I Kondratiev er Sasha en oppsummering. Vyacheslav Kondratiev - Sasha. Fra historien om skapelsen av historien

V. Kondratiev - historien "Sasha". I sentrum av fortellingen om V. Kondratiev er bildet av en ung fighter, en enkel russisk fyr Sashka. Han har kjempet i bare to måneder, men han har allerede klart å venne seg til alt som skjer, til maskingeværutbrudd, eksplosjoner: "han led og skjønte at krigen ikke var som de hadde forestilt seg ...". Helten tenker på enkle, vitale, soldaterlige ting: «Det er dårlig med brød. Ingen Navaru. En halv pott med flytende hirse for to - og vær sunn. Gjørmeskred!" All oppmerksomheten til forfatteren trekkes i historien ikke til heltedåder og bragder, men på soldatens liv. Etter tradisjonen til L.N. Tolstoj, Kondratiev skildrer krig som hardt, hverdagsarbeid, som et håndverk som fortsatt må mestres. I historien uttrykte forfatteren det som kan kalles "krigens dypeste ... tragiske prosaisme" (I. Dedkov).

I dette harde, hverdagslige arbeidet avsløres Sashas karakter, hans indre verden. Vi ser en modig, pålitelig fyr, enkelhjertet, rettferdig, pliktoppfyllende. Her får han støvler til kompanisjefen. Så tar han en tysk til fange. Denne episoden preger helten levende. Det er ikke noe hat mot denne mannen i Sashas sjel. «Han så ut til å være Sashkin på samme alder, tjue eller tjueto år gammel. Snusete og fregnede, ser rett og slett russisk ut.» «Og så innså Sasha hvilken forferdelig makt han nå hadde over tyskeren. Tross alt, fra hvert ord eller hver gest, dør han enten, eller går inn i håp. Han, Sasha, er nå fri over livet og døden til en annen person. Hvis han vil, vil han bringe ham til hovedkvarteret i live, hvis han vil, vil han smelle på veien! Sasha følte seg til og med på en eller annen måte urolig ... Og tyskeren forstår selvfølgelig at han er helt i Sashas hender. Og det de fortalte ham om russerne, det vet bare Gud! Bare tyskeren vet ikke hva slags person Sashka er, at han ikke er typen til å håne fangen og de ubevæpnede. Bataljonssjefen beordrer Sasha til å skyte fangen. Han kan imidlertid ikke oppfylle denne ordren, «vi skyter ikke fanger», han kan ikke «drepe de forsvarsløse». Bataljonssjefen kansellerer deretter sin ordre.

Det preger helten og hans oppførsel etter å ha blitt såret. Såret i armen kom Sasha likevel tilbake til selskapet for å forlate våpenet og si farvel til kameratene. På vei til sykehuset legger han merke til en såret mann. Og han vender tilbake til skogen for ham, fordi han ga ordet til de "døende". Dermed redder Sasha en manns liv.

En hel skala av følelser oppleves av helten i den medisinske bataljonen. Dette er gleden ved å møte Zina, indignasjon mot seniorløytnanten, harme over personalfesten. Sasha tilgir Zina og sviket hennes. "Zina er ubestridelig. Det er bare en krig... Og han har ingen vond vilje mot henne.» Her ser vi den moralske modenheten til helten, han var i stand til å heve seg over følelsene sine, oppførte seg som en ekte mann.

I finalen redder Sashka løytnant Volodya, som kastet en tallerken mot en senioroffiser. Helten tar sin skyld på seg selv, og innser at det er lettere for en menig å svare for dette enn for en offiser.

I bildet av Sasha avslører forfatteren for oss en fantastisk russisk karakter, en karakter formet av tid og legemliggjorde egenskapene til hans generasjon. Helten til Kondratiev er en mann med økt moralsk sans, med faste overbevisninger. K. Simonov sa bemerkelsesverdig om denne historien: "Historien om Sasha er historien om en mann som befant seg i den vanskeligste tiden i den vanskeligste posisjonen - en soldat."

Søkte her:

Sasha sammendrag
oppsummering sashka
sashka kondratiev

«Sashka fløy inn i lunden og ropte «Tyskere! tyskere!" for å forhindre sine egne." Kommandøren beordret å bevege seg bak ravinen, legge seg der og ikke et skritt tilbake. Tyskerne på den tiden ble plutselig stille. Og kompaniet som tok opp forsvaret ble også stille i påvente av at en virkelig kamp var i ferd med å begynne. I stedet begynte en ung og på en eller annen måte triumferende stemme å lure dem: «Kamerater! I områdene som er befridd av de tyske troppene, starter såkampanjen. Frihet og arbeid venter på deg. Slipp våpnene, la oss røyke sigaretter ..."

Noen minutter senere fant sjefen ut spillet sitt: det var rekognosering. Og så ga han ordren "frem!".

Selv om Sashka for første gang på de to månedene han kjempet, kom over så nær en tysker, men av en eller annen grunn følte han ikke frykt, men bare sinne og et slags jaktraseri.

Og slik flaks: i den aller første kampen, en tosk, tok han "språket". Tyskeren var ung og snusete. Kompanisjefen pratet med ham på tysk og beordret Sashka til å ta ham med til hovedkvarteret. Det viser seg at Fritz ikke sa noe viktig til kompanisjefen. Og viktigst av alt, tyskerne overlistet oss: mens soldatene våre lyttet til tysk prat, dro tyskerne og tok en fange fra oss.

Ingen av sjefene var ved bataljonshovedkvarteret – alle ble kalt til brigadehovedkvarteret. Og de rådet ikke Sashka til å gå til bataljonssjefen og sa: «I går ble vår Katenka drept. Da de begravde, var det skummelt å se på bataljonssjefen - alt ble svart ... "

Sasha bestemte seg for å gå til bataljonssjefen uansett. At Sashka med ordensvakten beordret å dra. Bare bataljonssjefenes stemme ble hørt fra graven, og tyskeren så ut til å ikke være der. Stillhet, infeksjon! Og så ropte bataljonssjefen på ham og beordret: tyskerne - på bekostning. Sashas øyne ble mørkere. Han viste tross alt en brosjyre, der det står skrevet at fangene blir forsynt med liv og vender tilbake til hjemlandet etter krigen! Og likevel - han ante ikke hvordan han ville drepe noen.

Sashas innvendinger gjorde bataljonssjefen enda mer forbanna. Mens han snakket med Sasha, la han utvetydig hånden på håndtaket til TT-en. Ordren pålagt å oppfylle, å rapportere om oppfyllelsen. Og den ryddige Tolik skulle følge henrettelsen. Men Sasha kunne ikke drepe en ubevæpnet mann. Jeg kunne ikke, det er alt!

Generelt ble vi enige med Tolik om at han skulle gi ham en klokke fra en tysker, men nå som han dro. Men Sasha bestemte seg for å ta tyskeren til brigadehovedkvarteret. Dette er langt og farlig - de kan til og med vurdere en desertør. Men la oss gå...

Og så, i felten, tok bataljonssjefen igjen Sasha og Fritz. Han stoppet, tente en sigarett ... Bare minuttene før angrepet var like forferdelige for Sasha. Kapteinens blikk møttes direkte - vel, skyt, men jeg har rett uansett ... Og han så strengt ut, men uten ondskap. Han avsluttet sigaretten og, allerede på vei, kastet han: «Ta tyskeren til hovedkvarteret til brigaden. Jeg kansellerer bestillingen min."

Sashka og to andre sårede fra turgåerne fikk ikke mat til veien. Kun prodattestater, som kun kan kjøpes i Babin, tjue mil herfra. Mot kvelden innså Sashka og hans medreisende Zhora at de ikke kunne komme til Babin i dag.

Vertinnen, som de banket på, lot henne overnatte, men hun sa at det ikke var noe å mate. Ja, og seg selv, mens de gikk, så de: landsbyene lå øde. Det er ingen storfe å se, ingen hester, og det er ingenting å snakke om teknologi. Det blir tungt for kollektivbønder å vårre seg.

Om morgenen, når de våknet tidlig, nøt de ikke. Og i Babin fikk de vite av en løytnant, også såret i armen, at produktet var her om vinteren. Og nå er de overført til et ukjent sted. Og de er nezhramshi i flere dager! Løytnant Volodya gikk også med dem.

I den nærmeste landsbyen skyndte de seg for å be om mat. Bestefar gikk ikke med på å gi eller selge mat, men rådet: å grave opp poteter på åkeren, som ble igjen fra høsten, og steke kaken. Bestefar bevilget en stekepanne og salt. Og det som virket som uspiselig råte gikk nå ned i halsen for en søt sjel.

Da de gikk forbi potetåkrene, så de hvordan andre forkrøplede mennesker svermet der og rykende bål. De er ikke alene, så de spiser slik.

Sasha og Volodya satte seg ned for å røyke, og Zhora gikk videre. Og snart var det en eksplosjon i vente. Hvor? Langt fra fronten ... De suste langs veien. Zhora lå ti skritt unna, allerede død: tilsynelatende svingte han av veien bak en snøklokke ...

Midt på dagen nådde vi evakueringssykehuset. De registrerte dem, sendte dem til badehuset. Jeg ville ha blitt der, men Volodya var ivrig etter å reise til Moskva - for å se moren sin. Sasha bestemte seg også for å reise hjem, ikke langt fra Moskva.

På vei til landsbyen matet: det var ikke under tyskerne. Men det var fortsatt vanskelig å gå: tross alt tråkket de hundre mil, og sårede, og på slik grub.

Vi spiste middag på neste sykehus. Når middagen var brakt, gikk materok langs køyene. To skjeer grøt! For denne irriterende hirsen hadde Volodya en stor krangel med sine overordnede, så mye at en klage på ham kom til spesialoffiseren. Bare Sasha tok på seg skylden. Hva er en soldat? De vil ikke sende den avanserte videre, men det er det samme å returnere dit. Bare spesialoffiseren rådet Sasha til å komme seg ut så raskt som mulig. Men legene lot ikke Volodya gå.

Sasha dro tilbake til åkeren for å lage potetkaker til veien. De sårede svermet anstendig der: gutta hadde ikke nok rusk. Og vinket til Moskva. Han sto der på perrongen og så seg rundt. Vil jeg våkne? Folk i sivile klær, jenter som banker med hælene... som fra en annen verden.

Men jo mer slående dette rolige, nesten fredelige Moskva skilte seg fra det som var i frontlinjen, jo tydeligere så han arbeidet sitt der ...

Du har lest sammendraget av Sashas historie. Vi inviterer deg til å besøke sammendragsdelen for andre essays av populære forfattere.

Vyacheslav Leonidovich Kondratiev ble født 30. oktober 1920 i Poltava i familien til en jernbaneingeniør. Fra 1922 bodde han i Moskva. I 1939 gikk han inn i Moscow Road Institute, ble trukket inn i hæren, tjenestegjorde i Fjernøsten.

I 1942-1944 - ved fronten, deltok i tunge langvarige kamper, inkludert nær Rzhev, ble tatt i bruk etter å ha blitt såret. Etter krigen jobbet han som kunstner, studerte ved Polygraphic Institute (Institutt for kunstnerisk design av trykte materialer).

Kondratiev døde i Moskva 23. september 1993 (han begikk selvmord på grunn av en alvorlig sykdom).

Veien til litteraturen til Vyacheslav Leonidovich Kondratiev, som den til enhver stor forfatter, viste seg å være unik original.

Vyacheslav Leonidovich Kondratiev, en frontlinjeforfatter, kom til moderne litteratur ganske sent, mange år etter krigen.

Da den store patriotiske krigen begynte, var han i Fjernøsten. Den 23. juni, på krigens andre dag, stilte en kø av de som ba om å bli overført til den aktive hæren ved hovedkvarteret til regimentet. Kondratiev sto også i denne rekken. Siden desember 1941 var Kondratiev ved fronten, og i 1942 var han i nærheten av Rzhev, hvor kampene var spesielt vanskelige, og våre tap var spesielt mange. Etter det andre såret i 1943 tilbrakte han seks måneder på sykehuset og ble demobilisert på grunn av funksjonshemming.

Han var en krigsarbeider, en infanteri-sersjant, som en del av den 132. separate riflebrigaden, deltok han i en vanskelig, mislykket kamp for vår hær nær Rzhev; der, etter kompanisjefens død, tok han kommandoen.

Hva må ha vært styrken i den unge mannens opplevelser hvis minnet om dem fikk ham til å ta opp en penn først i en alder av femti!

Senere sa Kondratiev: «Det første slaget sjokkerte meg med sin uforberedelse og fullstendige ignorering av soldatenes liv. Vi gikk til offensiven uten et eneste artilleriskudd, bare midt i kampen kom to stridsvogner til unnsetning. Offensiven kjørte seg fast, og vi lot halve bataljonen stå på banen.

Og så skjønte jeg at krigen ble ført og tilsynelatende ville bli ført med den samme grusomheten mot vårt eget folk, som kollektivisering og kampen mot «folkets fiender» ble ført med, at Stalin, ikke sparte folk i fredstid. , ville ikke være den som var mer synd på dem i krigen.

Ved utdannelse, en trykkekunstner, etter krigens slutt, prøvde Kondratiev å beskrive sin tragiske livserfaring, men det han skrev tilfredsstilte ham ikke. Minner fra krigsårene traff ham på slutten av 50-tallet. - senere sa han: «De tilsynelatende fjerne årene nærmet seg plutselig tett. Jeg kjente til og med lukten av krig til tider.»

Vyacheslav Leonidovich skrev om årsakene til at han gikk sent til å skrive som følger: "Mange av mine jevnaldrende, som på en eller annen måte elsket litteratur, har lenge ønsket å snakke om krigen ... Jeg snudde meg til og med en stund i nærheten av det litterære instituttet, men av en eller annen grunn turte jeg ikke, selv om å vise valgkomiteen var det. Det som stoppet meg, var sannsynligvis uoverensstemmelsen mellom det som ble skrevet om fronten og krigen, det jeg personlig så på frontlinjen ... Og her er bare "løytnantprosa" - historier av V. Bykov, Yu. ekte krig ,- rørte meg til det raske.

Jeg gjorde mitt første forsøk på å skrive noe om Rzhev i 1960..."

Men for å forstå hvordan og hva han skulle skrive om krigen, trengte forfatteren ytterligere fjorten år.

Selv «løytnantens prosa» reflekterte ikke det Kondratiev selv så i krigen.

"Tilsynelatende hadde hver av millionene som kjempet sin egen krig. Men det var min krig som jeg ikke fant i bøkene. Min krig er standhaftigheten og motet til soldater og offiserer, dette er en forferdelig infanterikamp, dette er våte skyttergraver, dette er også mangel på skjell og miner ... "

Som et fragment etterlatt i et sår, etter mange år, forårsaker pine, forlater kroppen til en veteran, så militærprosa begynte å komme ut av Kondratievs bevissthet med mental smerte.

I en alder av femti begynte han febrilsk å skrive sine brennende romaner og noveller: "Sashka", "Ferie for skade", "Møter på Sretenka", "På feltet til Ovsyannikovsky", "Selizharovsky-traktat", "Red Gate". ”, “Soning for blod” og “Denne førtiåtte”...

Alle Rzhev-notatbøker (som Kondratyev en gang kalte prosaen sin) er forbundet med en rekke intertekstuelle koblinger. Og kronologien, og karakterene, og hendelsene, og deres verdensbilde er tett sammen, krysser og danner en enkelt episk syklus.

Bøkene "På 105. kilometer" forteller om hærtjeneste i Fjernøsten, "Selizharovsky Trakt" - om begynnelsen av frontlinjelivet, "På Ovsyannikovsky-feltet" og "Sashka" - frontlinjen i Rzhev-regionen, frossen mark, sumper, granskog, halvt utsultet tilværelse mellom liv og død på grensen av menneskelig styrke, avskalling, angrep, leting etter speidere, drepte, sårede, fanger.

Noen etternavn går fra kapittel til kapittel, historier vokser til hverandre.

For eksempel, på slutten av historien "Sashka", ankommer en såret ferierende til hjemlandet Moskva, i "Vacation for a Wound" er han i hovedstaden. Og "Victory Day in Chernov" lukker alt: tjue år senere vender den overlevende soldaten tilbake til sin militære ungdom.

For Kondratiev var det veldig verdifullt at interessen til unge lesere for hans "Sasha" ikke svekkes.

Historien "Sashka" ble skrevet i 1974 og kunne ikke komme på trykk på fem hele år.

Sashka, en karrieresoldat, fanger under slaget en tysker på hans alder, tjue-tjueto år gammel. Kompanisjefen beordrer Sashka til å ta fangen til hovedkvarteret. Tyskeren er redd for at Sashka kan skyte ham på veien, men Sashka plukker opp brosjyren vår på tysk og viser den til tyskeren, der de tyske soldatene som overga seg blir lovet et velnært liv,

Das er propaganda...- knurret tyskeren.

Sasha ble rasende. Dette er tysk propaganda, argumenterer han, men vi har sannheten.

Sasha tar med seg fangen sin til bataljonssjefens gravkammer. Kapteinen - sjefen for bataljonen er i sorg: dagen før døde sykepleieren Katenka, hans kjærlighet. Han er i en oppkneppet tunika, overgrodd, med sammenfiltret hår og svarte sirkler rundt øynene.

Sasha plages av en dårlig følelse. Da han kjempet med tyskerne, var de fiender for ham, ikke-mennesker. Men nå hadde han ingen ondskap mot fangen; han virket som den samme soldaten som seg selv, bare kledd i en annen uniform, lurt og lurt av Hitler. "Det er derfor jeg kunne snakke med ham som et menneske, ta sigaretter, røyke sammen..."

Kondratiev uttaler ingen høye ord. Og så vakker Sasha hans! Han kjemper under de vanskeligste forhold, risikerer livet sitt hvert minutt, men ble ikke bitter, ble ikke herdet, beholdt sin menneskelighet selv under umenneskelig vanskelige omstendigheter. Dette er en bemerkelsesverdig ren sjel. "Sashka har sett mange, mange dødsfall i løpet av denne tiden - lever opp til hundre år, du vil ikke se så mye - men prisen på menneskeliv har ikke blitt mindre i tankene hans."

Tyskeren tatt av ham ønsker ikke å si noe, svarer ikke på spørsmålene til kapteinen. Sasha forstår dette: tyskeren avla ed, han er en soldat. Og kapteinen beordrer Sasha:

Tyskerne er på bekostning.

Sashas øyne ble mørkere. Tross alt lovet brosjyrene tyske soldater som ville bli tatt til fange. Og han, Sasha, lovet ...

Tyskeren forsto hva som ventet ham.

Sashka ledet tyskeren. Tyskeren ble grått i ansiktet, leppene hans var kakede, øynene hans lengsel.

Han tok frem en sovjetisk brosjyre fra lommen, som lovet ham liv, og begynte å rive den i små biter, mens han mumlet noe samtidig.

Men det er ikke tull, ikke propaganda i løpeseddelen, mener Sashka. Og brosjyren ble skrevet av folk høyere enn bataljonssjefen. Sashka leder en tysker til å skyte, men han vet selv: "Det er en slags barriere eller barriere i sjelen hans som han ikke kan krysse."

Til slutt, med noen få ord, indikerer forfatteren tre moralske vektorer som påvirker Sasha. Her viser det seg den grunnleggende nye tingen som Kondratiev brakte til militærprosa: en enestående skarp formulering av moralske spørsmål. Aldri før i vår litteratur har militærplikt kollidert med en slik makt med universell moral, som forbyr drap.

"For første gang i hele sin tjeneste i hæren, i løpet av månedene av fronten, møtte Sasha vanen med å adlyde uten tvil og en fryktelig tvil om rettferdigheten og nytten av det han ble beordret til.

Og det er en tredje ting som henger sammen med resten: han kan ikke drepe de forsvarsløse. Det kan ikke, det er alt!"

Sashka leker etter tid og leter etter en vei ut. Og plutselig ser han: en høy skikkelse av kapteinen ruver i det fjerne. Med jevne, rolige skritt går han rett mot dem.

Og et glimt på et sekund blinket - vel, hva om ... nå klapse tyskeren og løpe til kapteinen: "Din ordre er oppfylt ..." Og all forvirring er fjernet fra sjelen ... Og uten til og med rørte maskingeværet, bare snudde seg litt mot tyskeren, så Sashka hvordan han leste denne tanken et øyeblikk, øynene hans dekket med et dødsslør, hans adamseple kom ...

Vel, hva vil bataljonssjefen gjøre? Vil han tvinge tyskeren til å true? Det er noe slikt i charteret - sjefen er forpliktet til å oppnå oppfyllelsen av sin ordre for enhver pris og, om nødvendig, å bruke våpen. Eller bare for ikke å følge ordren, vil Sashka bli slått ut på stedet? ..

Men Sashka visnet ikke, senket ikke øynene, men da han plutselig kjente hvordan følelsen av hans egen rettferdighet hadde blitt sterkere i ham, møtte han kapteinens blikk direkte, uten frykt, med en desperat besluttsomhet om ikke å gi etter

Kondratiev Vyacheslav Leonidovich.

Til alle som kjempet i nærheten av Rzhev

levende og død

denne historien er dedikert

Utpå kvelden, da tyskerne skjøt tilbake, var det på tide for Sasha å ta over for nattposten. I kanten av lunden var det klistret en sjelden hytte til hvile på grana, og ved siden av lå det tykt grangreiner, slik at man kunne sitte når beina ble nummen, men man måtte se på uten avbrudd.

Sektoren av Sashkas anmeldelse er ikke liten: fra en havarert tank som blir svart midt i feltet, og til Panov, en liten landsby, fullstendig beseiret, men på ingen måte nådd av vår. Og det er ille at lunden på dette stedet ikke brøt av umiddelbart, men gled ned med liten undervegetasjon og busker. Og enda verre, omtrent hundre meter unna, reiste en bakke med en bjørkeskog, om enn ikke hyppig, men blokkerer slagmarken.

I følge alle militære regler ville det være nødvendig å legge frem en post på den bakken, men de var redde - det var langt fra selskapet. Hvis tyskeren avskjærer, vil du ikke få hjelp, det er derfor de gjorde det her. Utsikten er imidlertid uviktig, om natten blir hver stubbe eller busk til en Fritz, men på denne posten ble ingen sett i en drøm. Du kan ikke si det samme om andre, de sovnet der.

Sasha fikk en ubrukelig partner, som han vekslet med på posten: enten har han en stikk der, eller så klør han et annet sted. Nei, ikke en malinger, tilsynelatende, virkelig syk, og svekket av sult, vel, alderen viser seg. Sashka er ung, holder på, og den som er fra reserven, på mange år, er den hardeste.

Etter å ha sendt ham til hytta for å hvile, tente Sashka en sigarett forsiktig slik at tyskerne ikke skulle legge merke til lyset, og begynte å tenke på hvordan det ville være mer fingernem og tryggere for ham å gjøre jobben sin nå, før det ble helt mørkt og rakettene stokket ikke særlig mye på himmelen, eller ved daggry?

Da de avanserte i flere dager på Panovo, la han merke til en død tysker i nærheten av den bakken, og følte at støvlene var smertefullt gode på ham. Da var det ikke opp til det, og støvlene var pene og, viktigst av alt, tørre (tyskeren ble drept om vinteren og han lå på den øvre delen, ikke gjennomvåt med vann). Sashka selv trenger ikke disse filtstøvlene, men en ulykke skjedde med kompanisjefen hans på veien, da Volga ble krysset. Han falt ned i et hull og tok opp støvlene til toppen. Begynte å skyte - i hvilken som helst! De smale toppene strammet seg til i kulda, og uansett hvem som hjalp kompanisjefen, ble det ingenting av det. Og så gå - du vil umiddelbart fryse bena. De gikk ned til graven, og der tilbød en soldat kompanisjefen støvler for et skift. Jeg måtte bli enig, klippe toppene langs sømmen, slik at støvlene kunne trekkes av og byttes. Siden den gang har kompanisjefen svømt i disse filtstøvlene. Selvfølgelig var det mulig å hente støvler fra de døde, men kompanisjefen enten forakter eller ønsker ikke å bruke støvler, og støvlene er enten ikke på lageret, eller rett og slett ikke tid til å rote med det.

Sashka la merke til stedet der Fritz ligger, han har til og med et landemerke: to fingre til venstre for bjørka, som er på kanten av bakken. Du kan fortsatt se denne bjørka, kanskje nå kan du komme i nærheten? Livet er slik - ingenting kan utsettes.

Da hans partner Sashkin ristet seg i hytta, kremtet og så ut til å sovne, røk Sashka to ganger fort for mot - uansett hva du sier, men når du kommer ut på feltet, blåser det kaldt - og drar i bolten til maskingeværet til en kamppeloton begynte han å stige ned fra bakken, men noe stoppet ham ... Det skjer på fronten som en forutanelse, som en stemme sier: ikke gjør dette. Slik var det med Sasha om vinteren, da de snødekte skyttergravene ennå ikke var smeltet. Han satt i ett, krympet seg, frøs i påvente av morgenbeskytningen, og plutselig ... falt juletreet som vokste foran skyttergraven over ham, kuttet av en kule. Og Sasha følte seg urolig, han vinket fra denne skyttergraven til en annen. Og når man beskyter på akkurat dette stedet en mine! Hvis Sasha hadde blitt der, hadde det ikke vært noe å begrave.

Og nå vil ikke Sasha krype til tyskeren, og det er det! Jeg utsetter det til morgenen, tenkte han og begynte å klatre tilbake.

Og natten fløt over frontlinjene, som vanlig ... Raketter sprutet inn i himmelen, spredt der med et blåaktig lys, og deretter med en pigg, allerede slukket, gikk de ned til bakken revet i stykker av skjell og miner .. Noen ganger ble himmelen skåret gjennom av sporstoffer, noen ganger ble stillheten sprengt av maskingeværutbrudd eller fjerntliggende artillerikanonade ... Som vanlig ... var Sashka allerede vant til dette, ble vant til det og innså at krigen ikke var som hva de så for seg i det fjerne østen, da det rullet sine bølger over Russland, og de, som satt bakerst, var bekymret for at det var en krig på gang for dem, og uansett hvordan den gikk helt over, og så ville ikke gjøre noe heroisk, som de drømte om om kveldene i et varmt røykerom.

Ja, snart blåser det to måneder ... Og, utholdende hver time fra tyskerne, har Sashka ennå ikke sett i nærheten av en levende fiende. Landsbyene de tok sto som døde, det var ingen bevegelse i dem. Bare flokker med ekle hylende miner, raslende skjell fløy derfra, og sportråder strakte seg. Fra de levende så de bare stridsvogner, som i motangrep perlet på dem, buldret av motorer og helte maskingeværskyting på dem, og de stormet rundt på det da snødekte feltet ... Vel, våre førtifem ropte, kjørte bort Fritz.

Selv om Sasha tenkte på alt dette, tok han ikke øynene fra banen ... Det var sant at tyskerne ikke forstyrret dem nå, de kom seg av med morgen- og kveldsangrep med morter, vel, snikskytterne skjøt, men det ser ut til at de ikke kommer til å angripe. Og hvorfor er de her, i dette sumplavlandet? Til nå blir vann presset ut av jorden. Før veiene er tørre vil tyskerne neppe tråkke, og innen den tid bør de byttes ut. Hvor lenge kan du være foran?

Omtrent to timer senere kom en sersjant med en sjekk, og spanderte tobakk på Sasha. Vi satt, røykte, pratet om det og det. Sersjanten drømmer om å drikke hele tiden, han ble bortskjemt med intelligens, de ble oftere servert der. Og først etter den første offensiven ble Sashas selskap rik - tre hundre gram hver. De trakk ikke tapene, de utstedte dem i henhold til lønnslisten. Før andre offensiver ga de også, men bare hundre - og du vil ikke føle det. Ja, ikke tid for vodka nå ... Det er dårlig med brød. Ingen Navaru. En halv pott med flytende hirse for to - og vær sunn. Smelte!

Da sersjanten dro, ikke lenge før slutten av Sashas skift. Snart vekket han partneren sin, førte ham søvnig til plassen sin og seg selv inn i hytta. Han tok på seg en flott frakk over en vattert jakke, dekket seg med hodet og sovnet ...

De sov her uten å våkne, men av en eller annen grunn forlot Sashka to ganger søvnen og reiste seg en gang opp for å sjekke partneren sin - upålitelig vondt. Han sov ikke, men pikk med nesen, og Sashka klappet ham litt, ristet ham, fordi han var den eldste på vakt, men han kom tilbake til hytta på en eller annen måte urolig. Hvorfor skjedde det? Noe sugd. Og han var til og med glad da hvilen tok slutt, da han overtok stillingen - det er mer håp for ham selv.

Daggryet var ennå ikke kommet, og tyskerne sluttet plutselig å skyte opp raketter - så sjelden den ene eller den andre i forskjellige deler av feltet. Men dette varslet ikke Sasha: han ble lei av å skyte hele natten, så de fullførte. Det passer til og med ham. Nå er han til tyskeren for filtstøvler og ut på veien ...

Han nådde raskt bakken, ikke så veldig gjemt, og til bjørka, men her var det uflaks ... Avstanden til to fingre i terrenget på tretti meter snudde seg rundt, og ikke en busk, ikke et hull av noe slag - et åpent felt. Uansett hvordan tyskeren oppdaget det! Her er den på magen og kryper ...

Sashka nølte litt, tørket svetten fra pannen ... For seg selv ville han ikke ha klatret for noe, for pokker disse støvlene! Men det er synd for kommandanten. Pimmene hans var gjennomvåt med vann - og de kunne ikke tørke ut over sommeren, men her tar han på seg tørre og går rundt i tørre til han får støvler fra lageret ... Vel, det var han ikke!

Uten å stoppe krøp Sashka bort til tyskeren, begravde seg bak ham, så seg rundt og tok opp støvlene. Dratt, men kommer ikke ut! At han måtte ta på en lik, plaget ham ikke – de ble vant til likene. Spredt over hele lunden ser de ikke lenger ut som mennesker. Om vinteren er ansiktene deres ikke fargen til den avdøde, men oransje, akkurat som dukker, og derfor foraktet ikke Sasha veldig mye. Og nå, selv om det er vår, har ansiktene deres forblitt de samme - rødlige.

Generelt, mens du lå ned var det umulig å fjerne filtstøvlene fra liket, jeg måtte opp på knærne, men det går heller ikke, hele Fritz strekker seg etter filtstøvlene sine, så hva skal jeg gjøre ? Men så skjønte Sashka å sette foten på tyskeren og prøve det sånn. Filtstøvelen begynte å gi etter, og da den begynte å bevege seg, gikk den allerede ... Så, det er en.

Himmelen i øst ble litt gul, men det var fortsatt langt fra den virkelige daggry - så det begynte så vidt å bli sett noe rundt. Tyskerne sluttet helt å skyte opp raketter. Likevel, før han tok på seg den andre filtstøvelen, så Sasha seg rundt. Alt ser ut til å være rolig, du kan skyte. Han tok av og krøp raskt til bakken, og derfra, blant ospene og buskene, kan du trygt vokse opp til hytta.

Så snart Sasha tenkte det, hvordan det hylte over hodet hans, raslet, og så buldret eksplosjoner over hele lunden, og det gikk ... Tyskerne startet noe litt tidlig i dag. Hvorfor skulle det?

Fra åsen gled han inn i et lavland og la seg under en busk. Det er ingen grunn til å vende tilbake til lunden nå, alt er i buldring, torsk, i røyk og brenning, men tyskerne treffer ikke her. Igjen tenkte jeg: det var ikke uten grunn at de startet i en så tidlig time, og beskytningen av de store gruvene brast etter hverandre, i partier, som om en heftig maskinskytter skrev en linje. Og plutselig angripe, jævler, tenkte? Denne tanken brant, men fikk Sasha til å se begge veier. I lunden, nå, under slik beskytning, ble alle presset ned i bakken, de var ikke opp til observasjon.

Til alle som kjempet i nærheten av Rzhev

levende og død

denne historien er dedikert

Da hans partner Sashkin ristet seg i hytta, kremtet og så ut til å sovne, røk Sashka to ganger fort for mot - uansett hva du sier, men når du kommer ut på feltet, blåser det kaldt - og drar i bolten til maskingeværet til en kamppeloton begynte han å stige ned fra bakken, men noe stoppet ham... Det skjer på fronten som en forutanelse, som en stemme sier: ikke gjør dette. Slik var det med Sasha om vinteren, da de snødekte skyttergravene ennå ikke var smeltet. Han satt i ett, krøp sammen, frøs i påvente av morgenbeskytningen, og plutselig ... falt juletreet som vokste foran skyttergraven over ham, kuttet av en kule. Og Sasha følte seg urolig, han vinket fra denne skyttergraven til en annen. Og når man beskyter på akkurat dette stedet en mine! Hvis Sasha hadde blitt der, hadde det ikke vært noe å begrave.

Og nå vil ikke Sasha krype til tyskeren, og det er det! Jeg utsetter det til morgenen, tenkte han og begynte å klatre tilbake.

Og natten fløt over frontlinjen, som vanlig ... Raketter sprutet inn i himmelen, spredt der med et blåaktig lys, og deretter, med en pigg, allerede slukket, gikk de ned til jorden revet i stykker av skjell og miner .. Noen ganger ble himmelen skåret gjennom av sporstoffer, noen ganger blåste maskingeværutbrudd stillhet eller en fjern artillerikanonade ... Som vanlig ... Sashka var allerede vant til dette, ble vant til det og innså at krigen var ulik det de forestilt seg i Fjernøsten, da den rullet sine bølger over Russland, og de, som satt bakerst, bekymret seg for at krigen pågikk så langt forbi dem, og uansett hvordan den gikk fullstendig over, og da ville de ikke gjøre noe heroisk , som de drømte om om kveldene i et varmt røykerom.

Ja, det blåser snart i to måneder... Og, som tåler hver time fra tyskerne, har Sashka ennå ikke sett en levende fiende i nærheten av seg. Landsbyene de tok sto som døde, det var ingen bevegelse i dem. Bare flokker med ekle hylende miner, raslende skjell fløy derfra, og sportråder strakte seg. Fra de levende så de bare stridsvogner, som i motangrep slo mot dem, buldret med motorer og helte maskingeværild på dem, og de stormet rundt på den da snødekte åkeren ... Vel, våre førtifem ropte, kjørte bort Fritz.

Omtrent to timer senere kom en sersjant med en sjekk, og spanderte tobakk på Sasha. Vi satt, røykte, pratet om det og det. Sersjanten drømmer om å drikke hele tiden, han ble bortskjemt med intelligens, de ble oftere servert der. Og først etter den første offensiven ble Sashas selskap rik - tre hundre gram hver. De trakk ikke tapene, de utstedte dem i henhold til lønnslisten. Før andre offensiver ga de også, men bare hundre - og du vil ikke føle det. Ja, ikke tid til vodka nå ... Det er dårlig med brød. Ingen Navaru. En halv pott med flytende hirse for to - og vær sunn. Smelte!

Da sersjanten dro, ikke lenge før slutten av Sashas skift. Snart vekket han partneren sin, førte ham søvnig til plassen sin og seg selv inn i hytta. Han tok på seg frakken over vatterjakken, dekket seg med hodet og sovnet...