mistroisk landsbygutt i historien åpner seg for lærerens renhet. Rasputins historie er overraskende moderne. Forfatteren skildret i ham motet til en ung kvinne, innsikten til et uvitende, tilbaketrukket barn, lærte leseren menneskehetens leksjoner.

Tanken bak historien er at vi lærer følelser, ikke livet, fra bøker. Rasputin bemerker at litteratur er oppdragelse av følelser, som adel, renhet, vennlighet.

Hovedroller

La oss fortsette "French Lessons" av V. G. Rasputin med en beskrivelse av hovedpersonene. De i historien er en 11 år gammel gutt og Lydia Mikhailovna. Hun var på den tiden ikke mer enn 25 år gammel. Forfatteren bemerker at det ikke var noen grusomhet i ansiktet hennes. Hun behandlet gutten med sympati og forståelse, var i stand til å sette pris på hans besluttsomhet. Læreren så store læringsevner hos eleven sin og var klar til å hjelpe dem med å utvikle seg. Denne kvinnen er utstyrt med medfølelse for mennesker, så vel som vennlighet. Hun måtte lide for disse egenskapene ved å miste jobben.

I historien er gutten slående i sin besluttsomhet, ønsket om å lære og gå ut til folk under alle omstendigheter. Han gikk inn i femte klasse i 1948. I landsbyen der gutten bodde, var det bare en barneskole. Derfor måtte han til regionsenteret, som lå 50 km unna, for å kunne fortsette studiene. For første gang ble en 11 år gammel gutt, etter omstendighetenes vilje, avskåret fra familien sin, fra sitt vanlige miljø. Men han forstår at ikke bare slektninger, men også landsbyen har håp for ham. I følge andre landsbyboere skulle han bli en «lærd mann». Og helten gjør alle sine anstrengelser for dette, og overvinner hjemlengsel og sult for ikke å svikte sine landsmenn.

Med vennlighet, klok humor, medmenneskelighet og psykologisk nøyaktighet skildrer forholdet til en ung lærer til en sulten student Rasputin ("franskundervisning"). Analysen av arbeidet presentert i denne artikkelen vil hjelpe deg å forstå dem. Fortellingen flyter sakte, rik på dagligdagse detaljer, men dens rytme fanger gradvis.

Arbeidets språk

Enkelt og uttrykksfullt på samme tid er språket i verket, forfatteren av det er Valentin Rasputin ("fransk leksjoner"). En analyse av dets språklige trekk avslører den dyktige bruken av fraseologiske vendinger i historien. Forfatteren oppnår dermed figurativitet og uttrykksfullhet ved verket ("selg med innmat", "som snø på hodet", "ermeløs", etc.).

Et av språktrekkene er også tilstedeværelsen av foreldet vokabular, som var typisk for verkets handlingstid, samt regionale ord. Dette, for eksempel: "lodge", "halvannen", "te", "kaste", "blather", "balle", "hlyuzda", "tack". Etter å ha analysert Rasputins historie "Franske leksjoner" på egen hånd, kan du finne andre lignende ord.

Den moralske verdien av arbeidet

Hovedpersonen i historien måtte studere i en vanskelig tid. Etterkrigsårene var en alvorlig prøve for voksne og barn. I barndommen, som du vet, oppfattes både dårlige og gode mye skarpere og lysere. Vanskeligheter temper imidlertid også karakter, og hovedpersonen viser ofte slike egenskaper som besluttsomhet, utholdenhet, proporsjonssans, stolthet og viljestyrke. Den moralske betydningen av arbeidet ligger i sangen av evige verdier - filantropi og vennlighet.

Verdien av Rasputins arbeid

Verket til Valentin Rasputin tiltrekker seg alltid flere og flere lesere, for ved siden av det verdslige, hverdagslige i verkene hans er det alltid moralske lover, åndelige verdier, unike karakterer, karakterenes motstridende og komplekse indre verden. Forfatterens tanker om mennesket, om livet, om naturen bidrar til å finne uuttømmelige reserver av skjønnhet og godhet i omverdenen og i en selv.

Dette avslutter analysen av historien "French Lessons". Rasputin er allerede en av de klassiske forfatterne hvis verk blir studert på skolen. Utvilsomt er dette en fremragende mester i moderne skjønnlitteratur.

« Fransktimer"- historien om den russiske forfatteren Valentin Rasputin.

Dukket først opp i 1973 i Irkutsk Komsomol-avisen "Soviet Youth" i utgaven dedikert til minnet om Alexander Vampilov.

Historien finner sted på slutten av 1940-tallet. Helten i verket er en elleve år gammel gutt, som historien blir fortalt på vegne av. Fram til elleveårsalderen bodde og studerte han på landsbygda. Han ble ansett som "kloke" fordi han var litterær, og de kom ofte til ham med bånd: det ble antatt at han hadde et heldig øye. Men i landsbyen der helten vår bodde, var det bare en barneskole, og derfor måtte han reise til det regionale senteret for å fortsette studiene. I denne vanskelige etterkrigstiden, i perioden med ødeleggelser og hungersnød, samlet moren seg mot alle odds og sendte sønnen sin for å studere. I byen følte han seg enda mer sulten, for på landsbygda er det lettere å få mat til seg selv, og i byen må alt kjøpes. Gutten måtte bo hos tante Nadia. Han led av anemi, så hver dag kjøpte han et glass melk for en rubel.

På skolen studerte han godt, for en fem, bortsett fra det franske språket: han fikk ikke uttale. Lidia Mikhailovna, fransklæreren, grimaserte hjelpeløst og lukket øynene mens hun lyttet til ham. En dag finner helten vår ut at du kan tjene penger ved å spille "chika", og han begynner å spille dette spillet med andre gutter. Han lot seg imidlertid ikke rive med i spillet og dro så snart han vant en rubel. Men en dag lot ikke resten av gutta ham dra med rubelen, men tvang ham til å spille videre. Syvendeklassingen Vadik, den beste chika-spilleren og lokale hovedlederen, provoserte en kamp der helten vår selvfølgelig ikke hadde noen sjanse ...

Dagen etter kommer den uheldige landsbygutten forslått til skolen, og Lidia Mikhailovna blir fortalt hva som skjedde. Da læreren fant ut at gutten spilte for penger, ringte hun ham for å snakke, og tenkte at han brukte penger på søtsaker, men faktisk kjøpte han melk til behandling. Hennes holdning til ham endret seg umiddelbart, og hun bestemte seg for å studere fransk med ham separat. Læreren inviterte ham hjem til henne, spanderte middag på ham, men gutten spiste ikke av sjenanse og stolthet.

Lidia Mikhailovna, en ganske velstående kvinne, var veldig sympatisk med gutten og ønsket det

gi ham i det minste litt oppmerksomhet og omsorg, vel vitende om at han er underernært. Men han tok hardnakket ikke imot hjelpen fra en edel lærer. Hun prøvde å sende ham en pakke med mat, men han ga den tilbake. Så kommer Lidia Mikhailovna, for å gi gutten en sjanse til å ha penger, med et spill med å "slange". Og han, som tenker at en slik metode ville være "ærlig", er enig og vinner. Etter å ha lært om lærerens handling, anså skoledirektøren spillet med eleven som en forbrytelse, forførelse, men forsto ikke essensen av hva som fikk henne til å gå for det. Kvinnen drar til plassen sin i Kuban, men hun glemte ikke gutten og sendte ham en pakke med pasta og til og med epler, som gutten aldri hadde prøvd, men bare hadde sett på bilder. Lidia Mikhailovna er en snill, uinteressert og edel person. Selv etter å ha mistet jobben, klandrer hun ikke gutten for noe og glemmer ham ikke.

I verket snakker Valentin Grigorievich Rasputin faktisk om seg selv, om livet sitt, om oppturer og nedturer.

Lytt til historien "French Lessons"

Fransktimer- et av de beste verkene til Valentin Rasputin. Heltinnen i historien, en ung fransklærer, vil bare se hvor vanskelig livet er for hennes talentfulle, men halvt utsultede elev. Etter å ha prøvd alle de åpne måtene å hjelpe ham på, bestemmer hun seg ifølge rektor for en "forbrytelse" - hun tør å leke med gutten i "veggen" for penger. Hva betydde dette for læreren selv? Hvordan vurderte den gutten motivene for handlingene hennes? Mange år senere husker helten dette, etter å ha opplevd mye og gradvis innsett betydningen av disse "leksjonene" - leksjonene om menneskelighet, vennlighet og medfølelse.

Sammendrag av historien "Franskundervisning"

Jeg gikk i femte klasse i 1948. I bygda vår var det bare en ungdomsskole, og for å studere videre måtte jeg flytte til regionsenteret 50 kilometer hjemmefra. På den tiden levde vi veldig sultne. Av de tre barna i familien min var jeg den eldste. Vi vokste opp uten far. Jeg gjorde det bra på barneskolen. I landsbyen ble jeg betraktet som en litterær person, og alle sa til moren min at jeg skulle studere. Mamma bestemte seg for at det ikke ville være verre og mer sulten enn hjemme uansett, og hun knyttet meg til venninnen sin i regionsenteret.

Her studerte jeg også godt. Unntaket var fransk. Jeg husket lett ord og talevendinger, men uttalen min gikk dårlig. «Jeg rablet på fransk på samme måte som landsbyens tunger,» noe som fikk den unge læreren til å ryste.

Det beste for meg var på skolen, blant jevnaldrende, men hjemme hopet lengselen etter hjembyen min seg opp. I tillegg var jeg sterkt underernært. Fra tid til annen sendte mamma meg brød og poteter, men disse produktene forsvant veldig raskt et sted. "Hvem dro - om tante Nadya, en støyende, innpakket kvinne som hang rundt alene med tre barn, en av hennes eldre jenter eller hennes yngste, Fedka, - jeg visste ikke, jeg var redd for å tenke på det, enn si følge etter." I motsetning til landsbyen var det i byen umulig å fange en fisk eller grave opp spiselige røtter i enga. Ofte til middag fikk jeg bare et krus med kokende vann.

Fedka brakte meg til et selskap som spilte om penger i "chika". Vadik, en høy sjuendeklassing, hadde ansvaret der. Av klassekameratene mine var det bare Tishkin som dukket opp der, «en masete gutt med blinkende øyne». Spillet var lett. Myntene ble stablet haler opp. De måtte slås med en køball slik at myntene snudde. De som viste heads up ble vinnerne.

Gradvis mestret jeg alle triksene i spillet og begynte å vinne. Av og til sendte min mor meg 50 kopek for melk - og jeg lekte med dem. Jeg har aldri vunnet mer enn en rubel om dagen, men livet har blitt mye lettere for meg. Imidlertid likte ikke resten av selskapet min moderasjon i spillet i det hele tatt. Vadik begynte å jukse, og da jeg prøvde å ta ham, ble jeg kraftig slått.

Om morgenen måtte jeg gå til skolen med et ødelagt ansikt. Den første timen var fransk, og læreren Lidia Mikhailovna, som var klassekameraten vår, spurte hva som skjedde med meg. Jeg prøvde å lyve, men så lente Tishkin seg ut og forrådte meg med innmat. Da Lidia Mikhailovna forlot meg etter skolen, var jeg veldig redd for at hun skulle ta meg med til rektor. Vår direktør Vasily Andreevich hadde for vane å "torturere" de skyldige på linjen foran hele skolen. I dette tilfellet kan jeg bli utvist og sendt hjem.

Lidia Mikhailovna tok meg imidlertid ikke med til regissøren. Hun begynte å spørre hvorfor jeg trengte penger, og ble veldig overrasket da hun fant ut at jeg kjøpte melk med. Til slutt lovet jeg henne at jeg skulle klare meg uten gambling, og jeg løy. I de dager var jeg spesielt sulten, jeg kom igjen til Vadiks selskap, og snart ble jeg slått igjen. Da hun så friske blåmerker i ansiktet mitt, kunngjorde Lidia Mikhailovna at hun ville jobbe med meg individuelt etter timene.

"Slik begynte en smertefull og vanskelig dag for meg." Snart bestemte Lidia Mikhailovna det

"Vi går tom for tid på skolen frem til andre skift, og hun ba meg komme til leiligheten hennes om kveldene." For meg var det ekte tortur. Sjenert og sjenert, i den rene leiligheten til læreren, var jeg helt fortapt. "Lidiya Mikhailovna var da sannsynligvis tjuefem år gammel." Hun var en vakker kvinne som allerede var gift, en kvinne med faste trekk og litt skrå øyne. Hun skjulte denne feilen og myste konstant med øynene. Læreren spurte meg mye om familien min og inviterte meg hele tiden på middag, men jeg orket ikke denne testen og stakk av.

En dag sendte de meg en merkelig pakke. Hun kom til skolen. Trekassen inneholdt pasta, to store sukkerklumper og flere hematogene fliser. Jeg forsto umiddelbart hvem som sendte meg denne pakken - det var ingen steder for mor å få pasta. Jeg returnerte esken til Lidia Mikhailovna, og nektet blankt å ta maten.

Fransktimene sluttet ikke der. En gang slo Lidia Mikhailovna meg med en ny oppfinnelse: hun ønsket å spille med meg for penger. Lidia Mikhailovna lærte meg barndommens spill, "veggen". Mynter skal kastes mot veggen, og deretter prøve å få fingrene fra mynten til noen andres. Du skjønner – seieren er din. Siden den gang spilte vi hver kveld og prøvde å krangle i en hvisking - direktøren for skolen bodde i leiligheten ved siden av.

En gang la jeg merke til at Lidia Mikhailovna prøvde å jukse, og ikke i hennes favør. I krangelens hete la vi ikke merke til hvordan direktøren kom inn i leiligheten etter å ha hørt høye stemmer. Lidia Mikhailovna innrømmet rolig overfor ham at hun lekte med en student for penger. Noen dager senere dro hun til sitt sted i Kuban. Om vinteren, etter ferien, mottok jeg en annen pakke med "ryddige, tette rader<…>det var rør med pasta, ”og under dem - tre røde epler. "Jeg pleide bare å se epler på bilder, men jeg gjettet de var det."

"Franske leksjoner" er en sovjetisk spillefilm (filmhistorie) regissert av Yevgeny Tashkov, basert på historien om Valentin Rasputin.

Mikhail Egorov - Volodya
Tatyana Tashkova - fransklærer Lidia Mikhailovna Tereshkova
Galina Yatskina - Maria Andreevna, Volodyas mor
Valentina Talyzina - tante Nadia
Oleg Golubitsky - skoledirektør Vasily Andreevich
Claudia Kozlenkova - melkeselger
Boris Novikov - bestefar Ilya
Vadim Yakovlev - Onkel Vanya
Misha Kabanov - Fugl
Lydia Savchenko
Elena Kuzmina
Evgeny Tashkov
Sergei Sokolov
Flenov Dmitry

Analyse av verket "French Lessons" av Rasputin V.G.

skapelseshistorie

Rasputins historie Fransktimer”er dedikert til Anastasia Prokopyevna Kopylova, moren til vennen hans, den berømte dramatikeren Alexander Vampilov, som jobbet på skolen hele livet. Historien var basert på minnet om et barns liv, den, ifølge forfatteren, "var en av de som varmer selv med en liten berøring til dem."

Historien er selvbiografisk. Lidia Mikhailovna heter i verket sitt eget navn (hennes etternavn er Molokova). I 1997 snakket forfatteren, i et intervju med en korrespondent for magasinet Litteratur på skolen, om møter med henne: "Nylig var hun på besøk hos meg, og vi husket lenge og desperat skolen vår, og nesten Angarsk-landsbyen Ust-Uda. for et halvt århundre siden, og mye av den vanskelige og lykkelige tiden."

Slekt, sjanger, kreativ metode

Historien kan betraktes som den eldste og den første av de litterære sjangrene. En kort gjenfortelling av en hendelse - en hendelse på en jakt, en duell med en fiende og lignende - er allerede en muntlig historie. I motsetning til andre typer og former for kunst, betinget i sin essens, er historien iboende i menneskeheten, har oppstått samtidig med tale og er ikke bare overføring av informasjon, men også et middel for sosial hukommelse. Historien er den opprinnelige formen for språkets litterære organisering. En historie anses å være et fullført prosaverk på opptil førtifem sider. Dette er en omtrentlig verdi - to forfatterark. Noe slikt leses «i ett åndedrag».

Rasputins historie «Franske leksjoner» er et realistisk verk skrevet i første person. Det kan fullt ut betraktes som en selvbiografisk historie.

Emne

«Det er rart: hvorfor føler vi, akkurat som før foreldrene våre, hver gang skyldfølelse overfor lærerne våre? Og ikke for det som skjedde på skolen, nei, men for det som skjedde med oss senere. Så forfatteren begynner sin historie "Franskundervisning". Dermed definerer han hovedtemaene i arbeidet: forholdet mellom læreren og studenten, bildet av livet opplyst av åndelig og moralsk mening, dannelsen av helten, tilegnelsen av åndelig erfaring av ham i kommunikasjon med Lydia Mikhailovna. Fransktimer, kommunikasjon med Lydia Mikhailovna ble livstimer for helten, utdanning av følelser.

Idé

Å spille for penger en lærer med sin elev, sett fra et pedagogisk synspunkt, er en umoralsk handling. Men hva ligger bak denne handlingen? – spør skribenten. Da han ser at skolegutten (i de sultne etterkrigsårene) er underernært, inviterer fransklæreren, under dekke av tilleggsklasser, ham hjem til henne og prøver å mate ham. Hun sender ham pakker, som fra moren. Men gutten nekter. Læreren tilbyr å spille for penger og «taper» selvfølgelig slik at gutten kan kjøpe melk for disse kronene. Og hun er glad for at hun lykkes med dette bedraget.

Ideen til historien ligger i Rasputins ord: "Leseren lærer fra bøker ikke om livet, men om følelser. Litteratur er etter min mening først og fremst oppdragelse av følelser. Og fremfor alt, vennlighet, renhet, adel. Disse ordene er direkte relatert til historien "Fransktimer".

Hovedhelter

Hovedpersonene i historien er en elleve år gammel gutt og fransklærer Lidia Mikhailovna.

Lidia Mikhailovna var ikke mer enn tjuefem år gammel og "det var ingen grusomhet i ansiktet hennes." Hun behandlet gutten med forståelse og sympati, satte pris på hans besluttsomhet. Hun så bemerkelsesverdige læringsevner hos studenten sin og er klar til å hjelpe dem med å utvikle seg på alle måter. Lidia Mikhailovna er utstyrt med en ekstraordinær evne til medfølelse og vennlighet, som hun led for etter å ha mistet jobben.

Gutten imponerer med sin besluttsomhet, lyst til å lære og gå ut i verden under alle omstendigheter. Historien om gutten kan presenteres i form av en tilbudsplan:

2. "Jeg studerte og det er bra her ... i alle fag, bortsett fra fransk, beholdt jeg femmere."

3. «Jeg følte meg så dårlig, så bitter og avsky! - verre enn noen sykdom.

4. "Etter å ha mottatt den (rubel), ... kjøpte jeg en krukke med melk på markedet."

5. "De byttet på å slå meg ... den dagen var det ingen mer uheldig enn meg."

6. "Jeg var redd og fortapt ... hun virket for meg som en ekstraordinær person, ikke som alle andre."

Handling og komposisjon

Med spesiell forståelse henvendte en ung lærer seg til gutten. Hun begynte i tillegg å studere fransk med helten, i håp om å mate ham hjemme. Stolthet tillot ikke gutten å ta imot hjelp fra en fremmed. Ideen om Lidia Mikhailovna med pakken ble ikke kronet med suksess. Læreren fylte den med "urbane" produkter og ga seg derved bort. På jakt etter en måte å hjelpe gutten på, inviterer læreren ham til å spille for penger i "veggen".

Historiens klimaks kommer etter at læreren begynte å leke med gutten i veggen. Situasjonens paradoks skjerper historien til det ytterste. Læreren kunne ikke unngå å vite at på den tiden kunne et slikt forhold mellom en lærer og en student ikke bare føre til oppsigelse fra jobben, men også til straffansvar. Gutten forsto ikke dette helt. Men da problemene skjedde, begynte han å forstå lærerens oppførsel dypere. Og dette førte til at han innså noen aspekter ved datidens liv.

Slutten på historien er nesten melodramatisk. Pakken med Antonov-epler, som han, bosatt i Sibir, aldri prøvde, ser ut til å gjengi den første, mislykkede pakken med bymat - pasta. Flere og flere slag forbereder denne finalen, som viste seg å være slett ikke uventet. I historien åpner hjertet til en vantro landsbygutt seg for renheten til en ung lærer. Historien er overraskende moderne. Den inneholder det store motet til en liten kvinne, innsikten til et lukket, uvitende barn og menneskehetens lærdommer.

Kunstnerisk originalitet

Med klok humor, vennlighet, medmenneskelighet, og viktigst av alt, med fullstendig psykologisk nøyaktighet, beskriver forfatteren forholdet mellom en sulten student og en ung lærer. Fortellingen flyter sakte, med hverdagslige detaljer, men rytmen fanger den umerkelig.

Språket i historien er enkelt og samtidig uttrykksfullt. Forfatteren brukte dyktig fraseologiske vendinger, og oppnådde uttrykksfullhet og figurativitet av verket. Fraseologismer i historien "French Lessons" uttrykker for det meste ett konsept og er preget av en viss betydning, som ofte er lik betydningen av ordet:

"På skolen hadde jeg ikke sett en fugl før, men når jeg ser fremover, vil jeg si at i tredje kvartal falt han plutselig, som snø på hodet, over klassen vår" (uventet).

"Sulten og vel vitende om at gruben min ikke ville vare lenge, uansett hvor mye jeg sparte den, spiste jeg meg mett, til smerter i magen, og etter en dag eller to plantet jeg igjen tennene mine på hyllen" (sulte) .

"Men det var ingen vits i å låse meg inne, Tishkin klarte å selge meg med innmat" (svik).

En av funksjonene i historiens språk er tilstedeværelsen av regionale ord og foreldet vokabular, karakteristisk for historiens tidspunkt. For eksempel:

Lodge - lei en leilighet.

Lastebil - en lastebil med en lastekapasitet på 1,5 tonn.

Terom - en slags offentlig spisesal, hvor te og snacks tilbys besøkende.

slenge - slurk.

Nakent kokende vann - ren, uten urenheter.

Blather - snakk, snakk.

balle - slå hardt.

Hluzda - en svindler, en bedrager, en lurer.

pritaika - hva er skjult.

Meningen med verket

I vanskelige tider måtte hovedpersonen i historien lære. Etterkrigsårene var en slags test ikke bare for voksne, men også for barn, fordi både gode og dårlige i barndommen oppfattes mye lysere og skarpere. Men vanskeligheter temperer karakter, så hovedpersonen viser ofte slike egenskaper som viljestyrke, stolthet, følelse av proporsjoner, utholdenhet, besluttsomhet.

Mange år senere vil Rasputin igjen vende seg til hendelsene fra tidligere år. «Nå som en ganske stor del av livet mitt har blitt levd, ønsker jeg å forstå og forstå hvor riktig og nyttig jeg brukte det. Jeg har mange venner som alltid er klare til å hjelpe, jeg har noe å huske. Nå forstår jeg at min nærmeste venn er min tidligere lærer, en fransklærer. Ja, flere tiår senere husker jeg henne som en ekte venn, den eneste personen som forsto meg mens hun studerte på skolen. Og selv år senere, da vi møtte henne, viste hun meg en oppmerksomhetsgest, og sendte epler og pasta, som før. Og hvem jeg enn er, uansett hva som avhenger av meg, vil hun alltid behandle meg bare som en student, for for henne var, er og vil jeg alltid forbli en student. Nå husker jeg hvordan hun, som tok skylden på seg selv, forlot skolen og sa farvel til meg: «Studer godt og ikke klandre deg selv for noe!» Ved å gjøre dette lærte hun meg en lekse og viste meg hvordan en virkelig snill person burde opptre. Tross alt er det ikke for ingenting de sier: en skolelærer er en lærer i livet.

Betydningen av tittelen på historien. Humanismen i historien "Franskundervisning".

Humanisme, vennlighet og selvoppofrelse av læreren. Historien om V. G. Rasputin "French Lessons" tar oss til den fjerne etterkrigstiden. For oss, moderne lesere, er det noen ganger vanskelig å forstå alle omstendighetene folk levde i på den vanskelige tiden. Den sultende gutten, hovedpersonen i historien, er ikke unntaket, men snarere regelen. Det var tross alt slik de fleste levde. Gutten har ikke far, og i familien er det i tillegg til ham mange barn. En utslitt mor kan ikke brødfø hele familien. Likevel sender hun sin eldste sønn for å studere. Hun tror at han i det minste vil ha håp om et bedre liv. Så langt har det tross alt ikke skjedd noe godt i livet hans.

Hovedpersonen forteller hvordan han «svelget seg selv, og tvang søsteren til å svelge øynene til spirede poteter og korn av havre og rug for å vanne ut plantingene i magen – da slipper du å tenke på mat hele tiden ." Til tross for sult, kulde og deprivasjon, er hovedpersonen en talentfull og dyktig gutt. Alle merker det. Det er derfor, som hovedpersonen husker, "mor, til tross for alle ulykker, samlet meg, selv om før det ingen fra landsbyen vår hadde studert i regionen." På et nytt sted har gutten det vanskelig.

Ingen trenger ham her, ingen bryr seg om ham. I en tøff, vanskelig tid har alle et ønske om å overleve på egen hånd og redde barna sine. Ingen bryr seg om andres barn. Hovedpersonen er en gutt med dårlig helse, fratatt støtte og omsorg fra sine kjære. Han er ofte sulten, lider av svimmelhet, og dessuten blir maten ofte stjålet. Imidlertid leter et ressurssterkt barn etter sin vei ut av denne situasjonen. Og finner. Gutten begynner å spille for penger, selv om en slik handling fra skolemyndighetenes synspunkt var en reell forbrytelse. Men det er spillet for penger som lar hovedpersonen kjøpe melk til seg selv: med sin anemi er melk rett og slett nødvendig. Flaks smiler ikke alltid til ham - ofte må gutten sulte. «Hungersnøden her var ikke i det hele tatt som hungersnøden på landsbygda. Der var det alltid, og spesielt om høsten, mulig å avskjære, plukke, grave, løfte noe, fisk gikk i Angara, en fugl fløy i skogen. Her var alt rundt tomt for meg: merkelige mennesker, merkelige grønnsakshager, merkelig land.

Helt uventet kommer en ung fransklærer, Lidia Mikhailovna, til hjelp for hovedpersonen. Hun forstår hvor vanskelig det er for en gutt som er avskåret fra hjemmet og pårørende. Men hovedpersonen selv, vant til tøffe forhold, tar ikke imot hjelp fra læreren. Det er vanskelig for en gutt å besøke henne, drikke te, noe hun unner ham med. Og så går Lidia Mikhailovna til trikset - sender ham en pakke. Men hvordan kan en byjente vite at en avsidesliggende landsby ikke har og ikke kan ha produkter som pasta og hematogen. Læreren forlater imidlertid ikke tanker for å hjelpe gutten. Utgangen hennes er enkel og original. Hun begynner å spille med ham for penger, og prøver å gjøre alt mulig slik at han vinner,

Denne handlingen viser den fantastiske vennligheten til den unge læreren. Tittelen på historien «Fransktimer» får oss til å tenke på rollen til dette faget i de harde etterkrigsårene. Da virket det å lære fremmedspråk som en luksus, unødvendig og ubrukelig. Og desto mer overflødig syntes det franske språket på landsbygda, hvor elevene knapt kunne mestre de grunnleggende fagene som syntes nødvendige. I hovedpersonens liv var det imidlertid fransktimene som spilte hovedrollen. Den unge læreren Lidia Mikhailovna lærte barnet leksjonene om vennlighet og humanisme. Hun viste ham at selv i de vanskeligste tider, er det mennesker som kan gi en hjelpende hånd. Det faktum at læreren finner en så utsøkt måte å hjelpe barnet, hvordan leke med ham for penger, sier sitt. Faktisk, etter å ha kommet over misforståelser og stolthet fra barnets side, da hun prøvde å sende ham en pakke, kunne Lidia Mikhailovna ha forlatt ytterligere forsøk.

Skolens direktør, Vasily Andreevich, kunne til tross for sin høye alder ikke forstå de sanne motivene som førte til den unge læreren. Han forsto ikke hvorfor Lidia Mikhailovna spilte om penger med studenten sin. Vel, du kan ikke klandre regissøren. Tross alt har ikke hver person en spesiell følsomhet og vennlighet, som gjør det mulig å forstå en annen person. Barndommen er en spesiell tid. Alt som en person lever i denne perioden blir husket i lang tid. Det er ingen tilfeldighet at minner har innvirkning på resten av livet ditt. Det er nødvendig å utdanne ikke med ord, men med handlinger. Vakre ord betyr ingenting hvis en person ikke oppfører seg på den beste måten. Den unge læreren etterlot minner om vennlighet og følsomhet i guttens sjel. Og du kan være sikker på at han husket det resten av livet.

Humanismen i historien er at det under alle forhold er noen som kan gi en hjelpende hånd, selv om det ikke blir lett for ham. Tross alt var Lydia Mikhailovna selv sannsynligvis ikke rik, det var like vanskelig for henne økonomisk som for alle rundt. Likevel er hun klar til å nekte seg selv noe for elevens skyld. Ekte vennlighet vises når det gjelder de svake og forsvarsløse. Gutten er bare sånn. Han kan virke stolt, ikke barnslig tøff, og til og med litt bitter. Akk, slik er livet, hardt, som han allerede er vant til. Selv oppmerksomheten fra læreren kan ikke gjøre gutten litt mer bøyelig.Men til tross for dette etterlater historien oss i godt humør, den lar oss føle tro på mennesker, på deres menneskelighet og barmhjertighet.

Historiene til V. G. Rasputin kjennetegnes av en overraskende oppmerksom og forsiktig holdning til en person, til hans vanskelige skjebne. Forfatteren tegner bilder av vanlige mennesker som lever et vanlig liv med dets sorger og gleder. Samtidig avslører han for oss den rike indre verdenen til disse menneskene. Så i historien "French Lessons" avslører forfatteren for leserne livet og den åndelige verdenen til en landsbytenåring.

Historie

Fransktimer

Anastasia Prokopyevna Kopylova

Merkelig: hvorfor føler vi, akkurat som før foreldrene våre, hver gang skyldfølelse overfor lærerne våre? Og ikke for det som skjedde på skolen – nei, men for det som skjedde med oss etterpå.

Jeg gikk i femte klasse i førtiåtte. Det ville være mer riktig å si, jeg gikk: i landsbyen vår var det bare en barneskole, derfor, for å studere videre, måtte jeg utstyre meg fra et hus femti kilometer unna til regionsenteret. En uke tidligere hadde moren min reist dit, avtalt med venninnen sin at jeg skulle overnatte hos henne, og den siste dagen i august losset onkel Vanya, sjåføren av den eneste lastebilen på kollektivgården, meg på Podkamennaya-gaten, der Jeg skulle leve, hjalp til med å ta med en bunt med seng, klappet ham beroligende på skulderen og kjørte av gårde. Så i en alder av elleve begynte mitt uavhengige liv.

Sulten det året hadde ennå ikke sluppet taket, og mamma hadde tre av oss, jeg var den eldste. Om våren, da det var spesielt hardt, svelget jeg meg selv og tvang søsteren min til å svelge øynene til spirede poteter og havre- og rugkorn for å fortynne plantingene i magen - da trengte du ikke tenke på mat hele tiden tiden. Hele sommeren vannet vi frøene våre flittig med rent Angarsk-vann, men av en eller annen grunn ventet vi ikke på innhøstingen, eller den var så liten at vi ikke kjente den. Jeg tror imidlertid at dette foretaket ikke er helt ubrukelig og en dag vil det komme godt med for en person, og på grunn av uerfarenhet gjorde vi noe galt der.

Det er vanskelig å si hvordan min mor bestemte seg for å la meg gå til distriktet (distriktssenteret ble kalt distriktet). Vi levde uten far, levde veldig dårlig, og hun resonnerte tilsynelatende at det ikke ville bli verre - det fantes ingen steder. Jeg studerte godt, jeg gikk på skolen med glede, og i landsbyen ble jeg anerkjent som en litterær person: Jeg skrev for kjerringer og leste brev, gikk gjennom alle bøkene som havnet på vårt uanstendige bibliotek, og fortalte om kveldene. alle slags historier fra dem til barna, og legger til mer fra meg selv. Men de trodde spesielt på meg når det kom til bånd. Folk akkumulerte mange av dem under krigen, gevinsttabellene kom ofte, og så ble obligasjonene båret til meg. Jeg trodde jeg hadde et heldig øye. Gevinster ble det virkelig, som oftest små, men kollektivbonden i de årene var fornøyd med hvilken som helst krone, og her falt helt uventet flaks meg ut av hendene. Gleden fra henne falt ufrivillig til meg. Jeg ble skilt ut fra landsbybarna, de matet meg til og med; En gang onkel Ilya, generelt, en gjerrig gammel mann, etter å ha vunnet fire hundre rubler, i øyeblikkets hete brakte han meg en bøtte med poteter - om våren var det en betydelig rikdom.

Og alt fordi jeg forsto obligasjonsnummer, sa mødre:

Den smarte fyren din vokser. Du er ... la oss lære ham. Takknemlighet vil ikke gå til spille.

Og min mor, til tross for alle ulykkene, samlet meg, selv om før det ingen fra landsbyen vår i regionen hadde studert. Jeg var først. Ja, jeg forsto ikke ordentlig hva som lå foran meg, hvilke prøvelser som ventet meg, min kjære, på et nytt sted.

Jeg studerte her og det er bra. Hva var igjen for meg? – så kom jeg hit, jeg hadde ingen andre saker her, og da visste jeg fortsatt ikke hvordan jeg skulle behandle uforsiktig det som ble tildelt meg. Jeg hadde neppe turt å gå på skolen hvis jeg ikke hadde lært minst én leksjon, så i alle fag unntatt fransk holdt jeg femmere.

Jeg kom ikke godt overens med fransk på grunn av uttalen. Jeg lærte enkelt ord og uttrykk utenat, raskt oversatt, taklet stavevanskene godt, men uttale med et hode forrådte hele min angaranske opprinnelse helt frem til siste generasjon, hvor ingen noen gang uttaler fremmedord, hvis de i det hele tatt mistenkes for deres eksistens . Jeg sprutet på fransk på samme måte som våre landsbytungesnører, svelget halvparten av lydene som unødvendige, og slengte ut den andre halvparten i korte bjeffestøt. Lidia Mikhailovna, fransklæreren, lyttet til meg, krympet seg hjelpeløst og lukket øynene. Hun hadde aldri hørt om noe lignende, selvfølgelig. Igjen og igjen viste hun hvordan man uttaler nasal, vokalkombinasjoner, ba meg gjenta - jeg var tapt, tungen i munnen ble stiv og rørte seg ikke. Alt var bortkastet. Men det verste skjedde da jeg kom hjem fra skolen. Der ble jeg ufrivillig distrahert, hele tiden måtte jeg gjøre noe, der plaget gutta meg, sammen med dem – om jeg likte det eller ei, jeg måtte bevege meg, leke og i klasserommet – jobbe. Men så fort jeg ble alene, hopet lengselen seg umiddelbart opp – lengselen hjem, til bygda. Aldri før, selv for en dag, hadde jeg vært borte fra familien min, og jeg var selvfølgelig ikke klar til å leve blant fremmede. Jeg følte meg så dårlig, så bitter og avsky! - verre enn noen sykdom. Jeg ville bare én ting, jeg drømte om én ting – hjem og hjem. Jeg gikk ned mye i vekt; min mor, som kom i slutten av september, var redd for meg. Med henne styrket jeg meg, klaget ikke og gråt ikke, men da hun begynte å gå, orket jeg ikke og jaget bilen med et brøl. Mor viftet med hånden til meg fra baksiden for at jeg skulle være bak, for ikke å vanære meg selv og henne, jeg skjønte ingenting. Så bestemte hun seg og stoppet bilen.

Gjør deg klar,” forlangte hun da jeg nærmet meg. Nok, avvent, la oss dra hjem.

Jeg tok til fornuften og stakk av.

Men jeg gikk ned i vekt ikke bare på grunn av hjemlengsel. I tillegg var jeg konstant underernært. På høsten, mens onkel Vanya tok med seg brød på lastebilen sin til Zagotzerno, som ikke var langt fra distriktssenteret, ble mat sendt til meg ganske ofte, omtrent en gang i uken. Men problemet er at jeg savnet henne. Det var ikke annet der enn brød og poteter, og av og til stappet moren cottage cheese i en krukke, som hun tok fra noen for noe: hun holdt ikke en ku. Det ser ut til at de vil bringe mye, du vil savne det om to dager - det er tomt. Jeg begynte veldig snart å legge merke til at en god del av brødet mitt forsvant et sted på den mest mystiske måten. Sjekket - det er: det var ingen. Det samme skjedde med poteter. Om det var tante Nadya, en støyende, overveldet kvinne som løp rundt alene med tre barn, en av hennes eldre jenter eller hennes yngre, Fedka, visste jeg ikke, jeg var redd for å tenke på det, enn si følge . Det var bare synd at min mor, for min skyld, river det siste fra sin egen, fra søsteren og broren, men det går likevel. Men jeg tvang meg selv til å innfinne meg med det. Det blir ikke lettere for moren hvis hun hører sannheten.

Hungersnøden her var slett ikke som hungersnøden på landsbygda. Der var det alltid, og spesielt om høsten, mulig å avskjære, plukke, grave, løfte noe, fisk gikk i Angara, en fugl fløy i skogen. Her var alt rundt meg tomt: merkelige mennesker, merkelige grønnsakshager, merkelig land. En liten elv på ti rader ble filtrert med tull. Jeg satt en gang med fiskestanga hele søndagen og fanget tre små, omtrent en teskje, ørekyt - du blir ikke god av slikt fiske heller. Jeg gikk ikke lenger - for bortkastet tid å oversette! Om kveldene hang han rundt på tehuset, på markedet, og husket hva de selger for hvor mye, kvalt seg av spytt og gikk tilbake uten noe. Tante Nadia hadde en varm kjele på komfyren; Han kastet kokt vann over den nakne mannen og varmet magen og la seg. Tilbake til skolen om morgenen. Og slik levde han opp til den lykkelige timen, da en og en halv lastebil kjørte opp til porten og onkel Vanya banket på døren. Sulten og vite at gruben min fortsatt ikke ville vare lenge, uansett hvor mye jeg sparte den, spiste jeg meg mett, til smerter og mage, og så, etter en dag eller to, igjen plantet tennene mine på hylla.

En gang, tilbake i september, spurte Fedka meg:

Er du redd for å spille "chika"?

I hvilken "chika"? - Jeg forstod ikke.

Spillet er sånn. For penger. Hvis vi har penger, la oss spille.

Og det har jeg ikke. La oss gå, la oss ta en titt. Du vil se hvor flott det er.

Fedka tok meg med til hagen. Vi gikk langs kanten av en avlang, åslignende ås, fullstendig overgrodd med brennesle, allerede svarte, sammenfiltrede, med hengende giftige frøklaser, klatret over, hoppet i hauger, gjennom en gammel søppelfylling og i et lavland, på en ren og flat liten lysning, så vi gutta. Vi nærmet oss. Gutta var bekymret. Alle av dem var omtrent på samme alder som meg, bortsett fra en - høy og sterk, merkbar for sin styrke og kraft, en fyr med et langt rødt smell. Jeg husket: han gikk i syvende klasse.

Hvorfor ellers tok du med dette? sa han misfornøyd til Fedka.

Han er sin egen, Vadik, sin egen, - Fedka begynte å rettferdiggjøre seg selv. – Han bor hos oss.

Vil du spille? – Spurte Vadik meg.

Det er ingen penger.

Se, ikke rop til noen at vi er her.

Her er en annen! – Jeg ble fornærmet.

Ingen ga meg mer oppmerksomhet, jeg gikk til side og begynte å observere. Ikke alle spilte - noen ganger seks, noen ganger syv, resten bare stirret og rotet hovedsakelig etter Vadik. Han hadde ansvaret her, jeg skjønte det med en gang.

Det kostet ikke noe å finne ut av spillet. Hver satset ti kopek på innsatsen, en bunke med mynter ble senket haler opp på en plattform avgrenset av en tykk linje omtrent to meter fra kassaapparatet, og på den andre siden, fra en stein som hadde vokst ned i bakken og fungerte som en fremheving for forfoten, de kastet en rund steinpuck. Du måtte kaste den på en slik måte at den rullet så nærme streken som mulig, men ikke gikk utover den – da fikk du rett til å være den første som knuste kassaapparatet. De slo ham med den samme pucken og prøvde å snu den. ørnemynter. Snudd - din, slå videre, nei - gi dette rett til neste. Men det ble ansett som viktigst av alt når du kastet pucken for å dekke myntene, og hvis minst en av dem viste seg å være på ørnen, gikk hele kassaapparatet i lommen uten å snakke, og spillet begynte igjen.

Vadik var utspekulert. Han gikk til steinblokken etter alle andre, da hele bildet av svingen var foran øynene hans og han så hvor han skulle kaste for å komme seg videre. Pengene gikk først, de nådde sjelden det siste. Sannsynligvis forsto alle at Vadik var utspekulert, men ingen turte å fortelle ham om det. Riktignok spilte han bra. Da han nærmet seg steinen, krøp han litt, myste, pekte pucken mot målet og rettet seg sakte, jevnt opp – pucken gled ut av hånden og fløy dit han siktet. Med en rask bevegelse av hodet slengte han smellene som hadde gått ned, spyttet tilfeldig til siden, og viste at gjerningen var gjort, og med et lat, bevisst sakte skritt gikk han mot pengene. Hvis de var i en haug, slo han skarpt, med en ringelyd, men han berørte enkeltmynter med en puck forsiktig, med en rifling, slik at mynten ikke skulle slå og snurre i luften, men ikke stige høyt, ville bare rull over til den andre siden. Ingen andre kunne gjøre det. Gutta slo til på måfå og tok ut nye mynter, og de som ikke hadde noe å hente, ble til tilskuere.

Det virket for meg at hvis jeg hadde penger, kunne jeg spille. På landsbygda fiklet vi med bestemødre, men også der trenger du et nøyaktig øye. Og dessuten likte jeg å finne opp for meg selv underholdning for nøyaktighet: Jeg vil plukke opp en håndfull steiner, finne et hardere mål og kaste det på det til jeg oppnår det fulle resultatet - ti av ti. Han kastet både ovenfra, bak skulderen og nedenfra, og hengende en stein over målet. Så jeg hadde litt teft. Det var ingen penger.

Mor sendte meg brød fordi vi ikke hadde penger, ellers hadde jeg kjøpt det her også. Hvor kan de komme på kollektivgården? Likevel, to ganger la hun meg fem i et brev - for melk. For øyeblikket er det femti kopek, du kan ikke få tak i det, men likevel, penger, kan du kjøpe fem halvliters bokser med melk på basaren, til en rubel per krukke. Jeg ble beordret til å drikke melk fra anemi, jeg ble ofte plutselig svimmel uten noen grunn.

Men etter å ha mottatt en femmer for tredje gang, gikk jeg ikke for melk, men byttet den mot en bagatell og dro til søppelplassen. Stedet her ble valgt fornuftig, du kan ikke si noe: lysningen, lukket av åser, var ikke synlig fra noe sted. I landsbyen, med full sikte på voksne, ble slike spill jaget, truet av regissøren og politiet. Ingen plaget oss her. Og ikke langt, om ti minutter kommer du.

Første gang mistet jeg nitti kopek, den andre seksti. Selvfølgelig var det synd for pengene, men jeg følte at jeg tilpasset meg spillet, hånden min ble gradvis vant til pucken, jeg lærte å slippe ut nøyaktig så mye kraft for et skudd som det var nødvendig for puck å gå rett, øynene mine lærte også å vite på forhånd hvor den ville falle og hvor mye mer som ruller over bakken. Om kveldene, når alle spredte seg, kom jeg tilbake hit igjen, tok frem pucken som Vadik hadde gjemt under steinen, rakte frem vekslepengene fra lommen og kastet den til det ble mørkt. Jeg sørget for at av ti kast gjettet tre eller fire nøyaktig for pengene.

Og endelig kom dagen da jeg vant.

Høsten var varm og tørr. Selv i oktober var det så varmt at man kunne gå i skjorte, regnet falt sjelden og virket tilfeldig, utilsiktet hentet fra et sted ut av dårlig vær av en svak halebris. Himmelen ble blå ganske som sommeren, men det så ut til å ha blitt smalere, og solen gikk tidlig ned. I klare timer røk luften over åsene, med den bitre, berusende lukten av tørr malurt, fjerne stemmer hørtes tydelig ut, flygende fugler skrek. Gresset i lysningen vår, gulnet og røykfylt, forble likevel levende og mykt, fri fra spillet, eller rettere sagt, tapte gutter, var opptatt med det.

Nå kommer jeg hit hver dag etter skolen. Gutta endret seg, nykommere dukket opp, og bare Vadik gikk ikke glipp av en eneste kamp. Hun startet ikke uten ham. Bak Vadik, som en skygge, fulgte en storhodet, korthåret, tykk fyr med kallenavnet Ptah. På skolen hadde jeg aldri møtt Ptah før, men når jeg ser fremover, vil jeg si at i tredje kvartal falt han plutselig, som snø på hodet, over klassen vår. Det viser seg at han ble i det femte det andre året og, under et eller annet påskudd, ga seg selv ferie til januar. Ptakha vant også vanligvis, men ikke på samme måte som Vadik, mindre, men forble ikke med tap. Ja, fordi han sannsynligvis ikke ble, fordi han var samtidig med Vadik og han sakte hjalp ham.

Fra klassen vår løp Tishkin noen ganger inn i lysningen, en masete gutt med blinkende øyne som likte å rekke opp hånden i timen. Vet, vet ikke - trekker fortsatt. Kalt - stille.

Hvorfor rakk du opp hånden? - spør Tishkin.

Han slo de små øynene:

Jeg husket det, men da jeg sto opp, glemte jeg det.

Jeg ble ikke venner med ham. Fra frykt, stillhet, overdreven landlig isolasjon, og viktigst av alt - fra vill hjemlengsel, som ikke etterlot noen ønsker i meg, kom jeg ikke overens med noen av gutta da. De var heller ikke tiltrukket av meg, jeg forble alene, forsto ikke og trakk ikke fram ensomhet fra min bitre situasjon: alene - for her, og ikke hjemme, ikke i bygda, har jeg mange kamerater der.

Tishkin så ikke engang ut til å legge merke til meg i lysningen. Etter å ha mistet raskt, forsvant han og dukket ikke opp igjen snart.

Og jeg vant. Jeg begynte å vinne konstant, hver dag. Jeg hadde min egen beregning: ingen grunn til å rulle pucken rundt banen og søke retten til det første skuddet; når det er mange spillere, er det ikke lett: jo nærmere du strekker deg etter linjen, jo større er faren for å gå over den og forbli sist. Det er nødvendig å dekke kassaapparatet ved kast. Så jeg gjorde det. Selvfølgelig tok jeg en risiko, men med min dyktighet var det en berettiget risiko. Jeg kunne tape tre, fire ganger på rad, men den femte, etter å ha tatt kassereren, returnerte jeg tapet mitt tre ganger. Tapte igjen og kom tilbake igjen. Jeg måtte sjelden slå pucken på myntene, men selv her brukte jeg mitt eget triks: hvis Vadik rullet over meg selv, tvert imot, ballet jeg fra meg selv - det var så uvanlig, men pucken holdt mynten på denne måten , lot den ikke snurre, og beveget seg bort, snudde seg etter seg.

Nå har jeg penger. Jeg lot meg ikke bli for revet med i spillet og henge rundt i lysningen til kvelden, jeg trengte bare en rubel, hver dag for en rubel. Etter å ha mottatt den, løp jeg bort, kjøpte en krukke med melk på markedet (tantene knurret og så på de bøyde, slåtte, revne myntene mine, men de helte melk), spiste middag og satte seg ned for leksjoner. Likevel spiste jeg meg ikke mett, men bare tanken på at jeg drakk melk ga meg styrke og dempet sulten. Det virket som om hodet mitt nå snurret mye mindre.

Til å begynne med var Vadik rolig om mine gevinster. Selv var han ikke rådvill, og fra lommene hans er det lite sannsynlig at jeg fikk noe. Noen ganger roste han meg til og med: her, sier de, hvordan slutte, studere, muffins. Men snart la Vadik merke til at jeg forlot spillet for raskt, og en dag stoppet han meg:

Hva er du - zagreb kasse og rive? Se for en smart en! Spille.

Jeg må gjøre leksene mine, Vadik, - jeg begynte å unnskylde meg selv.

Den som trenger å gjøre lekser, han går ikke her.

Og Bird sang:

Hvem fortalte deg at det er slik de spiller for penger? For dette, vil du vite, slår de litt. Forstått?

Vadik ga meg ikke pucken før ham lenger og lot meg komme til steinen bare sist. Han skjøt bra, og ofte stakk jeg meg ned i lommen etter en ny mynt uten å røre pucken. Men jeg kastet bedre, og hvis jeg fikk muligheten til å kaste, fløy pucken, som en magnet, som en penger. Selv ble jeg overrasket over nøyaktigheten min, jeg skulle ha gjettet å holde det tilbake, spille mer upåfallende, men jeg fortsatte finurlig og hensynsløst å bombe billettkontoret. Hvordan skulle jeg vite at ingen noen gang har blitt tilgitt hvis han er foran i arbeidet sitt? Forvent da ikke nåde, ikke søk forbønn, for andre er han en oppkomling, og den som følger ham hater ham mest av alt. Jeg måtte forstå denne vitenskapen i min egen hud den høsten.

Jeg hadde akkurat truffet pengene igjen og skulle hente dem da jeg la merke til at Vadik hadde tråkket på en av de spredte myntene. Alle de andre var opp ned. I slike tilfeller, når de kaster, roper de vanligvis "til lageret!" For - hvis det ikke er noen ørn - for å samle pengene i en haug for streiken, men som alltid håpet jeg på flaks og ropte ikke.

Ikke på lageret! Vadik annonserte.

Jeg gikk bort til ham og prøvde å fjerne foten hans fra mynten, men han dyttet meg vekk, tok den raskt fra bakken og viste meg haler. Jeg klarte å legge merke til at mynten var på ørnen – ellers hadde han ikke lukket den.

Du snudde henne, sa jeg. – Hun var på en ørn, så jeg.

Han stakk neven under nesen min.

Så du ikke dette? Lukt det det lukter.

Jeg måtte forsone meg. Det var meningsløst å insistere på sin egen; hvis en kamp starter, vil ingen, ikke en eneste sjel gå i forbønn for meg, ikke engang Tishkin, som snurret akkurat der.

Vadiks onde, innsnevrede øyne så skarpt på meg. Jeg bøyde meg ned, banket sakte på nærmeste mynt, snudde den og flyttet den andre. "Hluzda vil lede deg til sannheten," bestemte jeg meg. "Jeg kommer til å ta dem alle nå uansett." Igjen pekte han pucken for et treff, men han hadde ikke tid til å senke den: noen ga meg plutselig et sterkt kne bakfra, og jeg klosset, bøyde meg med hodet, stakk i bakken. Lo rundt.

Bak meg, smilende forventningsfullt, sto Bird. Jeg ble overrasket:

Hva er du?!

Hvem fortalte deg at det var meg? han svarte. - Drømt, eller hva?

Kom hit! – Vadik strakk ut hånden for pucken, men jeg ga den ikke fra meg. Harme overveldet meg med frykt for ingenting i verden, jeg var ikke lenger redd. For hva? Hvorfor gjør de dette mot meg? Hva gjorde jeg med dem?

Kom hit! - krevde Vadik.

Du snudde den mynten! Jeg ropte til ham. – Jeg så den snudde. Sag.

Kom igjen, gjenta," spurte han og gikk videre mot meg.

Du snudde det,» sa jeg roligere, og visste godt hva som ville følge.

Først, igjen bakfra, ble jeg truffet av Ptah. Jeg fløy på Vadik, han raskt og behendig, uten å prøve, stakk meg med hodet i ansiktet, og jeg falt, blod sprutet fra nesen min. Så snart jeg hoppet opp, angrep Ptah meg igjen. Det var fortsatt mulig å komme seg løs og stikke av, men av en eller annen grunn tenkte jeg ikke på det. Jeg snurret meg mellom Vadik og Ptah, og forsvarte meg nesten ikke, holdt hånden mot nesen min, hvorfra det fosset blod, og fortvilet, forsterket deres raseri, og hardnakket ropte jeg det samme:

Veltet! Veltet! Veltet!

De slo meg etter tur, ett og et sekund, ett og et sekund. En tredjedel, liten og ond, sparket bena mine, så var de nesten helt dekket av blåmerker. Jeg prøvde bare å ikke falle, å ikke falle igjen for noe, selv i de øyeblikkene virket det som en skam. Men til slutt slo de meg i bakken og stoppet.

Kom deg ut herfra mens du er i live! - beordret Vadik. - Fort!

Jeg reiste meg og hulkende, kastet den døde nesen min, trasket oppover fjellet.

Bare klat til noen - vi dreper! – Vadik lovet meg etterpå.

Jeg svarte ikke. Alt i meg herdet på en eller annen måte og lukket seg i harme, jeg orket ikke å få et ord ut av meg selv. Og etter å ha klatret opp på fjellet, kunne jeg ikke motstå, og som om jeg var dum, ropte jeg på toppen av lungene mine - slik at hele landsbyen sannsynligvis hørte:

Flip-u-st!

Ptakha var i ferd med å skynde seg etter meg, men han kom umiddelbart tilbake - tilsynelatende bestemte Vadik seg for at nok var nok for meg, og stoppet ham. I omtrent fem minutter ble jeg stående og hulkende så på lysningen, hvor leken begynte igjen, så gikk jeg ned på den andre siden av bakken til et hul, strammet meg rundt med svarte brennesler, falt på det harde, tørre gresset og holdt ikke tilbake lenger, gråt bittert, hulkende.

Det var ikke og kunne ikke være i hele den vide verden en person mer uheldig enn meg.

Om morgenen så jeg på meg selv i speilet med frykt: nesen min var hoven og hoven, det var et blåmerke under venstre øye, og under det, på kinnet mitt, var det et fett blodig slitasje. Jeg hadde ingen anelse om hvordan jeg skulle gå på skolen i denne formen, men på en eller annen måte måtte jeg gå, hoppe over klasser uansett grunn, jeg turte ikke. Anta at folks neser og av natur tilfeldigvis er renere enn min, og hvis det ikke var for det vanlige stedet, ville du aldri gjettet at dette er en nese, men ingenting kan rettferdiggjøre et skrubbsår og et blåmerke: det er umiddelbart åpenbart at de vise frem her ikke av min gode vilje.

Jeg skjermet øyet med hånden, sprang inn i klasserommet, satte meg ned ved skrivebordet og senket hodet. Den første leksjonen var dessverre fransk. Lidia Mikhailovna, til høyre for en klasselærer, var mer interessert i oss enn andre lærere, og det var vanskelig å skjule noe for henne. Hun kom inn og hilste på oss, men før hun satte seg i klassen, hadde hun for vane å undersøke nesten hver enkelt av oss nøye, og kom med antatt lekne, men obligatoriske bemerkninger. Og selvfølgelig så hun straks merkene i ansiktet mitt, selv om jeg gjemte dem så godt jeg kunne; Jeg innså dette fordi gutta begynte å snu seg på meg.

Vel, - sa Lidia Mikhailovna og åpnet bladet. Det er sårede blant oss i dag.

Klassen lo, og Lidia Mikhailovna så opp på meg igjen. De klippet på henne og så ut som om de var forbi, men på den tiden hadde vi allerede lært å gjenkjenne hvor de så.

Hva skjedde? hun spurte.

Falt, - slengte jeg ut, av en eller annen grunn ikke å ha gjettet på forhånd for å komme med selv den minste grad av grei forklaring.

Å, så uheldig. Krasjet den i går eller i dag?

I dag. Nei, i går kveld da det var mørkt.

Hee falt! ropte Tishkin og ble kvalt av glede. – Denne fikk han med seg av Vadik fra sjuende klasse. De spilte for penger, og han begynte å krangle og tjente, jeg så det. Han sier han falt.

Jeg ble stum av slikt svik. Forstår han ingenting i det hele tatt eller er det med vilje? For å spille for penger kunne vi bli utvist fra skolen på et blunk. Ferdig med det. I hodet mitt var alt skremt og surret av frykt: det var borte, nå var det borte. Vel, Tishkin. Her er Tishkin så Tishkin. Fornøyd. Brakte klarhet - ingenting å si.

Jeg ville spørre deg, Tishkin, om noe helt annet, - uten å bli overrasket og uten å endre hennes rolige, litt likegyldige tone, stoppet Lidia Mikhailovna ham. – Gå til tavlen, siden du snakker, og gjør deg klar til å svare. Hun ventet til den forvirrede, som umiddelbart ble ulykkelig, Tishkin kom ut til tavlen, og sa kort til meg: - Du blir værende etter timene.

Mest av alt var jeg redd for at Lidia Mikhailovna skulle dra meg til regissøren. Det betyr at jeg, i tillegg til dagens samtale, i morgen blir tatt ut foran skolelinja og tvunget til å fortelle hva som fikk meg til å gjøre denne skitne virksomheten. Regissøren, Vasily Andreevich, spurte lovbryteren, uansett hva han gjorde, knuste et vindu, kom i slåsskamp eller røykte på toalettet: "Hva fikk deg til å gjøre denne skitne virksomheten?" Han gikk foran linjalen, kastet hendene bak ryggen, beveget skuldrene fremover i takt med sine brede skritt, slik at det virket som om den tettknappede, utstikkende mørke jakken beveget seg uavhengig litt foran regissøren, og oppfordret: «Svar, svar. Vi venter. se, hele skolen venter på at du skal fortelle oss det.» Eleven begynte å mumle noe til forsvar, men direktøren avbrøt ham: «Du svarer på spørsmålet mitt, svar på spørsmålet mitt. Hvordan ble spørsmålet stilt? - "Hva fikk meg?" – «Det var det: hva var det som gjorde det? Vi lytter til deg." Saken endte som regel i tårer, først etter det roet direktøren seg, og vi gikk til undervisning. Det var vanskeligere med elever på videregående som ikke ønsket å gråte, men som heller ikke kunne svare på spørsmålet til Vasily Andreevich.

En gang startet vår første leksjon ti minutter for sent, og hele denne tiden forhørte direktøren en niendeklassing, men etter å ikke ha oppnådd noe forståelig fra ham, tok han ham med til kontoret sitt.

Og hva, interessant nok, vil jeg si? Det hadde vært bedre å bli kastet ut med en gang. Jeg kom kort inn på denne tanken og tenkte at da ville jeg være i stand til å reise hjem, og så, som om jeg var brent, ble jeg redd: nei, du kan ikke gå hjem med en slik skam. En annen ting er om jeg selv hadde sluttet på skolen ... Men selv da kan det sies om meg at jeg er en upålitelig person, siden jeg ikke tålte det jeg ville, og da ville alle sky meg helt. Nei, bare ikke sånn. Jeg ville fortsatt være tålmodig her, jeg ville bli vant til det, men du kan ikke gå hjem slik.

Etter leksjonene, skjelvende av frykt, ventet jeg på Lidia Mikhailovna i korridoren. Hun forlot personalrommet og nikket mens hun førte meg inn i klasserommet. Som alltid satte hun seg ved bordet, jeg ville sitte ved det tredje skrivebordet, vekk fra henne, men Lidia Mikhailovna pekte på den første, rett foran henne.

Er det sant at du spiller for penger? hun begynte med en gang. Hun spurte for høyt, det virket for meg som på skolen var det nødvendig å snakke om det bare i en hvisking, og jeg ble enda mer redd. Men det var ingen vits i å låse meg inne, Tishkin klarte å selge meg med innmat. jeg mumlet:

Så hvordan vinner eller taper du? Jeg nølte, uten å vite hvilken som var best.

La oss fortelle det som det er. Taper du kanskje?

Du vinner.

Ok, uansett. Du vinner, altså. Og hva gjør du med penger?

Først, på skolen, kunne jeg i lang tid ikke venne meg til stemmen til Lidia Mikhailovna, det forvirret meg. I landsbyen vår snakket de og pakket stemmen dypt inn i magen, og derfor lød det av hjertens lyst, men med Lidia Mikhailovna var det liksom lite og lett, slik at du måtte lytte til det, og ikke av impotens i det hele tatt - av og til kunne hun si av hjertens lyst, men som av hemmelighold og unødvendige besparelser. Jeg var klar til å skylde alt på fransk: selvfølgelig, mens jeg studerte, mens jeg tilpasset meg andres tale, satt stemmen min uten frihet, svekket, som en fugl i et bur, vent nå på at den skulle spre seg igjen og få sterkere. Og nå spurte Lidia Mikhailovna som om hun på den tiden var opptatt med noe annet, viktigere, men hun kunne fortsatt ikke komme seg unna spørsmålene sine.

Vel, så hva gjør du med pengene du vinner? Kjøper du godteri? Eller bøker? Eller sparer du til noe? Tross alt har du sikkert mange av dem nå?

Nei, ikke mye. Jeg vinner bare en rubel.

Og du spiller ikke lenger?

Og rubelen? Hvorfor rubler? Hva gjør du med den?

Jeg kjøper melk.

Hun satt foran meg pen, smart og vakker, vakker i klærne, og i hennes feminine unge pore, som jeg vagt kjente, nådde duften av parfyme fra henne meg, som jeg trakk for pusten; dessuten var hun ikke en lærer i noen form for aritmetikk, ikke i historie, men i det mystiske franske språket, hvorfra noe spesielt, fabelaktig, utenfor kontroll av noen, alle, som meg, for eksempel, kom fra. Jeg turte ikke å løfte blikket til henne, jeg turte ikke å lure henne. Og hvorfor skulle jeg tross alt lyve?

Hun stoppet opp, undersøkte meg, og jeg kjente med huden min hvordan, ved et blikk av de mysende, oppmerksomme øynene hennes, alle mine problemer og absurditeter virkelig svulmer og fylles med sin onde styrke. Det var selvfølgelig noe å se på: foran henne en mager, vill gutt med et ødelagt ansikt, uryddig uten mor og alene, i en gammel, utvasket jakke på hengende skuldre, som var akkurat passe på brystet hans, men som armene hans stakk langt ut fra, lå på huk på skrivebordet; i lysegrønne bukser laget av farens knebukser og gjemt inn i blågrønn, med spor etter gårsdagens kamp. Allerede tidligere hadde jeg lagt merke til nysgjerrigheten som Lidia Mikhailovna så på skoene mine med. Av hele klassen var jeg den eneste som hadde blågrønn på seg. Først høsten etter, da jeg blankt nektet å gå på skole med dem, solgte mamma symaskinen, vår eneste verdifulle eiendel, og kjøpte presenningsstøvler til meg.

Og likevel trenger du ikke spille for penger, sa Lidia Mikhailovna ettertenksomt. – Hvordan ville du klart deg uten. Klarer du deg?

Jeg våget ikke å tro på min frelse, og lovet lett:

Jeg snakket oppriktig, men hva kan du gjøre hvis vår oppriktighet ikke kan bindes med tau.

For rettferdighetens skyld må jeg si at jeg hadde det veldig dårlig på den tiden. På den tørre høsten slo kollektivgården vår tidlig opp med levering av korn, og onkel Vanya kom ikke igjen. Jeg visste at hjemme kunne moren min ikke finne et sted for seg selv og bekymre seg for meg, men det gjorde det ikke lettere for meg. Potetsekken som ble brakt for siste gang av onkel Vanya, fordampet så raskt, som om de i det minste ble matet til husdyr. Det er bra at jeg, etter å ha husket, skjønte å gjemme meg litt i et forlatt skur som sto i gården, og nå bodde jeg bare med dette gjemmestedet. Etter skolen, smygende som en tyv, sprang jeg inn i skuret, puttet noen poteter i lommen og løp ut i åsene for å starte et bål et sted i et behagelig og skjult lavland. Jeg var sulten hele tiden, selv i søvne kjente jeg krampebølger rulle gjennom magen.

I håp om å snuble over en ny gruppe spillere, begynte jeg sakte å utforske de nærliggende gatene, vandret gjennom ødemarker, fulgte gutta som drev inn i åsene. Det var alt forgjeves, sesongen var over, de kalde oktobervindene blåste. Og bare i rydningen vår fortsatte gutta å samles. Jeg sirklet i nærheten, jeg så hvordan pucken blinket i solen, hvordan Vadik viftet med armene hadde kommandoen og kjente skikkelser lente seg over kassaapparatet.

Til slutt orket jeg ikke og gikk ned til dem. Jeg visste at jeg kom til å bli ydmyket, men det var ikke mindre ydmykende å akseptere en gang for alle at jeg ble slått og sparket ut. Jeg kløet etter å se hvordan Vadik og Ptah ville reagere på utseendet mitt og hvordan jeg kunne oppføre meg. Men mest av alt var det sult. Jeg trengte en rubel - ikke lenger for melk, men for brød. Jeg visste ikke om noen annen måte å få det på.

Jeg nærmet meg, og spillet stoppet av seg selv, alle stirret på meg. Fuglen hadde på seg lue med oppslåtte ører, satt, som alle andre på ham, bekymringsløs og dristig, i rutete, løstsittende skjorte med korte ermer; Vadik forsil i en vakker tykk jakke med lås. I nærheten, stablet i én haug, lå gensere og jakker, på dem, sammenkrøpet i vinden, satt en liten gutt på fem eller seks år.

Bird møtte meg først:

Hva kom? Har du ikke slått på en stund?

Jeg kom for å spille, - svarte jeg så rolig som mulig, og så på Vadik.

Hvem fortalte deg at med deg, - Bird forbannet, - vil de leke her?

Hva, Vadik, skal vi slå med en gang eller venter vi litt?

Hvorfor holder du deg til en mann, Bird? – myste mot meg, sa Vadik. – Forstått, en mann kom for å spille. Kanskje han vil vinne ti rubler fra deg og meg?

Du har ikke ti rubler hver, - bare for ikke å virke som en feiging for meg selv, sa jeg.

Vi har mer enn du drømte om. Sett, ikke snakk før Bird blir sint. Og han er en het mann.

Gi ham det, Vadik?

Nei, la ham spille. – Vadik blunket til gutta. – Han spiller kjempebra, vi er ingen match for ham.

Nå var jeg vitenskapsmann og forsto hva det var - Vadiks godhet. Tilsynelatende var han lei av et kjedelig, uinteressant spill, derfor, for å kile nervene og føle smaken av et ekte spill, bestemte han seg for å slippe meg inn i det. Men så snart jeg berører forfengeligheten hans, vil jeg få problemer igjen. Han vil finne noe å klage på, ved siden av ham står Ptah.

Jeg bestemte meg for å spille forsiktig og ikke begjære kassereren. Som alle andre, for ikke å skille meg ut, rullet jeg pucken, redd for å treffe pengene utilsiktet, så stakk jeg stille inn myntene og så meg rundt for å se om Ptah hadde kommet inn bak. I de første dagene tillot jeg meg ikke å drømme om en rubel; tjue eller tretti kopek for et stykke brød, og det er bra, og så gi det her.

Men det som skulle skje før eller siden, skjedde selvfølgelig. På den fjerde dagen, da jeg, etter å ha vunnet en rubel, var i ferd med å dra, slo de meg igjen. Riktignok var det lettere denne gangen, men ett spor gjensto: leppen min var veldig hoven. På skolen måtte jeg bite henne konstant. Men uansett hvordan jeg gjemte det, uansett hvordan jeg bet det, så Lidia Mikhailovna det. Hun kalte meg bevisst til tavlen og fikk meg til å lese den franske teksten. Jeg ville ikke vært i stand til å uttale det riktig med ti friske lepper, og det er ingenting å si på en.

Nok, å, nok! – Lidia Mikhailovna ble skremt og viftet med hendene mot meg, som mot en ond ånd. - Ja hva er det? Nei, du må jobbe separat. Det er ingen annen utvei.

Dermed begynte en smertefull og vanskelig dag for meg. Helt siden morgenen har jeg ventet med frykt på timen da jeg må være alene med Lidia Mikhailovna, og, knekk tungen min, gjenta ordene hennes som er ubeleilige for uttale, bare oppfunnet for straff. Vel, hvorfor ellers, hvis ikke for hån, slå sammen tre vokaler til en tykk tyktflytende lyd, den samme "o", for eksempel i ordet "veaisoir" (mye), som du kan kvele på? Hvorfor, med en slags priston, slippe lyder gjennom nesen, når det i uminnelige tider har tjent en person for et helt annet behov? For hva? Det må være grenser for fornuften. Jeg ble dekket av svette, rødmet og kvalt, og Lidia Mikhailovna, uten pusterom og uten medlidenhet, gjorde meg ufølsom på min stakkars tunge. Og hvorfor meg alene? Det var alle slags gutter på skolen som ikke snakket bedre fransk enn meg, men de gikk fri, gjorde det de ville, og jeg, som en fordømt en, tok rappen for alle.

Det viste seg at dette ikke er det verste. Lidia Mikhailovna bestemte seg plutselig for at vi gikk tom for tid på skolen frem til andre skift, og ba meg komme til leiligheten hennes om kveldene. Hun bodde i nærheten av skolen, i lærernes hus. På den andre, større halvdelen av Lidia Mikhailovnas hus, bodde direktøren selv. Jeg dro dit som tortur. Allerede av natur sjenert og sjenert, fortapt til enhver bagatell, i denne rene, ryddige leiligheten til læreren, ble jeg først bokstavelig talt til stein og var redd for å puste. Jeg måtte snakke slik at jeg kledde av meg, gikk inn i rommet, satte meg ned – jeg måtte bli beveget som en greie, og nesten med makt for å trekke ord fra meg. Det hjalp ikke min fransk i det hele tatt. Men merkelig å si, vi gjorde mindre her enn på skolen, der det andre skiftet visstnok forstyrret oss. Dessuten stilte Lidia Mikhailovna, travle om leiligheten, meg spørsmål eller fortalte meg om seg selv. Jeg mistenker at hun bevisst fant opp for meg at hun gikk på det franske fakultetet bare fordi hun heller ikke fikk dette språket på skolen, og hun bestemte seg for å bevise for seg selv at hun ikke kunne mestre det dårligere enn andre.

Gjemte meg i et hjørne lyttet jeg, og ventet ikke på te når de lot meg gå hjem. Det var mange bøker i rommet, et stort flott radioapparat på nattbordet ved vinduet; med en spiller - sjelden i den tiden, men for meg var det et enestående mirakel. Lidia Mikhailovna satte på plater, og den fingernemme mannsstemmen lærte igjen fransk. På en eller annen måte var det ingen steder for ham å gå. Lidia Mikhailovna, i en enkel huskjole, i myke filtsko, gikk rundt i rommet og fikk meg til å grøsse og fryse når hun nærmet seg meg. Jeg kunne ikke tro at jeg satt i huset hennes, alt her var for uventet og uvanlig for meg, til og med luften, mettet med lys og ukjente lukter av et annet liv enn jeg kjente. Ufrivillig ble det skapt en følelse, som om jeg kikket inn i dette livet utenfra, og av skam og flauhet for meg selv pakket jeg meg enda dypere inn i min korte jakke.

Lidia Mikhailovna var da sannsynligvis tjuefem eller så; Jeg husker godt hennes vanlige og derfor ikke for livlige ansikt, med øynene skrudd opp for å skjule pigtailen i dem; stramt, sjelden avslørt til slutten smil og helt svart, kort hår. Men med alt dette kunne man ikke se hardheten i ansiktet hennes, som, som jeg senere la merke til, med årene nesten blir et profesjonelt tegn på lærere, selv de mest snille og milde av natur, men det var en slags forsiktig, med en utspekulert, forvirring knyttet til seg selv og så ut til å si: Jeg lurer på hvordan jeg havnet her og hva jeg gjør her? Nå tror jeg at hun på den tiden hadde rukket å bli gift; i stemmen hennes, i hennes gang - myk, men selvsikker, fri, i hele hennes oppførsel, mot og erfaring kjentes i henne. Og dessuten har jeg alltid vært av den oppfatning at jenter som studerer fransk eller spansk blir kvinner tidligere enn jevnaldrende som studerer for eksempel russisk eller tysk.

Jeg skammer meg nå over å huske hvor redd og fortapt jeg var da Lidia Mikhailovna, etter å ha fullført leksjonen, kalte meg til kveldsmat. Hvis jeg var tusen ganger sulten, spratt hver appetitt umiddelbart ut av meg som en kule. Sett deg ned ved samme bord med Lydia Mikhailovna! Nei nei! Jeg bør lære meg fransk utenat innen i morgen, slik at jeg aldri kommer hit igjen. Et stykke brød ville nok satt seg fast i halsen. Det ser ut til at jeg før det ikke mistenkte at Lidia Mikhailovna, som alle oss andre, spiser den mest vanlige maten, og ikke en slags manna fra himmelen, så hun virket for meg som en ekstraordinær person, i motsetning til alle andre.

Jeg spratt opp og mumlet at jeg var mett, at jeg ikke ville, rygget langs veggen til utgangen. Lidia Mikhailovna så på meg med overraskelse og harme, men det var umulig å stoppe meg på noen måte. Jeg løp. Dette ble gjentatt flere ganger, så sluttet Lidia Mikhailovna, i fortvilelse, å invitere meg til bordet. Jeg pustet friere.

En gang ble jeg fortalt at nede, i garderoben, lå det en pakke til meg som en fyr tok med til skolen. Onkel Vanya er selvfølgelig sjåføren vår - for en mann! Sannsynligvis var huset vårt stengt, og onkel Vanya kunne ikke vente på meg fra timene - så han forlot meg i garderoben.

Jeg holdt nesten ikke ut til slutten av timene og skyndte meg ned. Tante Vera, skolevaskerinnen, viste meg en hvit kryssfinerboks i hjørnet, hvor postpakker er pakket. Jeg ble overrasket: hvorfor i en skuff? – Mor pleide å sende mat i en vanlig pose. Kanskje det ikke er noe for meg i det hele tatt? Nei, klassen min og etternavnet mitt var trykt på lokket. Tilsynelatende har onkel Vanya allerede skrevet her - for ikke å bli forvirret for hvem. Hva tenker denne moren på å spikere mat i en boks?! Se hvor intelligent hun har blitt!

Jeg kunne ikke bære pakken hjem uten å vite hva som var i den: ikke den typen tålmodighet. Det er tydelig at det ikke er poteter. For brød er beholderen også kanskje for liten og upraktisk. I tillegg ble det sendt brød til meg nylig, det hadde jeg fortsatt. Hva er det da? Umiddelbart, på skolen, klatret jeg under trappene, der, husket jeg, det var en øks, og etter å ha funnet den, rev jeg av lokket. Det var mørkt under trappa, jeg klatret ut igjen og lurte meg rundt og satte boksen i nærmeste vinduskarm.

Da jeg så inn i pakken, ble jeg lamslått: på toppen, pent dekket med et stort hvitt papirark, lå pasta. Wow! Lange gule rør, lagt til hverandre i jevne rader, blinket i lyset med en slik rikdom at det ikke fantes noe dyrere for meg. Nå er det klart hvorfor moren min pakket esken: for at pastaen ikke skulle gå i stykker, ikke smuldre, kom de til meg i god behold. Jeg tok forsiktig ut det ene røret, så, blåste i det, og jeg klarte ikke å holde meg lenger, og begynte å grynte grådig. Så, på samme måte, tok jeg opp den andre, den tredje, og tenkte på hvor jeg kunne gjemme boksen slik at pastaen ikke skulle komme til de altfor glupske musene i min elskerinnes spiskammer. Ikke for at mor kjøpte dem, brukte de siste pengene. Nei, jeg går ikke for pasta så lett. Dette er ikke en potet for deg.

Og plutselig ble jeg kvalt. Pasta... Virkelig, hvor fikk mor pasta? Vi har aldri hatt dem i landsbyen vår, du kan ikke kjøpe dem der for noen penger. Hva er det da? I all hast, i desperasjon og håp, sorterte jeg pastaen og fant flere store sukkerklumper og to hematogene fliser nederst i boksen. Hematogen bekreftet at pakken ikke ble sendt av moren. Hvem, i dette tilfellet, hvem? Jeg så på lokket igjen: klassen min, etternavnet mitt - meg. Interessant, veldig interessant.

Jeg presset spikrene på lokket på plass, og la boksen stå i vinduskarmen, gikk opp til andre etasje og banket på personalrommet. Lidia Mikhailovna har allerede dratt. Ingenting, vi finner det, vi vet hvor han bor, vi har vært. Så, her er hvordan: hvis du ikke vil sette deg ned ved bordet, få mat hjemme. Så ja. Vil ikke fungere. Ingen andre. Dette er ikke en mor: hun ville ikke glemme å sette en lapp, hun ville fortelle hvor, fra hvilke gruver slik rikdom kom fra.

Da jeg sidelengs klatret inn med pakken gjennom døren, lot Lidia Mikhailovna som om hun ikke forsto noe. Hun så på esken, som jeg plasserte på gulvet foran henne, og spurte overrasket:

Hva er dette? Hva er det du tok med? For hva?

Du klarte det,” sa jeg med en skjelvende, knusende stemme.

Hva har jeg gjort? Hva snakker du om?

Du sendte denne pakken til skolen. Jeg kjenner deg.

Jeg la merke til at Lidia Mikhailovna rødmet og ble flau. Dette var det eneste, tilsynelatende, tilfellet da jeg ikke var redd for å se henne rett inn i øynene. Jeg brydde meg ikke om hun var lærer eller søskenbarnet mitt. Så spurte jeg, ikke hun, og spurte ikke på fransk, men på russisk, uten noen artikler. La ham svare.

Hvorfor trodde du det var meg?

Fordi vi ikke har noe pasta der. Og det er ingen hematogen.

Hvordan! Skjer ikke i det hele tatt? Hun ble så oppriktig overrasket at hun sviktet seg selv fullstendig.

Det skjer ikke i det hele tatt. Det var nødvendig å vite.

Lidia Mikhailovna lo plutselig og prøvde å klemme meg, men jeg trakk meg unna. fra henne.

Du burde faktisk ha visst det. Hvordan er jeg sånn?! Hun tenkte seg om et øyeblikk. – Men her var det vanskelig å gjette – helt ærlig! Jeg er et bymenneske. Sier du at det ikke skjer i det hele tatt? Hva skjer med deg da?

Erter skjer. Reddik skjer.

Erter ... reddik ... Og vi har epler i Kuban. Å, hvor mange epler er det nå. I dag ville jeg til Kuban, men av en eller annen grunn kom jeg hit. Lidia Mikhailovna sukket og så på meg. - Ikke bli sint. Jeg ville ha det beste. Hvem visste at du kunne bli tatt for å spise pasta? Ingenting, nå blir jeg smartere. Ta denne pastaen...

Jeg vil ikke ta det," avbrøt jeg henne.

Vel, hvorfor er du sånn? Jeg vet at du er sulten. Og jeg bor alene, jeg har mye penger. Jeg kan kjøpe hva jeg vil, men jeg er den eneste ... jeg spiser litt, jeg er redd for å bli feit.

Jeg er ikke sulten i det hele tatt.

Ikke krangle med meg, jeg vet det. Jeg snakket med elskerinnen din. Hva er galt hvis du tar denne pastaen nå og lager deg en god middag i dag. Hvorfor kan jeg ikke hjelpe deg for den eneste gangen i livet mitt? Jeg lover å ikke sende flere pakker. Men ta denne. Du må spise nok for å studere. Det er så mange velnærede loafers på skolen vår som ikke forstår noe og sannsynligvis aldri kommer til å gjøre det, og du er en dyktig gutt, du kan ikke forlate skolen.

Stemmen hennes begynte å virke bedøvende på meg; Jeg var redd for at hun skulle overtale meg, og sint på meg selv fordi jeg forsto Lidia Mikhailovnas rettferdighet, og for det faktum at jeg ikke kom til å forstå henne likevel, ristet jeg på hodet og mumlet noe, og løp ut døren.

Leksjonene våre stoppet ikke der, jeg fortsatte å gå til Lidia Mikhailovna. Men nå tok hun meg på ordentlig. Hun bestemte seg tilsynelatende: vel, fransk er fransk. Riktignok kom følelsen av dette ut, etter hvert begynte jeg å uttale ganske tålelig franske ord, de brøt ikke lenger av ved føttene mine med tunge brostein, men, ringende, prøvde å fly et sted.

Bra, - oppmuntret Lydia Mikhailovna meg. – I dette kvartalet vil ikke de fem fungere ennå, men i det neste – helt sikkert.

Vi husket ikke pakken, men for sikkerhets skyld holdt jeg vakt. Du vet aldri hva Lidia Mikhailovna vil forplikte seg til å finne på? Jeg visste fra min egen erfaring: når noe ikke fungerer, vil du gjøre alt for å få det til å fungere, du vil bare ikke gi opp. Det virket for meg som Lidia Mikhailovna så forventningsfullt på meg hele tiden, og så nøye, humrer av villskapen min - jeg var sint, men dette sinnet hjalp meg merkelig nok til å bli mer selvsikker. Jeg var ikke lenger den saktmodige og hjelpeløse gutten som var redd for å ta et steg her, litt etter litt ble jeg vant til Lidia Mikhailovna og leiligheten hennes. Fortsatt, selvfølgelig, var jeg sjenert, gjemte meg i et hjørne, gjemte blågrønne mine under en stol, men den tidligere stivheten og undertrykkelsen avtok, nå våget jeg selv å stille spørsmål til Lidia Mikhailovna og til og med gå i tvister med henne.

Hun gjorde et nytt forsøk på å sette meg ved bordet - forgjeves. Her var jeg steinhard, sta i meg var nok til ti.

Sannsynligvis var det allerede mulig å stoppe disse timene hjemme, jeg lærte det viktigste, tungen min myknet og beveget seg, resten ville til slutt bli lagt til i skoletimene. År og år fremover. Hva gjør jeg da hvis jeg lærer alt på en gang fra begynnelse til slutt? Men jeg turte ikke å fortelle Lidia Mikhailovna om dette, og hun anså tilsynelatende ikke programmet vårt som fullført i det hele tatt, og jeg fortsatte å trekke den franske stroppen min. Men en webbing? På en eller annen måte ufrivillig og umerkelig, uten å forvente det selv, kjente jeg smak for språket, og i mine ledige stunder klatret jeg inn i ordboken, så i tekstene lenger i læreboken, uten noe stikk. Straff ble til nytelse. Ego ansporet meg også: hvis det ikke gikk, vil det ordne seg, og det vil ordne seg - ikke verre enn det beste. Fra en annen test, eller hva? Hvis det ennå ikke var nødvendig å gå til Lidia Mikhailovna ... jeg selv, meg selv ...

En gang, omtrent to uker etter historien med pakken, spurte Lidia Mikhailovna smilende:

Så du spiller ikke for penger lenger? Eller skal du et sted på sidelinjen og spille?

Hvordan spille nå?! lurte jeg og så ut vinduet der snøen lå.

Og hva var det spillet? Hva er det?

Hvorfor trenger du? Jeg ble bekymret.

Interessant. Vi pleide å leke som barn, så jeg vil vite om dette er et spill eller ikke. Fortell meg, fortell meg, ikke vær redd.

Jeg fortalte ham, selvfølgelig utelatt om Vadik, om Ptah og om mine små triks som jeg brukte i spillet.

Nei, - Lidia Mikhailovna ristet på hodet. – Vi lekte i «veggen». Vet du hva det er?

Se her. – Hun hoppet lett ut bak bordet hun satt ved, fant mynter i veska og dyttet stolen vekk fra veggen. Kom hit, se. Jeg banker mynten mot veggen. - Lidia Mikhailovna slo lett, og mynten klirrende fløy av gårde til gulvet i en bue. Nå, - Lidia Mikhailovna stakk en annen mynt i hånden min, du slo. Men husk: du må slå slik at mynten din er så nær min som mulig. Slik at de kan måles, ta dem med fingrene på en hånd. På en annen måte heter spillet: frysing. Hvis du får det, så vinner du. Bukt.

Jeg slo - mynten min, traff kanten, rullet inn i et hjørne.

Å, - Lidia Mikhailovna viftet med hånden. - Langt. Nå begynner du. Husk: Hvis mynten min berører din, om enn litt, ved kanten, vinner jeg dobbelt. Forstå?

Hva er ikke klart her?

La oss leke?

Jeg trodde ikke mine ører:

Hvordan kan jeg leke med deg?

Hva er det?

Du er en lærer!

Hva så? Læreren er en annen person, er det ikke? Noen ganger blir man lei av å bare være lærer, undervise og undervise i det uendelige. Å stadig trekke deg opp: dette er umulig, dette er umulig, - Lidia Mikhailovna skrudde opp øynene mer enn vanlig og så ettertenksomt, fjernt ut av vinduet. "Noen ganger er det nyttig å glemme at du er en lærer, ellers blir du en slik tulling at levende mennesker blir lei deg." Det viktigste for en lærer er kanskje å ikke ta seg selv på alvor, å forstå at han kan undervise svært lite. – Hun ristet på seg selv og jublet umiddelbart. – Og jeg var en desperat jente i barndommen, foreldrene mine led med meg. Selv nå vil jeg fortsatt ofte hoppe, hoppe, skynde meg et sted, gjøre noe som ikke er i henhold til programmet, ikke i henhold til timeplanen, men etter eget ønske. Jeg er her, det skjer, jeg hopper, jeg hopper. En person eldes ikke når han blir gammel, men når han slutter å være barn. Jeg ville elske å hoppe hver dag, men Vasily Andreevich bor bak muren. Han er en veldig seriøs person. Han skal ikke i noe tilfelle finne ut at vi spiller "frys".

Men vi spiller ingen "fryser". Du viste meg nettopp.

Vi kan spille så enkelt som de sier, sminket. Men du forråder meg fortsatt ikke til Vasily Andreevich.

Herre, hva skjer i verden! Hvor lenge har jeg vært livredd for at Lidia Mikhailovna skulle dra meg til regissøren for å ha spilt for penger, og nå ber hun meg om ikke å gi henne bort. Dommedag - ikke ellers. Jeg så meg rundt, skremt av en eller annen grunn, og blunket forvirret med øynene.

Vel, skal vi prøve? Hvis du ikke liker det - la det være.

Kom igjen, jeg var nølende enig.

Kom i gang.

Vi tok myntene. Det var tydelig at Lidia Mikhailovna virkelig hadde spilt en gang, og jeg prøvde bare på spillet, jeg hadde ennå ikke funnet ut selv hvordan jeg skulle slå en mynt mot veggen med en kant eller flat, i hvilken høyde og med hvilken kraft når det var bedre å kaste. Slagene mine ble blinde; hvis de hadde holdt poeng, ville jeg tapt ganske mye i de første minuttene, selv om det ikke var noe vanskelig i disse "kranglene". Mest av alt, selvfølgelig, det som flau og undertrykte meg, tillot meg ikke å venne meg til det faktum at jeg spilte med Lidia Mikhailovna. Ikke en eneste drøm kunne drømme om noe slikt, ikke en eneste dårlig tanke å tenke på det. Jeg kom ikke til fornuften umiddelbart og ikke lett, men da jeg kom til fornuft og begynte å se på spillet litt etter litt, tok Lidia Mikhailovna det og stoppet det.

Nei, det er ikke interessant, - sa hun og rettet seg opp og børstet håret som hadde falt over øynene hennes. – Lek – så ekte, men det at vi er som tre år gamle unger.

Men da blir det et spill for pengene, - minnet jeg sjenert om.

Sikkert. Hva holder vi i hendene? Det er ingen annen måte å erstatte gambling med penger. Dette er bra og dårlig på samme tid. Vi kan bli enige om en veldig liten sats, men det vil fortsatt være interesse.

Jeg var stille, visste ikke hva jeg skulle gjøre og hvordan jeg skulle være.

Er du redd? Lidia Mikhailovna oppmuntret meg.

Her er en annen! Jeg er ikke redd for noe.

Jeg hadde med meg noen småting. Jeg ga mynten til Lidia Mikhailovna og tok min opp av lommen. Vel, la oss spille på ordentlig, Lidia Mikhailovna, hvis du vil. Noe for meg - jeg var ikke den første som startet. Vadik hadde null oppmerksomhet til meg heller, og så kom han til fornuft, klatret med nevene. Lært der, lær her. Det er ikke fransk, og jeg får fransk til tann snart.

Jeg måtte godta en betingelse: siden Lydia Mikhailovnas hånd er større og fingrene hennes er lengre, vil hun måle med tommelen og langfingeren, og jeg, som forventet, med tommelen og lillefingeren. Det var rettferdig og jeg var enig.

Spillet startet på nytt. Vi flyttet fra rommet til gangen, hvor det var friere, og slo på et glatt tregjerde. De slo, knelte ned, krøp over gulvet, berørte hverandre, strakte fingrene, målte myntene, reiste seg så igjen, og Lidia Mikhailovna annonserte resultatet. Hun spilte støyende: hun skrek, klappet i hendene, ertet meg - med et ord, hun oppførte seg som en vanlig jente, ikke en lærer, jeg ville til og med rope til tider. Men hun vant likevel, og jeg tapte. Før jeg rakk å komme til fornuft, løp åtti kopek inn i meg, med store vanskeligheter klarte jeg å slå av denne gjelden til tretti, men Lidia Mikhailovna slo på avstand min med mynten sin, og kontoen hoppet umiddelbart til femti. Jeg begynte å bekymre meg. Vi ble enige om å betale på slutten av spillet, men hvis ting fortsetter slik, vil ikke pengene mine strekke til veldig snart, jeg har litt mer enn en rubel. Så du kan ikke gå over rubelen - ellers er det en skam, skam og skam for livet.

Og så la jeg plutselig merke til at Lidia Mikhailovna ikke en gang prøvde å slå meg i det hele tatt. Ved måling bøyde fingrene hennes seg, og strakte seg ikke ut i full lengde - der hun angivelig ikke kunne nå mynten, rakte jeg ut uten anstrengelse. Dette fornærmet meg, og jeg reiste meg.

Nei, sa jeg, jeg spiller ikke sånn. Hvorfor spiller du sammen med meg? Dette er urettferdig.

Men jeg kan virkelig ikke få dem,» begynte hun å nekte. – Jeg har trefingre.

Ok, ok, jeg prøver.

Jeg vet ikke hvordan det er i matematikk, men i livet er det beste beviset ved selvmotsigelse. Da jeg dagen etter så at Lidia Mikhailovna, for å ta på mynten, i det skjulte skyver den til fingeren hennes, ble jeg lamslått. Da hun så på meg og av en eller annen grunn ikke la merke til at jeg perfekt ser hennes rene svindel, fortsatte hun å flytte mynten som om ingenting hadde skjedd.

Hva gjør du? – Jeg ble indignert.

JEG? Og hva gjør jeg?

Hvorfor flyttet du henne?

Nei, hun lå der, - på den mest skamløse måte, med en slags jevn glede, åpnet Lidia Mikhailovna døren ikke verre enn Vadik eller Ptakha.

Wow! Læreren er tilkalt! Jeg så med egne øyne på tjue centimeters avstand at hun rørte en mynt, og hun forsikrer meg om at hun ikke rørte den, og ler til og med av meg. Tar hun meg for en blind mann? For en liten? Fransk språk lærer, kalles. Jeg glemte umiddelbart helt at i går prøvde Lidia Mikhailovna å spille sammen med meg, og jeg passet bare på at hun ikke lurte meg. Vel vel! Lidia Mikhailovna, kalles.

På denne dagen studerte vi fransk i femten eller tjue minutter, og så enda mindre. Vi har en annen interesse. Lidia Mikhailovna fikk meg til å lese passasjen, kom med kommentarer, lyttet til kommentarene igjen, og uten forsinkelser gikk vi videre til spillet. Etter to små tap begynte jeg å vinne. Jeg ble raskt vant til "frysingene", fant ut alle hemmelighetene, visste hvordan og hvor jeg skulle slå, hva jeg skulle gjøre som en spissvakt, for ikke å erstatte mynten min under frysen.

Og igjen har jeg penger. Igjen løp jeg til markedet og kjøpte melk - nå i iskrem. Jeg kuttet forsiktig av tilstrømningen av krem fra kruset, puttet de smuldrende isskivene inn i munnen og kjente deres fulle sødme over hele kroppen, lukket øynene av glede. Så snudde han sirkelen på hodet og hulte ut det søte melkeslammet med en kniv. Han lot restene smelte og drakk dem, spiste dem sammen med et stykke svart brød.

Ingenting, det var mulig å leve, men i nær fremtid, så snart vi helbreder krigens sår, lovet de en lykkelig tid for alle.

Da jeg tok imot penger fra Lidia Mikhailovna, følte jeg meg selvfølgelig flau, men hver gang ble jeg beroliget av det faktum at dette var en ærlig seier. Jeg ba aldri om et spill, Lidia Mikhailovna foreslo det selv. Jeg turte ikke nekte. Det virket for meg at spillet gir henne glede, hun var munter, lo, forstyrret meg.

Vi vil gjerne vite hvordan det hele ender...

... Knelende mot hverandre kranglet vi om poengsummen. Også før det ser det ut til at de kranglet om noe.

Forstår deg, hagehode, - kryper på meg og vifter med armene, argumenterte Lidia Mikhailovna, - hvorfor skulle jeg lure deg? Jeg holder poeng, ikke du, jeg vet bedre. Jeg tapte tre ganger på rad, og før det var jeg "chika".

– «Chika» er ikke et leseord.

Hvorfor er den ikke lesbar?

Vi ropte, avbrøt hverandre, da vi hørte en overrasket, om ikke skremt, men fast, ringende stemme:

Lydia Mikhailovna!

Vi frøs. Vasily Andreevich sto ved døren.

Lidia Mikhailovna, hva er i veien med deg? Hva foregår her?

Lidia Mikhailovna reiste seg sakte, veldig sakte fra knærne, rødmet og rufsete, og glattet håret, sa hun:

Jeg, Vasily Andreevich, håpet at du ville banke på før du gikk inn her.

Jeg banket på. Ingen svarte meg. Hva foregår her? Vennligst forklar. Jeg har rett til å vite det som regissør.

Vi leker i "veggen", - svarte Lydia Mikhailovna rolig.

Spiller du for penger med dette? .. - Vasily Andreevich pekte fingeren mot meg, og med frykt krøp jeg bak skilleveggen for å gjemme meg i rommet. – Leker du med en student? Forsto jeg deg rett?

Ikke sant.

Vel, du vet... - Regissøren ble kvalt, han hadde ikke nok luft. - Jeg har råd til umiddelbart å navngi handlingen din. Det er en forbrytelse. Korrupsjon. Forførelse. Og mer, mer ... Jeg har jobbet på skolen i tjue år, jeg har sett alt, men dette ...

Og han løftet hendene over hodet.

Tre dager senere dro Lidia Mikhailovna. Dagen før møtte hun meg etter skolen og fulgte meg hjem.

Jeg drar til plassen min i Kuban, - sa hun og sa farvel. – Og du studerer rolig, ingen vil røre deg for denne dumme saken. Det er min feil her. Lær, - hun klappet meg på hodet og gikk.

Og jeg så henne aldri igjen.

Midt på vinteren, etter januarferien, kom det en pakke til skolen i posten. Da jeg åpnet den og tok ut øksen igjen fra under trappa, lå det tuber med pasta i pene, tette rader. Og nedenfor, i et tykt bomullspapir, fant jeg tre røde epler.

Jeg pleide å se epler bare på bilder, men jeg gjettet at de var det.

Notater

Kopylova A.P. - mor til dramatikeren A. Vampilov (red. anm.).

Komposisjon

skapelseshistorie

Rasputins historie "Franske leksjoner" er dedikert til Anastasia Prokopievna Kopylova, moren til vennen hans, den berømte dramatikeren Alexander Vampilov, som jobbet på skolen hele livet. Historien var basert på minnet om et barns liv, den, ifølge forfatteren, "var en av de som varmer selv med en liten berøring til dem."

Slekt, sjanger, kreativ metode

Rasputins historie «Franske leksjoner» er et realistisk verk skrevet i første person. Det kan fullt ut betraktes som en selvbiografisk historie.

Emne

Hovedhelter

Hovedpersonene i historien er en elleve år gammel gutt og fransklærer Lidia Mikhailovna.

Gutten imponerer med sin besluttsomhet, lyst til å lære og gå ut i verden under alle omstendigheter. Historien om gutten kan presenteres i form av en tilbudsplan:

1. "For å studere videre ... og jeg måtte utruste meg i distriktssenteret."
2. "Jeg studerte godt her ... i alle fag, unntatt fransk, beholdt jeg femmere."
3. «Jeg følte meg så dårlig, så bitter og avsky! - verre enn noen sykdom.
4. "Etter å ha mottatt den (rubel), ... kjøpte jeg en krukke med melk på markedet."
5. "De byttet på å slå meg ... den dagen var det ingen mer uheldig enn meg."
6. "Jeg ble redd og fortapt ... hun virket for meg som en ekstraordinær person, ikke som alle andre."

Handling og komposisjon

Kunstnerisk originalitet

«Jeg studerte her og det er bra. Hva var igjen for meg? Så kom jeg hit, jeg hadde ikke noe annet å gjøre her, og jeg visste ikke hvordan jeg skulle behandle alt som ble betrodd meg på en tøff måte» (dovent).

"På skolen hadde jeg ikke sett en fugl før, men når jeg ser fremover, vil jeg si at i tredje kvartal falt han plutselig, som snø på hodet, over klassen vår" (uventet).

"Men det var ingen vits i å låse meg inne, Tishkin klarte å selge meg med innmat" (svik).

En av funksjonene i historiens språk er tilstedeværelsen av regionale ord og foreldet vokabular, karakteristisk for historiens tidspunkt. For eksempel:

Å leie - å leie en leilighet.
En lastebil er en lastebil med en bæreevne på 1,5 tonn.
Tearoom - en slags offentlig spisesal, hvor te og snacks tilbys besøkende.
Kaste - å nippe til.
Nakent kokende vann er rent, uten urenheter.
Vyakat - å chatte, å snakke.
Å balle - å slå lett.
Khlyuzda er en useriøs, en bedrager, en jukser.
Prytika - hva er skjult.

Meningen med verket

Historien om opprettelsen av Rasputins verk "French Lessons"

«Jeg er sikker på at det som gjør en person til forfatter, er barndommen hans, evnen til i en tidlig alder å se og føle alt som da gir ham rett til å ta opp en penn. Utdanning, bøker, livserfaring bringer frem og styrker denne gaven i fremtiden, men den bør fødes i barndommen," skrev Valentin Grigoryevich Rasputin i 1974 i Irkutsk-avisen "Sovjetungdom". I 1973 ble en av Rasputins beste historier «Franskundervisning» publisert. Forfatteren selv trekker det ut blant verkene sine: «Jeg trengte ikke å finne på noe der. Alt skjedde med meg. Jeg trengte ikke gå langt for prototypen. Jeg trengte å gi folk tilbake det gode de en gang gjorde for meg.
Rasputins historie "Franske leksjoner" er dedikert til Anastasia Prokopievna Kopylova, moren til vennen hans, den berømte dramatikeren Alexander Vampilov, som jobbet på skolen hele livet. Historien var basert på minnet om et barns liv, den, ifølge forfatteren, "var en av de som varmer selv med en liten berøring til dem."
Historien er selvbiografisk. Lidia Mikhailovna heter i verket sitt eget navn (hennes etternavn er Molokova). I 1997 snakket forfatteren, i et intervju med en korrespondent for magasinet Litteratur på skolen, om møter med henne: "Nylig var hun på besøk hos meg, og vi husket lenge og desperat skolen vår, og nesten Angarsk-landsbyen Ust-Uda. for et halvt århundre siden, og mye av den vanskelige og lykkelige tiden."

Slekt, sjanger, kreativ metode for det analyserte arbeidet

Verket "Franskundervisning" er skrevet i fortellingens sjanger. Storhetstiden til den russiske sovjetiske novellen faller på tjuetallet
(Babel, Ivanov, Zosjtsjenko) og deretter seksti-syttitallet (Kazakov, Shukshin og andre). Raskere enn andre prosasjangere reagerer historien på endringer i det sosiale livet, ettersom den skrives raskere.
Historien kan betraktes som den eldste og den første av de litterære sjangrene. En kort gjenfortelling av en hendelse - en jakthendelse, en duell med en fiende og lignende - er allerede en muntlig historie. I motsetning til andre typer og former for kunst, betinget i sin essens, er historien iboende i menneskeheten, har oppstått samtidig med tale og er ikke bare overføring av informasjon, men også et middel for sosial hukommelse. Historien er den opprinnelige formen for språkets litterære organisering. En historie anses å være et fullført prosaverk på opptil førtifem sider. Dette er en omtrentlig verdi - to forfatterark. Noe slikt leses «i ett åndedrag».
Rasputins novelle «Franske leksjoner» er et realistisk verk skrevet i første person. Det kan fullt ut betraktes som en selvbiografisk historie.

Emne

«Det er rart: hvorfor føler vi, akkurat som før foreldrene våre, hver gang skyldfølelse overfor lærerne våre? Og ikke for det som skjedde på skolen – nei, men for det som skjedde med oss etterpå. Så forfatteren begynner sin historie "Franskundervisning". Dermed definerer han hovedtemaene i arbeidet: forholdet mellom læreren og studenten, bildet av livet opplyst av åndelig og moralsk mening, dannelsen av helten, tilegnelsen av åndelig erfaring av ham i kommunikasjon med Lydia Mikhailovna. Fransktimer, kommunikasjon med Lydia Mikhailovna ble livstimer for helten, utdanning av følelser.

Fra et pedagogisk synspunkt er et spill om penger mellom en lærer og hennes elev en umoralsk handling. Men hva ligger bak denne handlingen? spør skribenten. Da han ser at skolegutten (i de sultne etterkrigsårene) er underernært, inviterer fransklæreren, under dekke av tilleggsklasser, ham hjem til henne og prøver å mate ham. Hun sender ham pakker, som fra moren. Men gutten nekter. Læreren tilbyr å spille for penger og «taper» selvfølgelig slik at gutten kan kjøpe melk for disse kronene. Og hun er glad for at hun lykkes med dette bedraget.
Ideen til historien ligger i Rasputins ord: "Leseren lærer fra bøker ikke om livet, men om følelser. Litteratur er etter min mening først og fremst oppdragelse av følelser. Og fremfor alt, vennlighet, renhet, adel. Disse ordene er direkte relatert til historien "Fransktimer".
Hovedpersonene i verket
Hovedpersonene i historien er en elleve år gammel gutt og fransklærer Lidia Mikhailovna.
Lidia Mikhailovna var ikke mer enn tjuefem år gammel og "det var ingen grusomhet i ansiktet hennes." Hun behandlet gutten med forståelse og sympati, satte pris på hans besluttsomhet. Hun så bemerkelsesverdige læringsevner hos studenten sin og er klar til å hjelpe dem med å utvikle seg på alle måter. Lidia Mikhailovna er utstyrt med en ekstraordinær evne til medfølelse og vennlighet, som hun led for etter å ha mistet jobben.
Gutten imponerer med sin besluttsomhet, lyst til å lære og gå ut i verden under alle omstendigheter. Historien om gutten kan presenteres i form av en tilbudsplan:
"For å studere videre ... og jeg måtte utruste meg i distriktssenteret."
"Jeg studerte og det er bra her ... i alle fag, bortsett fra fransk, beholdt jeg femmere."
«Jeg følte meg så dårlig, så bitter og avsky! - verre enn noen sykdom.
"Etter å ha mottatt den (rubelen), ... kjøpte jeg en krukke med melk på markedet."
"De byttet på å slå meg ... den dagen var det ingen mer uheldig enn meg."
"Jeg var redd og fortapt ... hun virket for meg som en ekstraordinær person, ikke som alle andre."

Handling og komposisjon

«Jeg gikk i femte klasse i førtiåtte. Det ville være mer riktig å si, jeg gikk: i landsbyen vår var det bare en barneskole, derfor, for å studere videre, måtte jeg utstyre meg fra et hus femti kilometer unna til regionsenteret. For første gang blir en elleve år gammel gutt, etter omstendighetenes vilje, avskåret fra familien sin, revet fra sitt vanlige miljø. Imidlertid forstår den lille helten at håpet til ikke bare hans slektninger, men hele landsbyen er festet til ham: Tross alt, i henhold til den enstemmige oppfatningen fra hans landsbyboere, er han kalt til å være en "lærd mann". Helten gjør sitt ytterste for å overvinne sult og hjemlengsel, for ikke å svikte landsmenn.
Med spesiell forståelse henvendte en ung lærer seg til gutten. Hun begynte i tillegg å studere fransk med helten, i håp om å mate ham hjemme. Stolthet tillot ikke gutten å ta imot hjelp fra en fremmed. Ideen om Lidia Mikhailovna med pakken ble ikke kronet med suksess. Læreren fylte den med "urbane" produkter og ga seg derved bort. På jakt etter en måte å hjelpe gutten på, inviterer læreren ham til å spille for penger i "veggen".
Historiens klimaks kommer etter at læreren begynte å leke med gutten i veggen. Situasjonens paradoks skjerper historien til det ytterste. Læreren kunne ikke unngå å vite at på den tiden kunne et slikt forhold mellom en lærer og en student ikke bare føre til oppsigelse fra jobben, men også til straffansvar. Gutten forsto ikke dette helt. Men da problemene skjedde, begynte han å forstå lærerens oppførsel dypere. Og dette førte til at han innså noen aspekter ved datidens liv.
Slutten på historien er nesten melodramatisk. En pakke med Antonov-epler, som han, bosatt i Sibir, aldri prøvde, ser ut til å gjengi den første, mislykkede pakken med bymat - pasta. Flere og flere slag forbereder denne finalen, som viste seg å være slett ikke uventet. I historien åpner hjertet til en vantro landsbygutt seg for renheten til en ung lærer. Historien er overraskende moderne. Den inneholder det store motet til en liten kvinne, innsikten til et lukket, uvitende barn og menneskehetens lærdommer.

Kunstnerisk originalitet

En analyse av arbeidet viser hvordan forfatteren beskriver forholdet mellom en sulten student og en ung lærer med klok humor, vennlighet, medmenneskelighet, og viktigst av alt, med fullstendig psykologisk nøyaktighet. Fortellingen flyter sakte, med hverdagslige detaljer, men rytmen fanger den umerkelig.
Språket i historien er enkelt og samtidig uttrykksfullt. Forfatteren brukte dyktig fraseologiske vendinger, og oppnådde uttrykksfullhet og figurativitet av verket. Fraseologismer i historien "French Lessons" uttrykker for det meste ett konsept og er preget av en viss betydning, som ofte er lik betydningen av ordet:
«Jeg studerte her og det er bra. Hva var igjen for meg? Så kom jeg hit, jeg hadde ikke noe annet å gjøre her, og jeg visste ikke hvordan jeg skulle behandle alt som ble betrodd meg på en tøff måte» (dovent).
"På skolen hadde jeg ikke sett Bird før, men når jeg ser fremover, vil jeg si at i tredje kvartal falt han plutselig, som snø på hodet, over klassen vår" (uventet).
"Sulten og vel vitende om at gruben min fortsatt ikke ville vare lenge, uansett hvor mye jeg sparte den, spiste jeg meg mett, til smerter i magen, og så, etter en dag eller to, plantet jeg igjen tennene mine på hylla." (sulte).
"Men det var ingen vits i å låse meg inne, Tishkin klarte å selge meg med innmat" (svik).
En av funksjonene i historiens språk er tilstedeværelsen av regionale ord og foreldet vokabular, karakteristisk for historiens tidspunkt. For eksempel:
Å leie - å leie en leilighet.
En lastebil er en lastebil med en bæreevne på 1,5 tonn.
Et terom er en slags offentlig spisesal hvor te og snacks tilbys besøkende.
Kaste - å nippe til.
Nakent kokende vann er rent, uten urenheter.
Vyakat - å chatte, å snakke.
Å balle - å slå lett.
Hlyuzda er en useriøs, en bedrager, en jukser.
Prytika - det som er skjult.

Meningen med verket

Arbeidet til V. Rasputin tiltrekker seg alltid lesere, for ved siden av det vanlige, hverdagslige i forfatterens verk er det alltid åndelige verdier, moralske lover, unike karakterer, en kompleks, noen ganger motstridende, indre verden av helter. Forfatterens tanker om livet, om mennesket, om naturen hjelper oss til å oppdage i oss selv og i verden rundt oss uuttømmelige reserver av godhet og skjønnhet.
I vanskelige tider måtte hovedpersonen i historien lære. Etterkrigsårene var en slags test ikke bare for voksne, men også for barn, fordi både gode og dårlige i barndommen oppfattes mye lysere og skarpere. Men vanskeligheter temperer karakter, så hovedpersonen viser ofte slike egenskaper som viljestyrke, stolthet, følelse av proporsjoner, utholdenhet, besluttsomhet.
Mange år senere vil Rasputin igjen vende seg til hendelsene fra tidligere år. «Nå som en ganske stor del av livet mitt har blitt levd, ønsker jeg å forstå og forstå hvor riktig og nyttig jeg brukte det. Jeg har mange venner som alltid er klare til å hjelpe, jeg har noe å huske. Nå forstår jeg at min nærmeste venn er min tidligere lærer, en fransklærer. Ja, flere tiår senere husker jeg henne som en ekte venn, den eneste personen som forsto meg mens hun studerte på skolen. Og selv år senere, da vi møtte henne, viste hun meg en oppmerksomhetsgest, og sendte epler og pasta, som før. Og hvem jeg enn er, uansett hva som avhenger av meg, vil hun alltid behandle meg bare som en student, for for henne var, er og vil jeg alltid forbli en student. Nå husker jeg hvordan hun, som tok skylden på seg selv, forlot skolen og sa farvel til meg: «Studer godt og ikke klandre deg selv for noe!» Ved å gjøre dette lærte hun meg en lekse og viste meg hvordan en virkelig snill person burde opptre. Tross alt er det ikke for ingenting de sier: en skolelærer er en lærer i livet.

Dette er interessant

Lidia Mikhailovna Molokova er prototypen til læreren fra den berømte historien av Valentin Rasputin "French Lessons". Den samme Lidia Mikhailovna ... Siden detaljene i biografien hennes ble kjent for andre, må Lidia Mikhailovna uendelig svare på det samme spørsmålet: "Hvordan bestemte du deg for å spille med en student for penger?" Vel, hva er svaret? Det gjenstår bare å fortelle hvordan det egentlig skjedde.

Første møte

"Jeg skriblet på fransk på samme måte som landsbyens tunger ... Lidia Mikhailovna, fransklæreren, lyttet til meg, grimaserte hjelpeløst og lukket øynene."

Det ser ut til at Mr. Chance bestemte alt i denne historien. Ved en tilfeldighet havnet skolejenta Lidia Danilova i Sibir under krigen med foreldrene. Kom tilfeldigvis inn i den franske avdelingen ved Irkutsk Pedagogical Institute. Hun skulle til universitetet for historien, men hun ble flau ... over veggene til fremtidens alma mater: de høye dystre hvelvene til den tidligere bygningen til det teologiske seminaret så ut til å legge press på den unge jenta. Søkeren tok dokumentene og gikk til den pedagogiske. Det var plasser igjen bare i den franske gruppen ... Ved en tilfeldighet havnet hun på en regional skole, i den avsidesliggende landsbyen Ust-Uda. Det var den verste plassen man kunne komme med tanke på distribusjon. Og av en eller annen grunn gikk den til en student med et utmerket vitnemål. "For uforskammethet," forklarer heltinnen selv.
«Kjæresten min og jeg ankom Ust-Uda som eksil,» minnes Lidia Mikhailovna. «Og vi ble møtt der fantastisk, veldig varmt! De ga oss til og med tre hektar med poteter å grave opp slik at vi kunne ha noe å spise. Riktignok bet en mygg oss mens vi gravde. Og når vi kjørte hjem i byklærne og med hovne ansikter, gjorde alle vi møtte narr av oss.
I den sponsede åttende klasse gjorde heller ikke den unge læreren noe seriøst inntrykk i begynnelsen. Gutta ble rampete. Valya Rasputin studerte i en parallell klasse. Mer seriøse studenter samlet seg der. Klasselæreren, matematikklæreren Vera Andreevna Kirilenko, sviktet dem tilsynelatende ikke. - Faktisk skrev Rasputin først av alt læreren sin fra Vera Andreevna, - sier Lidia Mikhailovna. "Vakker, øynene hennes myste litt," det handler om henne. Behersket, ryddig, med god smak. De sa at hun var en av de tidligere frontlinjesoldatene. Men av en eller annen grunn forsvant Vera Andreevna fra alle biografiene til forfatteren. Etter å ha jobbet i de foreskrevne tre årene, forlot Vera Andreevna Ust-Uda for Kuban (forresten, heltinnen fra franskundervisning dro også dit). Og Lidia Mikhailovna måtte ta på skuldrene klasseledelsen i den kombinerte niende klasse. Blant de støyende jevnaldrende skilte ikke Valentin Rasputin seg spesielt ut. De som høylytt kan erklære seg selv blir husket. Valya ønsket ikke dette. Høy, tynn, beskjeden, sjenert, alltid klar til å svare og hjelpe. Men selv klatret han aldri frem. "Rasputin skriver om seg selv i historien med den største ærlighet," sier Lidia Molokova. – Moren hans tok ham virkelig med fra en nabolandsby til Ust-Uda og lot ham bo der, ellers hadde han måttet gå mange kilometer hver dag til skolen i kulda. Men fransken hans var ikke så forferdelig som han beskrev. Rasputin kledde seg ekstremt beskjedent. Alle skoleelever på den tiden så omtrent like ut. En stakkars liten jakke, som vanligvis gikk fra bror til bror i familier på landet, den samme ganske godt slitte hatten. På føttene er ichigi - en sibirsk form for fottøy som råskinnstøvler, innvendig som høy var stappet for at føttene ikke skulle fryse. En lerretsveske fylt med lærebøker hang over skulderen hans.
Rasputin studerte godt og uten eksamener ble tatt opp til Irkutsk University. Og Lidia Mikhailovna, etter å ha uteksaminert seg fra niende klasse, dro til mannen sin i Irkutsk.

Andre møte

«Hun satt ryddig foran meg, smart og vakker, vakker både i klær og i sin feminine unge pore ... jeg kunne lukte parfyme fra henne, som jeg tok for pusten, dessuten var hun lærer i ikke hva aritmetikk noe, ikke historie, men mystisk fransk ... ".
(V. Rasputin "Franskundervisning").
Generelt var det ingenting som gikk utover rammen av student-lærer-ordningen i forholdet mellom Lidia Molokova og Valentin Rasputin. Men hvorfor ellers trenger en forfatter fantasi, hvis ikke for å lage noe vakkert utenom det vanlige? Slik dukket pakken med pasta opp i French Lessons, som læreren sendte i all hemmelighet til den sultne eleven, og spillet med "vegg" for penger, som "franskkvinnen" påla avdelingen for at han skulle ha ekstra øre for melk .
"Jeg tok boken hans som en bebreidelse: det var det du måtte være og hvordan du var litt useriøs," sier Lidia Mikhailovna. «Og det faktum at han skrev så bra om lærere er et spørsmål om hans vennlighet, ikke vår.
... Senere møttes de allerede i Irkutsk, da Lidia Mikhailovna og mannen hennes gikk langs gaten. Valya Rasputin begynte på den tiden å se mer solid ut. I stedet for en gammel skjorte fikk han en rutete jakke. - Jeg kjente ham ikke engang igjen, jeg sier: "Åh, Valya, så elegant du er! minnes læreren. – Og han senket hodet, sjenert for vår ros. Jeg spurte ham hvordan han studerer. Det er hele samtalen."
Så skiltes veiene deres i lang tid. Lidia Mikhailovna bodde i Irkutsk, oppdro to døtre. Snart døde mannen hennes, og hun flyttet til Saransk, nærmere moren. Lidia Molokova jobbet ved Saransk State University i førti år. Det var også forretningsreiser til utlandet: først jobbet hun som russisk lærer i Kambodsja, deretter underviste hun i språket på en militærskole i Alger. Og så var det en annen forretningsreise til Frankrike, hvor Lydia Mikhailovna fant ut at hun hadde blitt en bokheltinne.

Tredje møte

Igjen, det hele skjedde ved en tilfeldighet. Før turen ble lærerne våre instruert i henhold til hele programmet. De holdt til og med et foredrag om trender i moderne russisk litteratur. Kritiker Galina Belaya lister opp de beste samtidsforfatterne og ga et kjent navn - "Valentin Rasputin".
Jeg tenkte: "Det kan ikke være at det var ham," Lidia Mikhailovna ble sjokkert. Men bemerkningen sank likevel ned i sjelen. Allerede i Paris dro Lydia Molokova til en bokhandel hvor de solgte bøkene våre. Hva var ikke der! Tolstoj, Dostojevskij, alle de mest knappe samlede verkene. Men Rasputin måtte følges: bøkene hans ble raskt utsolgt. Hun klarte til slutt å kjøpe tre bind. Om kvelden kom Lidia Mikhailovna til sovesalen på campus, åpnet innholdsfortegnelsen til boken og gispet. Blant historiene var "Franskundervisning". Læreren fant riktig side og...
Det var da jeg hoppet, - minnes læreren den dagen. – Læreren het Lidia Mikhailovna! Jeg begynte å lese, leste til slutten og pustet lettet ut – dette handler ikke om meg. Dette er et kollektivt bilde. Lidia Mikhailovna sendte umiddelbart en av bøkene til Sibir. På pakken skrev hun: «Irkutsk. Forfatter Rasputin. Ved et mirakel nådde denne pakken adressaten.
"Jeg visste at du ville bli funnet," svarte den tidligere studenten umiddelbart. Lidia Mikhailovna og Valentin Grigorievich begynte en varm korrespondanse. - Jeg klaget en gang til ham at nå kan jeg ikke "bli kvitt" pasta og gambling. Alle tror at det var slik, - sier læreren og sorterer i bokstavene. - Og han skrev: «Og ikke nekt! De vil fortsatt ikke tro deg. Og gutta kan ha en mistanke om at alt vakkert i litteraturen og livet ikke er så rent. Forresten, Rasputin selv, etter uttalelsene hans, er sikker på at Lydia Molokova fortsatt sendte ham pasta. Men på grunn av sin vennlighet, la hun ikke stor vekt på dette. Og dette faktum ble ganske enkelt slettet fra minnet hennes.
... De hadde et nytt møte da Lidia Mikhailovna var på besøk til sin fetter i Moskva. Hun ringte Rasputins nummer og hørte umiddelbart: «Kom». "Jeg likte en slags ikke-småborgerlig komfort i huset deres," deler Lidia Mikhailovna sine inntrykk. – Et minimum av ting. Akkurat det du trenger. Jeg likte kona hans Svetlana, en hyggelig, klok, beskjeden kvinne. Så dro Valentin Rasputin for å besøke henne til t-banen. De gikk hånd i hånd gjennom vakre snødekte Moskva: student og lærer, forfatter og heltinne av boken. Lykter brant, par gikk forelsket, barn lekte snøballer...
Og hele denne historien virket i det øyeblikket enda mer fabelaktig enn den mest utrolige fiksjon.
Larisa Plakhina. Avisen "Ny virksomhet" nr. 33 datert 23.11.2006.

Samtale med en forfatter: Den rikeste arven er i hendene på en litteraturlærer...//Litteratur på skolen. - 1997. Nr. 2.
Galitskikh E.O. Sjel snakker med sjel // Litteratur på skolen. - 1997. Nr. 2.
KotenkoNL. Valentin Rasputin: Essay om kreativitet. - M., 1988.
Pankeev I A Valentin Rasputin. - M., 1990.