Julia Solomonova, ektemann Poetinne Sola Monova: "Det er mennesker som er skapt for å redde andre" Sola Monova biografi personlig liv
© Monova S.
© AST Publishing House LLC
* * *
#1997
#Her_og_ro
Det er fred, det er borte,
Noen andre å se etter.
På et erme trimmet med pels,
Svart slange - en strand.
Bladene spinner, spinner sammen,
De kan ikke fanges på flue.
Og hvorfor? Fordi du ikke trenger
Snart vil de bli feid bort i hauger.
Flammen vil tette seg, flammen vil avkjøles,
Den første snøen vil falle.
[Kanskje hvit, kanskje blå,
Kanskje noe annet...]
Det vil bli gjennomsiktig, det vil bli glitrende,
Det blir slutten av november
Og på stiene urørt-rene
Jeg vil bare være med meg.Jeg er uten ønsker, jeg er uten forespørsler,
Jeg er uten glemte vers.
Uansett hvor hardt du prøver, er ikke sommer høst,
Ønsket om å ha er ikke kjærlighet.
Uansett hva du gjør, døde blader
Alle vil nå bakken.
Ikke kom tilbake: Jeg sover søtt,
Hvis du er et sted langt unna.
#Alt_min_moro
All moroa min er bare en maske
All moroa min er falsk sminke.
Du kysser på leppene - et mars-eventyr,
Men å kysse på leppene vil ikke gjøre noe.Og øyevippene mine er som edderkoppbein
(Hvor mange nett trenger de for å veve?)
I en liten gang tok jeg på meg en lue:
Du er redd meg, det er bedre for meg å dra.Du er redd meg, som barn er redde
Bit en ukjent frukt med tennene.
Og jeg ser rolig ut og tenker på sommeren:
Hvordan det starter, hvordan det går.På trinnene dine, slitt og glatt,
Jeg liker ikke å gå ned et par etasjer.
Jeg tok på meg sko, ble høyere,
Jeg vil bli, men jeg kan ikke.Jeg er stille og nøler, blodet frøs i en blodåre ...
Etter litt stillhet er det bedre å spre seg -
All den stumme sjarmen til denne dumme scenen
På måten du klemmer børsten farvel!
#jeg_tror_at_jeg_blir gal
Jeg føler at jeg blir gal:
Jeg sover om dagen, jeg ser ham ikke i søvne,
Jeg drar dit jeg ikke burde
Bare for å være litt nærmere.Og på trappene, blant forskjellige ansikter,
Kyss ham med et trist blikk
Og gjemme seg bak gardiner av øyevipper
Saltvann lett kjølighet.Snøklokker som blomstret i parken
Jeg ville hensynsløst rive det av for ham,
Og skyen som soler seg i det fjerne,
De laget ham et teppe i stedet.Og den aller første smaragdhoppen
Fra små gresstrå i veikanten
Hvordan svart kaffe ville bringe til sengs:
Jeg er gal, noe som betyr at jeg kan gjøre hva som helst.
#Fly
Falsk sedasjon -
Tobakksrøyk.
For meg et øyeblikk
Det ble en pakke.
Og tåke, ingen forstår,
Begynte å gråte:
I en ubrukelig halvvinterby
Regn og slaps.
To måner - to vrangforestillinger
To sorger.
Jeg ber om at deres formørkelser
Stemte ikke.
Jeg ber om noe sant
Noe tredje
Og jeg klemmer WINSTON i fingrene
Sigarett.
Men hun er allerede forfalt
Røyken smelter ikke.
Selvfølgelig er jeg mer syndig
Enn en helgen.
Jeg holder på, men jeg orker ikke
Veggene knuser!
Jeg skal fortelle meg selv alt i dag -
Åpne mine årer!!!
Jeg vil kalle meg selv ved mitt fornavn!
Hørselsmerter?
Jeg er den samme som alle sammen -
Bare... en flue
Fløy inn ... en sen gjest.
Og det ruver.Han vil dø, for her i stedet for luft -
Tobakksrøyk!!!
#Du er ikke den rette
Du er ikke den jeg trenger akkurat nå
Du er ikke den rette.Byen min er igjen kald,
Alle vil passere.De sier det regner hele uken
Vil helle.Du kan skille skyene med hendene.
Om det er nødvendig?Jeg vil bringe røkelse fra den lyse kirken
Til et mørkt hus.Til å begynne med er alt enkelt og komplisert.
Og så?Noen må være sterkere og høyere.
Det er meg.Og de slipper gull på takene
poppel.Om deg den siste av linjene,
Som en dolk.Jeg elsket bare skallet.
Det er synd!
#Jeg_kjøpte_krysantemum
Jeg kjøpte krysantemum
Beskjedent, for meg selv.
Søkte ikke etter vanlige emner
Han som tok meg med hjem.Skyer kranglet i det fjerne,
svartnende himmel,
To snøfnugg falt
Og traff glasset.Jeg prøvde å gjette
Hva skjer på jorden:
Om byen hulket
Er byen syk...Og jeg tenkte: "Du venter,
Ser på skytteren løpe
Og i meg det siste regnet
Går over i den første snøen.
#Jeg ham
Jeg elsker ham.
Høst igjen.
Jeg elsker ham.
Rød snø.
Jeg elsker ham.
Noen vil spørre.
"Jeg elsker ham", -
Hele svaret.Jeg leter etter ham.
Kvelden begynner å bli kald.
Jeg leter etter ham.
Trappen er mørk.
Jeg leter etter ham.
Pusten vil flyte.
Jeg leter etter ham.
Jeg er alene.Jeg vil ha det.
Myk fløyel.
Jeg vil ha det.
Lett søvn.
Jeg vil ha det.
Alle kort lyver.
Jeg vil ha det.
Vel, hva med ham?Jeg elsker ham.
For sent.
Jeg elsker ham.
Svart pels.
Jeg elsker ham.
Stjernene blekner.
Jeg elsker ham…
Til helvete med alle sammen!!!
#1999
#Jenter_som_du_sover
Jentene du ligger med
Glem ringene under sengen.
Så drar du dem i hendene,
Husker ømme klemmer.Steiner innelukket i metaller -
Bare kreasjoner av smarte gullsmeder.
Jentene du lå med
Hvor mye ga de deg?Tusenvis av andre gleder
Og dusinvis av enkle oppvåkninger?
Det er bra når det er lett og glatt,
Og ekstase avhenger av bevegelseneVel når det ikke er for lenge
Og vin i en butikk i nærheten
Dyrt, men ikke akkurat like mye
For ikke å bli liggende på gummien.Selvfølgelig vil du si: "Kynisk!"
Vri munnen til et ondsinnet glis.
Ok la det være romantisk
Her, for eksempel: det var stjerner på himmelen ...Stjernene var som store asters
Om høsten gulnede blomsterbed.
Øyet hennes er ublandede farger,
Elevene har sølvmåner.Hvordan kjolen gled under armene,
Hvor lett skuldrene berøres,
Mørket gjemte seg, men under sengen
Om morgenen fant du ringen hennes.Er du fornøyd nå? Men neppe.
Vel da, tilgi meg.
Du fjernet portrettene mine fra veggene -
Nå bryr jeg meg ikke hvem du ligger med!
#Hundelegi
Vi går veldig bra med hunden:
Han skriver og jeg skriver.
Han er på stolper og under gjerder,
Og jeg snakker om en fallen sjel.Og jeg har en mistanke
At hunden min skriver poesi
Fordi spiritualisering
Nær karakteren hans.Han er anspent og fokusert.
I øyeblikk med å løfte potene,
Og heller på den hvitkalkede fortauskanten
Lyrisk hundeflekk.Hvordan tar han vare på
Til mine verk:
Litt trøtt i hagen
Og igjen legg til en linje til dem.Og dette, tilsynelatende, historisk,
At tilkoblingene våre er så enkle:
Hunden min driter poetisk
Jeg skriver dårlig poesi!
#2004
#Hvordan_sjokoladepinner_til_lår_
Hvordan sjokolade fester seg til lårene dine
Vel, bare glem i det minste helt søtsaker!
Sjokolade usynlig for øyet
Mer merkbar på kroppen hundre ganger!Jeg er tjuefem, jeg begynte å sitte på huk
I aerobic treningsøkter,
Og som en gigantisk kanin drikker jeg gulrøtter,
Om bare for å drive bort disse sjarmene.Mage og rumpe tapte kampen -
Gå ned i vekt under stress
Men hoftene er dødelige avleiringer
Urokkelig, som et monument.Å, mote, så vanskelig det er med deg!
Tross alt er det som om jeg ikke er en smultring fra fødselen:
Gråter over "Bird's Milk"
Jeg misunner renessansen.Vennen min kom på et trekk:
Etter å ha skjemt bort kroppen med fråtsing,
Hun går og bare spyr
Og så spiser ikke en dråpe i det minste.I programmet til den interessante "BBC"
De kalte det "bulimi"!
Fra dette, Herre, frels
Døende i Europa. Mamma Mia!Metoden fungerer ikke for meg. For noe tull -
Å gi delikatesser til toalettet.
Det er en fordel i hoftene: på kanten av ekstase
Hold forsiktig i dem - eller ikke?
#2005
#Blomstrende
Jeg trenger en elsker med blå øyne
Ingen biografi og ingen ekstra spørsmål.
Vi vil bite i hverandre, nese til nese,
Og ikke å klassifisere synder foran bilder.Jeg trenger en elsker som eksploderer med en gang
Uten en universell grunn og planer for kvelden,
Vi river ut knappene, vi går inn i det endeløse
Korridor - fra å berøre fingre til orgasme ...Jeg trenger en elsker som vil si gjennom tennene
Siste staver og flekker arkene med protein.
På ettermiddagen skal jeg skrive det søt-salte navnet hans
Mentalt på pannen til samtalepartnere og bli våt.Jeg trenger en kjæreste som jeg vil miste uten tristhet
Ingen smerte, ingen latter, ingen diskusjoner med mamma.
Å gud, hvorfor forbanne meg! Hvorfor trenger jeg kald marmor!
I en alder av de mest blomstrende!Snakker du russisk?
#Lei seg
Du vet, jeg var trist i dag
De sier kunstig kunst
Jeg vet ikke... du hører vinden blåse.Han plukker et blad fra de triste lønnene...
Om natten, slik at ingen ser tyveriet.
De sier at det ikke er noen elskere
De sier - og kysser ... til og med ...Her kommer vinteren, slik at fuglene fryser -
Jeg skal strø smuler på balkongen.
Det er umulig, sier de, å bli forelsket -
Å bli forelsket... desto mer umulig.Så alt er meningsløst og kjedelig ...
De sier ... visste ikke ... ung ...
Jeg legger hendene i vottene mine
Og ødelegge den skjøre isen med spor ...Og om våren vil elven endre løp,
Barn vil sjøsette båter i den ...
Du vet, i dag ble jeg trist
For det er ingen kjærlighet i verden ...
#Langt unna
Han er sannsynligvis et sted
Langt borte, der det ikke er meg,
Stryker pelsen til en rød hund
Ved den falnende ilden.Det er mørkt på rommene hans
Se triste portretter i salen,
Han har et ulykkelig ekteskap
Og glitrende øyne.Og utenfor vinduene samme århundre
Samme måned, samme Gud.
En person jeg ikke kjenner
Med en rød hund på varme føtterDrikker varm melk
Hviler fra dagens galle.
Synd han er langt unna
Langt unna, der jeg ikke er.
#Husk_meg_i lang tid
Husk meg lenge
Som det beste fra settet
Som den beste av brunetter
Som det beste av det unødvendige...
Husk meg og bare.
Jeg skal sette sammen apparatene
Jeg legger en serviett på leppene mine
Og denne middagen er over.Husk meg ved stønn
Ved barberhøvelskåret nerver,
Ved merkelige drømmer om et bur,
Av karmaens rene farge.
Av tusen falske historier
Skriv ut min først
Leser den veldig sjelden.
Og gråter utenfor kameraene.Husk meg vilt
Husk meg din
(Jeg blir i noe av deg.)
Les korrespondansen min...
Husk meg med en gave
Noen har bursdag...
Jeg føler at jeg er fortapt
Og jeg vil ikke gjøre det igjen
Lukk…
#Stjernefeber
Jeg elsket ham:
Han var ung, frisk og ryddig,
Våknet med daggry
Jeg løp til den horisontale stangen selv i kulden.
Jeg elsket ham:
Han la ikke flekker på duken,
Beundret Copernicus -
Gammel avansert ektemann.
Jeg elsket ham:
Han var en utmerket idrettsutøver siden barndommen,
Samlet støv på kommoden
Dusinvis av plastkopper.
Jeg elsket ham:
Jeg kom for å erstatte den forrige
Og sov på skulderen min
Utgir seg for å være god og skjør.
Jeg elsket ham:
Han var en sann innbygger i verden.
På soverommet hans Gagarin
Stirrer på plakaten til Venus.
Jeg elsket ham:
Jeg lærte om sorte hull
Om noen supernovaer og dverger i megastørrelser.
Jeg elsket ham:
Jeg elsket overbelastningen hans
Vektløshet, artikler om kometer, plott fra bane.
Jeg elsket ham:
Han henvendte seg til meg på russisk,
Og til kolleger, som på hebraisk dialekt.
Jeg elsket ham:
Jeg drømte om rafting med bål,
Jeg fant greie flåter til en billig penge for sommeren.
Jeg elsket ham:
Han syntes kjærligheten var merkelig.
Jeg elsket ham…Han utdannet seg til å bli astronaut!
Kjære, du er noe som en hauk:
Et sted over enga, men hvor er ukjent.
Det er for mange ukjente mellom mennesker -
Alle ønsker å ta sin plass.Der i skyene må du krangle med strømmene.
Grønn-grønn er bunnen av dine høyder,
Elven er synlig med filamentkilder.
Store planer passer ikke inn.Folk venter konstant på det vakre,
Å vente for lenge er selvfølgelig vanskelig.
Kjære, du er noe som en hauk,
Jeg er på en kanin i smaragdgress.
#På avstand
kanskje jeg elsker deg på avstand...
skudd!
Er du offentlig eiendom?
ren!
Jeg vil brenne av kjærlighet, som en jente til en gutt ...
På avstand er alt, merkelig nok, mer fristende!kanskje jeg ønsker deg på avstand...
bilde!
som en fremmed med en mystisk sjarm?
stemme
det er bedre å ikke høre, slik at følelsene forblir uskyldige!
vi vil gjøre det samme med etternavn, patronym, fornavn ...
#Ikke_av_plast
Og du kan, jeg skal være god og mild:
Uten grove bevegelser, uten skarpe batmans,
Le av det evige mindre og mindre,
Ikke tenk på swing og marihuana...Ser på barn i merkelige kjeledresser
Med en vogn å vandre i supermarkedet i lang tid,
Elsker jevnt fire årstider,
Å spre sengen er ikke på pliktprinsippet.Eller kanskje jeg skal rense ut minnet som en pose,
Der det er mye søppel der, bak foringen,
Og tidligere tegneserier - noens tegninger -
Jeg vil nådeløst rive ut av den vanlige notatboken.Og du kan, jeg igjen, som for første gang,
Jeg skal ta feil hundre ganger, jeg lover. jeg ofte
Så jeg vil tro at folk er i live,
Ikke plast, ikke plast.
#En dag
En dag skal vi møtes et sted på en fest
Og jeg blir tretti, og du - tell selv.
Du vil være sammen med en ung og veldig tynn blondine,
Og jeg - med en gråhåret mann med trimmet bart.Du kysser hånden min - så det er nødvendig i henhold til etikette,
Og jeg vil fortelle deg om barna som er igjen med barnepiken hjemme ...
Og jeg skal ha på meg en svart-svart kjole
[Hans favoritt] Du vil si - jeg er uforlignelig ...Da vil jeg gratulere deg med noe fryktelig viktig,
Vellykket, bra, nyttig og veldig nødvendig ...
Og du vil strekke ut et papirrektangel til meg,
Som selvfølgelig vil gå inn i ektemannens lommebok ...Og møtet vil vare i minutter, vel, på det meste ... åtte ...
Og alle vil bli kalt til bordene, rhinestones vil blinke i lampene ...
Vi vil ikke spørre hverandre mer
Som millioner av elskere som ikke tok puslespillet...
#Sjalusi
Når jeg går nedover gaten
og vakre kvinner flyr forbi meg,
med gyllen hud
og hår av myk honning eller helt
svart farge,
snakker i mobiltelefoner
og smiler inn i rørene,
ser ingenting annet enn den fjerne samtalepartneren,
Jeg er sikker på at de skynder seg til deg,
og stemmen din suser i usynlige bølger
fra en elektronisk enhet til en annen...Jeg er sikker på at disse vakre dekorasjonene
på deres tynne nakke - Dine gaver,
og du løftet forsiktig håret deres,
da han prøvde å knipse de små spennene,
og sa noe veldig ømt og oppriktig,
noe du aldri ville si til meg...At alle disse tekstmeldingene er på telefonen din,
til og med signert med mannsnavn, -
hemmelige meldinger,
kodede meldinger,
slik at bare to kan forstå deres spesielle betydning,
og gnister glitrer i hjertet ditt
ved hvert signal
bryter natten...Når jeg sover alene
og beruset selskap under vinduene
prøver å imitere moderne utøvere,
og du hviler på soverommet ditt uten meg
eller fra meg
Jeg er sikker på at du ikke er alene
at noen presser ryggen mot den varme magen din
og ber om å trekke teppet høyere,
slik at ikke en eneste kilojoule
Varmen din har ikke gått tapt...Og om morgenen smiler du
og i umerkelige rynker rundt øynene
blinkende paljetter slettet leppestift -
kyssemerker:
kveld,
natt,
morgen,
Jeg er sikker på at du vil huske dem i løpet av dagen...For meg virker det som,
at denne sjalusien
som kreft
river meg fra innsiden
hun, som en slange, penetrerte leveren min,
vasket med vin og forgiftet blod,
og det vokser, vokser, vokser
De sier at det ikke finnes noen kur mot kreft...
Og smerten
denne konstante uutholdelige smerten
og knitringen av revet vev.
Du sa jeg ble så tung
og jeg spiser ikke mye...Jeg er sikker på at denne sjalusien vil drepe meg
Før eller senere…
sent…
#Hvem er hun sammen med?
Hvem er hun sammen med? Hun er fri.
Bare veldig sterk svart.
Det er moteriktig, det er ikke moteriktig.
Mote selv for jenter.Vi er alle trofeer på en eller annen måte,
Hvem - stolthet, hvem - last.
Hvis du bor på kaffebarer
Så det er bare ensomt.Alt må være veldig fasjonabelt:
Fra mobiltelefoner til døden...
Hvem er hun sammen med? Hun er fri.
Hvis du er i tvil - sjekk.c
#Grå_dag
Grå dag. Våt grå asfalt i en grå by,
Folk kjører i grå biler til sine grå kontorer,
De skjuler grå tanker i skjegggrått fra tid ...
Grå regn i henhold til prognoser fra værmeldinger vil være.Photoshop. ny. Gråtoner... kontrastjustering.
Hvor er RGB-fargene? Hvor er nyansene for nettet?
Grå dag. Ikke nok til kolikk lidenskap.
Denne forferdelige sløvheten kommer ned fra himmelen.Grå dag. Trafikklyset (tre ganger grått) blinker til sjåførene.
Kysset er for grått til å farge dagen på nytt umiddelbart.
Denne grå dressen passer deg - den er nesten fantastisk,
Men under den, blekgråt blod som matcher de matchende årene.
#Ikke vær redd
Ikke vær redd, jeg går uhørlig -
Du blir ikke lei av meg.
Tar en mobiltelefon med sko under armen,
Jeg vil forlate inngangen og smelte.Mennesker eksisterer side om side
Folk trenger ikke crossovers
Ikke vær redd, jeg går umiddelbart.
To ganger vil jeg ikke legge inn din nåværende.Jeg vil ikke vandre gjennom kroppene
Fra rullingen av den siste køen.
Ikke vær redd, jeg er ikke femten -
Jeg drar profesjonelt!!!
#Jeg elsker deg
Jeg elsker deg. Ville du ikke ha dette?
Hva annet kan jeg gjøre? Fortelle…
I et lite, lite hjerte til en poet
Det må være minst en himmelsk...For å fylle plassen med ikoner,
Beskytt deg selv mot den fatale verden.
Jeg elsker den hvite nype-sangen
Jeg elsker deg…
bare deg...ideelt.
#Jeg_elsker_ham_så
Jeg elsker ham som ulver elsker ungene sine,
Kysser snuten med tungen i en hule.
Jeg elsker ham som de sjenerte innbyggerne i Tsjad -
Løp med et tynt spyd for rødbokdyrene.Jeg elsker ham som en erfaren fisker elsker garnet sitt,
Fikser det hver kveld, snur kinnbeina.
Jeg elsker ham som den fordømte - døden
I den myke sengen din, ikke i den elektriske stolen.Jeg elsker ham som en blind rastaman elsker
Nærmer seg Jah, gjør innsikt til melodier.
Jeg elsker ham som en melankolsk tåke -
En innfødt engelskmann som ikke har vært i hjemlandet på fem år.Jeg elsker det slik turister elsker det varme østen,
Spise ormer på et femstjerners hotell til middag.
Jeg elsker ham som jeg elsker min første blomst
En forsinket jomfru som drømmer om en ektemann.Jeg elsker ham som gnisten av en krone er en tyrann,
Som prinsesser - seg selv, som flygende penger - tiggere.
Jeg elsker ham som en gråhåret muslim - Koranen,
Som kunstner - lerreter, som sulten - en tallerken med mat.Jeg elsker ham som en fri fugl - en vinge,
Som dypet - en bløtdyr, og hvor mye - dens smale sprekk.
Jeg elsker ham slik hjemløse barn elsker varme.
Jeg elsker ham som en enkel jordisk kvinne.
#2006
#25_centimeters_of_love
Hvis han gjorde frem og tilbake -
"Du er hjertelig velkommen"-skilt.
Du kan trekke, men ikke alltid.
(Hver fremmede er ikke nødvendig!)Den kan være veldig bøyd,
Og forskjellige farger.
Kanskje - rett, og Prutkov Kozma
Skrev noe om det!Det er også tilfeldigvis raggete, ribbet,
Omskåret i ung alder.
Etter vask er det vanligvis rent,
Oppvendt og litt pompøst.På "min" er han oppreist, morsom!
Omtrent en kvart meter...
Elsker! Løft! Arto, følg meg!
Dame med hund!
Retro!
#Adamu
Og vi skal gå gjennom løvet i november,
Forlater virksomheter og biler.
Jeg elsker alt dette rib-tullet
Mennesket skapt av Gud.Og jeg vil lukke hendene mine under frakken din,
Ser ut til å være på rett sted.
Bandasjert under arret
En gudskapt brud.
#Aloe
Han kom ut av det blå av enkle elektroniske skilt,
Men han var ekte og kjødelig, som brød og honning.
Og øyelokkene hans luktet av drømmen om de skarlagensrøde valmuene,
Og noe sånt som en søndagsbønnsmage luktet.Han gikk ut og sto et sted: langt borte, men i nærheten,
Og jeg holdt mobilnummeret hans i brystet.
Men jeg hadde tydeligvis på meg feil klær
Jeg visste ikke hva jeg skulle gjøre midt i, inne, blant ...Han kom ut av det blå, men portikken fortøyde ikke i min,
Han kom ut av det blå og gikk inn i samme blå.
Og hyttegutten kastet sjømannens bøyde dolk
I høye master som holdt rød silke.
#Løpe
Uansett hvor du løper
Tyngdekraft, tid, rykter.
Hvis du ber om noe å drikke, tar de tre priser for et tau ved brønnen.
Uansett hvor du løper
Språk bærer frukt.
Folk vil spise, folk vil slåss med noen!Uansett hvor du løper
Dette er samfunnet - du er dømt
Lær deg kunsten å skyve i albuenes røffe verden.
Uansett hvor du løper
Å stole på noens skulder
Du kan falle smertefullt og knekke på skarpe steiner.Uansett hvor du løper
For opptatt, for stor
Krav om raske penger og enkel lykke som arv.
Uansett hvor du løper
Har noen funnet denne boksen?
Et øyeblikk før deg – venn deg til det vanskelige nabolaget.Uansett hvor du løper
Verden er fylt og holder i tennene
En blå drøm som en utskjæring av en løve i en dyrehage.
Uansett hvor du løper
Fra bleie til plysj i kister
Du kan lage en prinsesse med hendene til en brent kokk.Uansett hvor du løper
Du kan uansett ikke rømme fra deg selv.
Chips er innebygd, samvittigheten vil finne en unnskyldning for instinkt.
Uansett hvor du løper
Føler spenningen ved å dele
De kan ta bort en finger for en ring med en falsk paljett.Men uansett hvor du løper
Vær snillere og si farvel oftere
Uelskede kvinner og umedaljeløse krigere.
Og uansett hvor du løper
Selv om du løper på tom mage,
Ikke skynd deg til mat, om enn med en liten, men et tegn ... stinker!
#Vær_ærbødig_for_verden
Vær skjelven for verden -
Han er like følsom og liten,
Og elsk ham ikke om våren, men i den sjofele slapsen.
Tenk deg at verden tilfeldigvis vil gråte:
Vær skjelven for verden -
Den har også en slutt.Vær skjelven for verden -
Han er så utrolig frisk
Og slik venter jorda hans på vårfrøet.
Vær oftere skjelven: på alle områder og med alle.
Vær skjelven for verden -
Vi er barn, og han er vår lekegrind.Vær i ærefrykt for verden
Og Han er legemliggjort i de små tingene:
I uskyld av fornærmelser og til minne om minneverdige kallenavn.
Vær skjelven for verden - han led også av hovednøkler.
Vær i ærefrykt for verdenGjemt i noens øyne.
#Du vet_2
Du vet, månedene vil gå
Du vil ringe ... men mye sjeldnere ... og ...
Folk lever i henhold til lovene i området:
Kontinental og kyst.Alt er bra. Og selvfølgelig vil det vise seg
Alt. God. Beltene er stramme.
Jeg er et gissel av tidssoner
Jeg setter meg ned for å spise lunsj når du spiser middag.Høsten er fantastisk kontinental.
Høsten er fantastisk engangs.
Det er belter, men midjen er ikke synlig -
For alltid er planeten min gravid.Blader spredt langs kysten
Bladene er skåret ... med profilen din ...
For å være i det minste litt ved siden av meg -
Skjønt sekretæren med svart kaffe.Eller du ... men hvor er vi ... annerledes
Tilskuere, scener, spotlights, replikaer.
Bladene er så røde om høsten.
Og tilfeldigheter er så ... sjeldne ...Kan synkroniseres med pilene dine
Løp rundt som en svart hest.
Den som er besatt tåler ikke småting.
Og de besatt er de dømt.
#Menn_som_er_egnet_for_oss_fedre
Tynn uskyld: glede av sølepytter,
Mystikk i forfall.
Hvem trenger jeg? Elsker? Ektemann?
For beundring? Medlidenhet?Ungdom er magisk - hvilken som helst garcon
Han ser ut som en eventyrprins.
Hva trenger jeg? Innsiden? Stil?
Byrået jobber i himmelen.Modenhet er gledelig – setter sitt høydepunkt
En liten måned for byen.
Hvem trenger jeg? Yngling? Gammel mann?
For å fylle et soverom.Algoritme programmert -
BASIC - klassisk språk:
Hvis ikke, gå til ... linjegrense
Tretti er den kritiske grensen.Jeg vil drikke vann fra ansiktet mitt
I kratt, lytt til oriole.
Jenter leter etter faren sin i alt!
Kanskje utvide utvalget?
PÅ NETT: Sola Monova
I PASS: Yulia Solomonova
OM MEG SELV: Forfatter
Moskva by
ALDER: Mild
KARAKTER: Lyrisk
UTDANNING: VGIK (verksted for S. Solovyov, V. Rubinchik)
MER UTDANNING: FESTU, Institutt for økonomi og ledelse
OG EN ANNEN UTDANNING: Far Eastern State Academy of Arts
YRKE: Regissør
GORPROEKT - Julia, fortell oss om deg selv: om barndommen din, oppveksten, morsrollen. Hvordan endret skrivestilen din seg avhengig av hvilken periode av livet du gikk gjennom?
SOLA MONOVA - Jeg ble født i Vladivostok, jeg har skrevet dikt siden barndommen. Først skrev hun humoristiske dikt til besteforeldre, leste dem på familieselskaper og alle likte det veldig godt. Så, på skolen, på en hooligan måte, omarbeidet jeg dikt fra skolens læreplan, Pushkin, Lermontov, Mayakovsky - til og med gutter fra parallellklasser kom for å lytte. Jeg elsker fortsatt denne sjangeren.
La oss drikke av sorg, hvor er kruset.
Og vi tar en matbit ... Hvor er matbiten?
Jeg vil ha en feit kjæreste
For å få meg til å se smal ut!
Russiske kvinner, det er ikke lett for oss!
Fatal sel på oss!
Når det gjelder olje og silikon
Det er en ressurs, så du må laste ned!
På den tiden trodde jeg absolutt ikke at det å skrive ville være noe alvorlig i livet mitt. Selv om jeg alltid skrev og husker nesten alt utenat.
Når sosiale nettverk dukket opp, tok jeg risikoen med å legge ut mitt poetiske arkiv til nettverksvenners dom, venner likte det, så venner-venner, venner-venner-venner og fullstendig fremmede. Det viste seg at diktene spriker som virus.
GORPROEKT – Hva tenker du, hvor kommer en slik interesse for poesi fra?
SOLA MONOVA - Folk liker ikke bare dikt, men historier. Folk er interessert, fordi de ser i disse historiene ikke forfatteren, men først av alt - seg selv. De fleste av mine lesere vet ikke engang hvordan jeg ser ut, og i prinsippet spiller det ingen rolle for dem. De besøker siden for å lese noe om seg selv.
Firkanten på skjermen min.
Jeg husker da jeg var 15
Og det var ingen Instagram.
Fin og veldig flat
Og det var nitti noen år
Og alkohol på fat i kiosken.
Dette diktet "I en tid uten Instagram" ble distribuert av et stort antall reposter. Alt viste seg å være kjent: kjellere og Pashka med en gitar, og sanger om prinsesser.
GORPROEKT – Har du litterær utdannelse?
SOLA MONOVA - Jeg har tre høyere utdanninger, alle er veldig kreative, men ikke skrivende. Jeg er profesjonell filmregissør, teaterregissør og produksjonssjef. Jeg mottok to vitnemål i Vladivostok, og i Moskva ble jeg uteksaminert fra VGIK, regiverkstedet til Sergei Solovyov og Valery Rubinchik. Jeg elsker yrket mitt veldig mye, og i Vladivostok og Moskva jobbet jeg på TV i mange år, var programleder, programleder, etter det - allerede hoveddirektøren for mine egne studioer, iscenesatte forestillinger.
GORPROEKT – Og nå er hovedsaken poesi?
SOLA MONOVA – Ja, det skjedde. Jeg er en veldig energisk og kreativ person. Da jeg fødte et barn og flyttet med mannen min til et landsted i forstedene, ble jeg virkelig isolert fra samfunnet - stillhet, skjønnhet, juletrær, furutrær, frisk luft og ingen kommunikasjon ... bortsett fra Internett. Derfor ble jeg så opptatt av nettverkspoesi.
Det var umulig å spille inn en film med et barn i armene, og man kunne skrive poesi mens man vugget i vuggen og gikk med en barnevogn. Og viktigst av alt, det som ble skrevet viste seg å bli lagt til lesernes vurdering i samme sekund. Kino har veldig lang vei til publikum. Poesi i så henseende er en ideell kunst. "Ingen kameraer nødvendig, ingen skinner."
De siste årene har jeg skrevet enormt mange dikt. Derfor har behovet for å gi ut bøker modnet, nå er leserne interessert i hvordan jeg selv leser mine egne verk, men jeg tror de er interessert i å bare se på meg, enten jeg ser ut som dem eller ikke (ler).
GORPROEKT – Når man leser diktene dine, blir man overrasket over hvordan man klarer å «komme i stemning» hos leserne. Gikk du gjennom hvert dikt og levde gjennom det?
SOLA MONOVA - Jeg skriver bare om det jeg kan godt. Noen ganger er dette sterke følelser hos mine kjære. Når en kjær lider, kjenner du smerten hans? Denne smerten blir din.
Det hender også at skarpe spørsmål henger i luften og jeg som samtidskunstner rett og slett ikke kan gå forbi. For eksempel er det umulig å ikke legge merke til de militante stemningene på nettverket, selv på sidene til venner finner jeg noen ganger ganske aggressive uttalelser. Og så, det var like før den store patriotiske krigen, hele Internett var fullt av St. Georges bånd, en flott anledning til å legge ut dikt om krigen.
Hvis du er en utdannet person
Bli kvitt hakekors og paranaer.
Hvor starter krigen? I hodet mitt -
Hver tredje er nå i hodet med krigen.
Så du tror du ville ha forhindret -
Beviste, hevnet, hevnet alt...
Rist på hodet - TNT er i hodet ditt,
I dette hodet - en gnist, og det vil blåse!
GORPROEKT – Hvor henter du inspirasjonen din? Hva gir deg energi til å skrive det neste mesterverket?
SOLA MONOVA - Når jeg møter levende mennesker, vil jeg skrive om dem. Kanskje jeg bare føler andres smerte godt ... jeg er en regissør. Når regissørene analyserer stykkene, må de bestemme ønskene til alle karakterene, deres mål, oppgaver, det er slik hovedkonflikten oppstår (på Stanislavskys måte). Hver gang jeg skriver et dikt, lager jeg et lite stykke drama. Her snakker vi, det betyr at det allerede er noen relasjoner, ønsker og forventninger mellom oss. Som i Tsjekhovs «Måken», handlingen for en novelle. Og jeg, nesten som Trigorin, kan skrive et dikt om det. Jeg vet egentlig ikke engang hvordan det vil slå ut og hvordan det vil ende. Du kan ikke gjette her. Det er ingen garantier.
Derfor skriver jeg ikke på bestilling. Riktignok skrev jeg tidligere, på det første instituttet, og det ser ut til at jeg gjorde det ganske bra, enkelt og med humor. Det var til og med faste kunder. Men jeg lagret ikke disse versene, og nå er det usannsynlig at jeg kan komponere noe sånt. Selv om nei, kanskje jeg kan, men her trenger vi en kul motivasjon, en slags plassavgift. (ler).
Du vet, jeg så nylig et program om filmmusikk. Rybnikov, en av mine favorittkomponister, ble spurt: «Hva inspirerer deg til å lage så strålende musikk, og til og med innenfor stramme produksjonsfrister? ". Han svarte: «Selve fristen er veldig inspirerende, fordi det ikke er noe valg - du blir inspirert og skriver» (ler).
Jeg er også inspirert av folk fra Internett: sosiale nettverk er en forfengelighet - de lar alle "posisjonere" seg selv: laste opp bilder, filosofiske opuser, vise frem. Noen ganger, når du ser på en persons side, lærer du så mye om livet hans at du ikke kan la være å skrive poesi, oftest sarkastisk, og noen ganger til og med uanstendig.
GORPROEKT - Hvilke av diktene dine fra et stort utvalg fremhever og elsker du spesielt?
SOLA MONOVA - Jeg elsker alle diktene mine, og favoritten min er alltid den siste. Treff lages av lesere. Men jeg antar at de velger ikke så mye dikt som temaer som er nære.
Noen ganger skriver jeg noe og tenker: «Gud, for et godt dikt!», jeg går glad rundt, leser det for meg selv, gnir meg i hendene. Og nå, hvis jeg trodde det, blir det ingen tilbakeslag. Men det er verdt å skrive et par linjer fra "vel, tull"-serien - en mengde applaus, kommentarer, folk reagerer, assosierer seg med seg selv, ler eller gråter, drar dem til sidene deres. Her er for eksempel et utdrag fra et uventet aktuelt dikt om sommeren.
Jeg skriver fra et vakkert sted
I vår skog-steppe sone,
For du er en boms og en boms
Og du tar det ikke til sjøen, som alle andre.
Klødde, skjærte tenner,
Gikk inn i telefonboken
Fikk en motorsykkel med sidevogn
Og tok meg med til eventyrskogen.
Og nå er jeg på Instagram -
Super bilder! Frost på huden!
Og en lystig elv med bever,
Og bitt av sinte veps,
Og nudistscener i stangen
Og en tur for vodka til området,
Himmelen er uendelig høy
Med en kråke som flyr bort.
GORPROEKT - Blir du støtt av leserne dine når et dikt du har viet mye tid til ikke får ordentlig respons? Eller er du din egen største kritiker?
SOLA MONOVA – Vel, jeg følger også andre mennesker, noen leser diktene mine, og jeg ser på noens bilder, hører på noens sanger. Noe lignende, noe ikke. Det er som i Hollywood - ett godt bilde for 100 dårlige.
Og det trengs kritikk, men den skal ikke vingeklippe. Kritikk som gjør at du vil droppe alt og gå i et kloster, er nettverksterrorisme. Jeg la merke til at selv de mest bemerkelsesverdige artistene i vår tid har "hatere".
GORPROEKT – Hva tenker du, hvem ville du vært hvis du ikke hadde blitt dikterinne?
SOLA MONOVASOLA MONOVA - Først av alt er jeg regissør. Og poesi er mitt springbrett.
Jeg var heldig, jeg valgte et yrke der en karriere ikke slutter ved 20. Drømmer du om å bli modell, bør du som 15-åring komme inn i et byrå, ved 16-åring skal du få kontrakter, ved 17-år skal du bli ansiktet til et kjent merke. Og hvis du er regissør, jo eldre du er, jo dyrere. Regissøren er en klok mann. Derfor bekymrer jeg meg ikke over at jeg bruker mine beste år på poesi, det trengs et godt springbrett for et stort hopp. Generelt vil jeg lage film og det skal jeg.
GORPROEKT - Det vil si at vi kan forvente et interessant prosjekt fra deg i fremtiden?
SOLA MONOVA - Ja, du kan ikke engang, men du vil definitivt vente. Men foreløpig har jeg små barn. Nå er sønnen min to år gammel, og når han fyller fire, og han allerede vil være en helt uavhengig mann, kan jeg bli distrahert av de store tingene mine (ler).
Jeg har allerede laget en bok av et av manusene mine, dette er en liten prosa "Levvetann har hvitt blod". Den er også til salgs på nettsiden min. Lesernes svar er ganske interessante. Jeg håper at en god filmprodusent en dag vil lese denne boken og si: «Hør her, tre øre-budsjett, vi må filme den!» (ler).
"med mine data"
Sola Monova
Selvfølgelig finnes det penere og smartere...
Hva er rart med dette?
Du tviler bare på meg
Og ikke sammenlign.
Tross alt, hvis du ser deg rundt,
Alle slike stjerner
Og du er en utrettelig astronaut
I åpen plass.
Himmelen glitrer av diamanter
Med kveldens komme:
Hvem er forankret i Jomfruen, hvem er i Vekten
For alltid.
De ujordiske navnene deres ringer
Over hele galaksen
Og jeg står ved det triste vinduet
I ett strøk.
Og jeg føler meg så enkel
så liten
Når det er hundre millioner på himmelen
Glade uttrykksikoner.
Og jeg tenker på hvem jeg skal etterligne
De har datoer.
De kjemper: hvite katter
Med svarte katter
Kaper med hverandre og roper til stumhet
foran jentene.
Om morgenen vil en nabos katt krype
Veldig vondt.
Du sammenligner livet og himmelen,
Og ikke sammenlign.
Tross alt, hvis Generalen handler loven
over organismer,
Alt som ser veldig høyt ut
I utgangspunktet er det lavt.
Du skjønner, jeg prøver liksom
Forstå lovene
Og jeg lyser veien med telefonen min
Gjennom det mørke rommet...
"i en tid uten Instagram"
Sola Monova
I nattens mulm og mørke" lyser opp pledd
Firkanten på skjermen min.
Jeg husker da jeg var 15
Og det var ingen Instagram.
Likte ikke magen min
Fin og veldig flat
Og det var nitti noen år
Og alkohol på fat i kiosken.
En elv av brått alkohol rant,
Kassettspilleren bannet i bakgrunnen,
Jeg så bare på avstand
Mobil
Dystre brødre og luksuriøse damer
I støvler på bare føtter -
Det var desperate år
Og kult for mange.
Noen ble drept, og noen ble sur
Fra valmue eller fra vodka,
Pappa la på sokkene sine
Mødre - strømpebuksene deres,
Tenåringer behandlet akne
Og forestilte meg mye
Og Tanya lærte meg å røyke
På skolen bak garasjene.
Tanka og jeg visste ikke om sosiale nettverk,
Følgere eller troll
Tanka og jeg ønsket å røyke inhalerende
Og streife rundt uten kontroll
Tanka og jeg trodde at livet er et spill,
Og Pashka Karmanov er et geni,
Og Instagram synes vi
Noe dumt tull.
Og Pashka Karmanov leste med vanskeligheter
Og stakk tsatski i trikker,
På rørene i kjelleren laget et hus
Og han behandlet alle kongelig,
Han sang om prinsesser til han var hes,
Hvordan du vil kysse dem
Og kattene klatret til sangen i kjelleren
Og varmet seg på glassull,
Og dryppet fra disse varme rørene,
Og det luktet ganske vondt
Og hvis jeg har i det minste litt YouTube,
Du ville kjent kunsten hans,
Siden alle dro til Pashka,
Går ned i mørke og fuktighet
Og Pashka ville definitivt ikke ha satt seg ned da
For noens tomme lommebok...
I dag på nettet - alle slags slagg
Og mange gode låter.
Jeg lette etter Pashka, men jeg fant den ikke,
Kanskje verden ikke er liten,
Wi-Fi-antenner i aluminium ringte,
Verdensprosessoren surret,
Drevet inn hashtags - redusert innhold,
Men ikke de prinsessene...
Og de fra kjelleren har fanget spor,
Og dette er slett ikke rart.
Prinsesser regjerte ved femten år -
I en tid uten Instagram!
"Varmen var uutholdelig"
Sola Monova
Varmen var uutholdelig
Melk kokt i blodet
Og du sa jeg er vakker
Og jeg trodde lett.
Jeg ville sette meg ned
Og ta med øynene dine lyst
Jeg innså at jeg er vakker
Når du sa dette.
Jeg kunne ikke slurve lenger
[og kunne ikke spise på tre dager],
Og vi gikk langs sommergata -
Og ALLE så på meg...
Og varmen hakket forbipasserende i temechkoen
Og galet som en hane:
"Så stygg jente
Med en så kjekk mann!"
"Ungdom"
Sola Monova
Ungdom, du er så smart
Bare ikke gå!
Hvis du vil, la oss gå og kjøpe en veske,
La oss spise søtt.
Vil du på tur
Til solen ved soloppgang.
Det er litt sprøtt
Din avgang fra meg!
Ungdom, du er så nær -
Ikke forråd din kjære.
Vil du at jeg skal bli en klatrer -
La oss gå inn i kulden.
Vil du ha glitrende? Vil du ha sterk?
La oss ta en fridag
Alt som ikke var limt før, med binders La oss koble til en.
Jeg leste om fattige jomfruer,
Og om den blodige dusjen.
Kanskje for en enkel en: injeksjoner,
Pulver, leppestift, mascara.
Kanskje du blir forsinket, selv midlertidig,
Selv for et par år?
Ungdom, kjære, moderne?
Ingen svar.
skype pappa
Sola Monova
Og i dag har det regnet siden morgen,
Jeg hadde også en god drøm
Jeg har en pappa, Skype-far,
Far er i virksomhet.
De sier at faren min er rød-rød,
På Skype er han statisk og mutt
Men på den annen side bor min mor og jeg i Paris,
Og jeg snakker fransk.
Jeg pleide å savne det, nå ikke så mye
En ekte pappa er ikke noe for meg!
Elektronisk pappa som en Tamagotchi
Vil gi til Disneyland og vil ikke gi et belte!
Pappa ringer på nyttårsmiddagen
Vinker i online "enke Clicquot",
Jeg vil ha akkurat den samme mannen -
Til mye penger og bort!
Nettsted:
Sola Monova er den mest populære poetinnen i det russiske segmentet av Internett. Forfatteren av livlige minneverdige dikt "selger manuskripter", tjener penger på talenter og oppdrar barn.
Yulia Solomonova (Sola Monova er et pseudonym) ble født i hovedstaden i Primorsky Krai i 1979. Hun begynte å skrive poesi før hun gikk på skolen. Jenta ble tilskyndet til litterær kreativitet av entusiasmen for poesien til foreldrene. Diktinnen er takknemlig for støtten fra faren Valera, som klarte å se en gave i datterens første opuser, preget av svart humor.
Å dømme etter antall vitnemål for høyere utdanning, studerer favoritttidsfordrivet til en innfødt fra Vladivostok: Yulia er en sertifisert manager, regissør, skuespillerinne.
På begynnelsen av 2000-tallet var Solomonova vertskap for populære programmer på Primorsky Television, og takknemlige seere kjente henne igjen på gata. Imidlertid ble de fjerne østlige viddene trange for en allsidig jente, og hun skyndte seg til Moskva, gikk inn i VGIK på verkstedet.
Poesi
Selv om bak skuldrene til Monova ligger filmen «911», satt opp i USA, er den eneste yrket som lar henne kommunisere med den allmektige poesi. De mest kjente diktene til Sola er "Jeg føler at det er kvinner i nærheten" og "Frost". Generelt er alle verkene til dameforfatteren adressert til det rettferdige kjønn, de kan ha tittelen "Dikt om menn."
Sola Monova resiterer diktet "Er du gift, min kjære?"Kritikere skjeller ut Solas dikt for at leserne etter å ha blitt kjent med dem ikke opplever katarsis, men bare gleder seg over å gjenkjenne tidligere opplevde følelser. Det er grammatiske feil i de livlige versene. Imidlertid er det millionte publikummet av abonnenter av poetinnen i sosiale nettverk fornøyd med opusene til favorittforfatteren deres.
Sola er vittig, kjenner rytmen, fanger opp lyse, uventede rim. Monovas poesi ligner stilistisk på arbeidet til Igor Irtenev, men er ikke dedikert til politikk, men til kjønnsrelasjoner. Leserne vil gjenkjenne elementer av biografiene deres i dikterens linjer.
Personlige liv
I et intervju forteller Sola Monova at hun møtte sin fremtidige ektemann - den gang en politiker, og nå en forretningsmann - takket være poesi: Nikolai Morozov overrakte poetinnen et diplom for å ha vunnet en litterær konkurranse. Så brakte skjebnen de unge sammen igjen på Solas venninnes utdrikningslag. En dag gikk fra ekteskapsforslaget til bryllupet: forbindelsene tillot brudgommen å raskt organisere registrering i byen Vladimir, hvor elskerne dro for å beundre den eldgamle arkitekturen.
Monova kommenterer flørtende hennes personlige liv og hevder at Kolya ble forelsket i henne fordi hun vet hvordan hun skal gjøre det han liker - poesi. Det eneste som livsledsageren i Solas arbeid protesterer mot, er banning.
Ektemannen er 5 år eldre enn poetinnen, han er forfatter av mer enn femti vitenskapelige bøker, han klarte å jobbe både som assistent og viserektor ved hoveduniversitetet i Fjernøsten. Bilder av Nikolai på Internett vitner om dikterens smak: mannen har et behagelig utseende, en harmonisk kroppsbygning og tykt hår. Paret har to barn. Fødselen til Vanya og Nina gjorde Monovas poesi mer lyrisk.
Sola Monova nå
I mai 2018 opptrådte poetinnen på hovedtorget i Russland. Den 29. og 30. desember 2018 ga den kreative damen konserter i Moscow Capercaillie Nest, hvor billetter koster fra 2 til 3 tusen rubler.
Sola Monova i 2018 Hver forestilling av Sola er et enmannsshow, der hun dukker opp i spektakulære (vanligvis svarte) antrekk. Det takknemlige publikum gråter, og tar etter forestillingen med seg bøker til idolet for å dekorere dem med autografer.
Poetinnen gledet fansen: postet i "Instagram" et nytt dikt dedikert til 2019 - Grisens år.
Bøker
- 2014 - Løvetann har hvitt blod
- 2014 - "Venstre bok"
- 2014 – «Riktig bok. Nettverkspoesi»
- 2016 - "Dikt om menn"
- 2018 - "Dikt til en veske"
- 2018 - "Dikt"
- "Klagebok"
- "Rosa bok"
En lys personlighet med en out-of-the-box tenkning. Med sine sjokkerende dikt sprengte hun rett og slett Internett. I dag, målt i antall abonnenter, er hun den mest populære poetinnen til Runet. Antall følgere er allerede over en million. Og hvis noen av diktene hennes virker for harde og til og med vrangforestillinger, er andre sikre på at dette er den perfekte blandingen av sarkasme og visdom. Så, Sola Monova, biografien, familien og arbeidet til den populære moderne poetinnen er i sentrum av vår oppmerksomhet.
Biografi om Yulia Solomonova
Sola Monova ble født i Vladivostok i 1979. Allerede som 6-åring skrev hun barnerim, mettet med svart humor. Poetinnen selv innrømmer at hun valgte kunstens vei takket være faren. Med hans innlevering tegnet, sang, skrev de poesi fra tidlig barndom. Den siste fungerte best for henne. Sola (ekte navn - Yulia Valerievna Solomonova) sier at den merkeligste drømmen er den mest oppriktige. Og det bør utføres av hver kvinne. Men det er veldig rart - å ville bli poet ...
Det ser ut til at hun halve livet var engasjert i sin egen utdannelse. I 1996 ble hun uteksaminert fra en engelsk skole i hjembyen. Deretter ble hun utdannet ved Far Eastern State Academy of Arts (2003). Spesialitet - teatersjef. I 2004 mottok fremtidens Sola Monova, hvis biografi vi vurderer, et annet diplom innen produksjonsledelse.
Sjelen til en poet
I en alder av 27 var Sola vertskap for et populært TV-program i Vladivostok. Hun ble gjenkjent på gata. Som poetinnen selv innrømmer: "Jeg var kledd i luksuriøse klær, og jeg var direktør for mitt eget studio." Men Sola følte at hun gikk glipp av noe viktig.
Derfor, i en alder av 27, forlot poetinnen alt - luksuriøse klær, en utmerket karriere og hjembyen. Jenta dro til Moskva, begynte å studere ved VGIK. Hun bosatte seg på et herberge, som en vanlig student. Det var under studiene at samboeren registrerte henne på det sosiale nettverket. Og en dag bestemte Julia seg for å legge ut dikt på siden hennes. Forresten, ingen av hennes Moskva-bekjente visste at hun var en talentfull poetinne. Sola forteller at diktene hennes fikk mange positive tilbakemeldinger da. Og da antallet abonnenter oversteg 200, rådet mannen henne til å gi ut sin egen bok. Men så vakte ikke denne ideen entusiasme hos den unge dikterinnen.
I 2011 ble hun uteksaminert fra VGIK og regiverkstedet til Solovyov og Rubinchik. Og i 2012 mottok hun et diplom fra filmskolen i Hollywood og skjøt til og med en film i Hollywood kalt "911".
Poetinnens personlige liv
Som Sola selv innrømmer, møtte hun mannen sin på en poesikonkurranse. Men forholdet deres begynte mange år senere, da de møttes på venninnens utdrikningslag. På den tiden var mannen til Sola Monova en stedfortreder for statsdumaen i Vladivostok. I dag er han i virksomhet.
Vår heltinne snakker lite om mannen sin. Hun legger ikke ut bildene hans på sosiale nettverk. Han forteller at det alltid er en konflikt mellom to kjærlige mennesker. Men de lærte å forstå og sette pris på Nikolai forbyr henne ikke å satse på en poetisk karriere. Men han forbyr å skrive uanstendige dikt. Men Sola har en gruppe på VKontakte dedikert til dem! Disse versene er skarpe og meningsfulle. Og det skal bemerkes, de har sine fans.
Fra mannen sin fødte Julia to barn - Nina og Ivan. Barna til Sola Monova er fortsatt veldig små: en ni år gammel datter og en fire år gammel sønn. Julia fleiper med at svigermoren venter med gru når barnebarnet hennes, på forespørsel fra læreren, resiterer morens vers ... og det viser seg å være uanstendig.
"Lyset er bevisst slukket
I dekke av mørket
Jeg sovner uten puter
Mellom to barn...".
Lenge bodde poetinnen i Miami, men i dag besøker hun sjelden Amerika. Hennes faglige planer er knyttet til den russiske hovedstaden. Sola opptrer ganske ofte, turnerer Russland med konserter. Hun sier at disse konsertene er mer en hobby for henne enn en måte å tjene penger på. Hun føler at hun er etterspurt som poet. At hun er elsket og verdsatt.
Om poesi og alder
Oftest skriver Julia om kjærlighet. Hennes tidlige poesi er mer lyrisk, mindre av den morderiske sarkasmen. Diktinnen er sikker på at diktene hennes forandrer seg med henne. I en alder av 16 gikk hun uten lue om vinteren for å være vakker. Og nå har hun alltid på seg en lue i kulden, fordi det viktigste er varme, ikke skjønnhet. "Nå er jeg," sier Sola under et intervju, "mor og kone. Og som 16-åring var jeg klar for ethvert eventyr. Som 38-åring er jeg ikke en reisende. Jeg er en arne."
"Og vi vil gå gjennom løvet i november,
Forlater virksomheter og biler.
Jeg elsker alt dette rib-tullet
menneske skapt av Gud."
Om inspirasjon
Å skrive poesi for Sola Monova er en slags åpenbaring som plutselig kommer til henne. Diktinnen innrømmer at hun har en ganske høy teknikk og kan rime hva som helst. Men ingen teknikk vil gi muligheten til å skrive virkelig oppriktige, lette, inderlige dikt. Det er en slags dør som åpnes plutselig. Du må droppe alt og skrive ned hva du tenkte på, ellers vil du ikke kunne gjenskape denne prosessen senere. Og "det som kom til hjernen" kan være hva som helst - lyrisk, sarkastisk eller til og med uanstendig. Og etter å ha skrevet verset, det som bekymret, plaget, gjorde vondt der - slipper endelig taket. «For meg er det å skrive poesi,» sier poetinnen, «en slags meditasjon, der jeg kobler meg fra alt annet».
Sola merker også at når hun bare opplever positive følelser, får diktene hennes mye mer positive tilbakemeldinger.
Om kjærlighet og lykke
Sola Monova foretrekker å ikke snakke mye om sitt personlige liv. Hun sier hun tillater seg selv å føle seg lykkelig i 5 minutter en gang i uken. Men samtidig anser hun ikke seg selv som ulykkelig. Depresjon, er dikteren sikker på, er langsøkt. Dette er det daglige presset fra samfunnet og stereotypene det påfører. Hvis du blir kvitt stereotypier, kan du bli mye lykkeligere. Du må nyte hver dag og alt du gjør. Til tross for 3 høyere utdanninger, mener Sola at hun fortsatt har mye å lære i livet.
"Hun ble forelsket i ham i krampetrekninger.
Hun er veldig sterk - hun kan alt.
Sauer er triste på jentetruser -
Ingen teller dem nå i tankene hans ... ".
Men dikterinnen skriver også andre dikt - varme, koselige, mettet av tristhet og noe litt magisk. I hver av dem er det et stykke av Sola Monovas kjærlighetsbiografi.
"Han er sannsynligvis et sted,
Langt unna, der jeg ikke er.
Stryker pelsen til en rød hund
Ved den falnende ilden."
Derfor er Sola så populær. Hver jente finner noe for seg selv i diktene sine.
Bøker av Sola Monova
Hun forteller at etter at den første boken ble lagt ut for salg, ble hun positivt overrasket over dens enorme popularitet. Verken forfatteren eller forlagene forventet en slik røre. I dag er Sola Monovas bøker svært populære blant hennes lesere. Og hvis «Left Book» hennes er mettet med sarkasme og uanstendig språk, så er «The Right Book» den perfekte kombinasjonen av visdom og tekster. Også til salgs er "Rosa bok", "Lvetann har hvitt blod" (til ære for verset med samme navn), "Klageboken". På sistnevnte kan man til og med gjette, som dikteren hevder. Hvorvidt spådommer går i oppfyllelse - anerkjennes ikke.
I dag kan bøkene hennes kjøpes på konserter eller bestilles på nett. Kostnad - fra 500 til 2500 rubler.
Til slutt
Så i dag diskuterte vi biografien til Sola Monova, en populær poetinne ikke bare i Russland, men også i utlandet. Diktene hennes er så forskjellige - morsomme, frekke, triste, obskøne. Men de er uvanlige og originale, de kan ikke gjentas.
Hvis det faller deg på slutten av måneden å gå til biblioteket. I.A. Bunin nær Krasnaya Presnya, et sjeldent skue for Russland venter på deg - en poet som er i stand til å tjene penger med poesi. Selve showet er imidlertid enda mer underholdende enn den økonomiske anomalien. Sentimentale melodier presses ut av et svart piano, hundre fans i aftenkjoler feller tårer på skuldrene til snirklete kjærester, og autograføkten i finalen blir til en massiv katarsis. Showet kalles "en romantisk kveld med virtuell poesi i det virkelige liv." Og dette er enten det mest interessante eller det tristeste som skjer i dag med russisk poesi. Ser på hvem jeg skal spørre. "Her føler du deg som en forfatter!" – En oktoberkveld skjærer han luften på biblioteksjefens kontor med hendene. Diktinnen i en kostbar svart kjole balanserer på hælene mot bakteppet av statseide kontormøbler og et fotografi av Vladimir Putin. Rullet mørkt hår og rosa leppestift får henne til å se ut som en videregående elev som ble kalt til rektor for å ha prøvd å bære en flaske whisky i en strømpe til skoleball. «Forestillinger i biblioteket er et virkelig poetisk format. Sånt postmoderne. Et sitat fra fortiden,” forklarer Sola mens jeg prøver å fange ironien.
Buninka appellerer til den lyriske siden av Solas personlighet. Hvis det var en annen leilighet i Pasha Kashins studio i en av skyskraperne i Moskva by (inngangen er begrenset til tjue gjester, billetter til fem tusen rubler går tom før du vet ordet av det), ville hun ha drukket et par glass musserende vin, klatret opp på pianoet og ville ikke spare på kyniske vitser om det høye samfunnets skikker. Men i dag vil hun være mer sensuell, vil prøve å banne mindre og kanskje ikke klatre barbeint på en krakk.
Men heller en detektiv / Med et seriøst sertifikat / Jeg finner ut dritthullet, / Kjenner hjertebanken. /
Jeg ville gitt bort hele meg selv, / Men hjerteklaffen er ikke laget av gummi. / Og hvis jeg har talent, / Den bør tjene penger på. /
Langt fra å være en ingeniør, / jeg vil ikke ligge på sofaen - / jeg skal finne på ... /
"Drittsekk!" – oppfordrer den frigjorte delen av publikum, som likevel havnet på en krakk, Sole, og klapper opphøyet. Solar fortsetter med en av hennes hits, diktet «In an Age Without Instagram», som snakker om 90-tallet, tapt kjærlighet og tech-tidens hensynsløshet. Plutselig begynner en ung jente med rødt hår til høyre for meg å hulke. Alena, viser det seg, har fulgt Sola i fire år, kan hundre dikt utenat og kom til forestillingen fra Vladimir. "Det handler bare om meg og om følelsene mine," forklarer Alena årsaken til tårene hennes med den mest populære kommentaren blant fans av massenettverkspoesi, og legger til, for pålitelighetens skyld, den nest mest populære klisjeen: "Jeg traff målet." "Og hvem andre liker du fra moderne poeter?" - "Vel, Ah Astakhova."
"Diktene til Akh Astakhova representerer ingen kunstnerisk verdi. Dette er ikke bare sekundær, men tertiær poesi, full av billig melodrama og uten peiling på stil. Vær oppmerksom på at nesten alle kommentatorer skriver at Astakhova uttrykte "direkte følelsene sine." Hun overrasker ikke fansen, men bekrefter det de allerede vet, skrev litteraturkritiker og poet Lev Oborin på nettstedet The Question i september, og fulgte svaret hans med en ødeleggende anmeldelse av dikterens dikt. I løpet av de siste fem årene har likes og retweets hjulpet virtuelle poesiskapere med å gjøre hobbyen sin til et ekte yrke - med turnere, tekniske ryttere, heftige royalties og fans som jager idolene sine. I hyllene til bokhandlere blandet med Tsvetaeva, Akhmatova, Yesenin og Mayakovsky er samlinger av Akh Astakhova, Yes Soya, Sola Monova, Milena Wright, Stef Danilova og andre forfattere som gjemmer seg under pseudonymer. På masseinternettets steroider trenger ikke den nye bølgen av nettpoesi magasiner, utgivere eller kritikere. Forfatteren og publikum blir nå forelsket uten mellomledd. Og er det egentlig så viktig om forholdet er basert på kanskje ganske primitiv poesi?
Wi-Fi
Min forelskede, sensuelle/ mann/ Han kan bare ikke være sjenert./ Hvis han ikke skriver, så er det en grunn,/ Så han går til grunne i klassekampen./
Så stormer, tornadoer og tsunamier, / Og en annen naturlig force majeure / Ligg grusomt mellom oss. / Jeg ber! Alt vil bli bra!/
Internett er trådløst og gratis / Omgått mannen - / Jeg tror hvor fornærmende og så smertefullt / Å vite at han ikke vil kontakte meg. /
Jeg klarer meg. Jeg ber om natten: / “Fader vår, vær i himmelen, / Ta vare på ham, for han er en tekanne, / Plant for Mac, minst for PC”, /
Lær, la ham bli dyktig - / Lås opp den hackede profilen, / Bytt ut den stakkars fyrens batteri, / Ta med til kilden til Wi-Fi, /
Logikk og effektiv analyse / Legg inn favoritthodet ditt. / Og sett også originalitet, / Å lyve i det minste som en mann! /
Sola Monova, 2014
Dikt om russisk botox
Å botox. Å, min glede! / Håpet om talesonen. / Jeg, bortsett fra nasolabiale folder / Jeg ser ingenting i mennesker. /
Vennene mine er fast inne i emnet, / De har ikke noe mer å endre på - / Med irritasjonen fra innendørs planter / De ser ned på meg. /
Full av ro og kraft, / De vil finne ektemenn for seg selv, / Og jeg er inne på temaet: "Ikke rynke pannen din," / Jeg ser ut til å ha mistet vettet allerede. /
Jeg slår på barneprogrammet / “God natt, barn” / Og jeg ser hvor de pumpet noe, / Hva ble flatt, hva var stort. /
Kolleger frier til en mann / (Han tok av på forskjellen i valutaer), / Og jeg ser inn i rynken hans / Og stikker henne mentalt. /
Jeg har en anelse - et anfall er nært, / Men jeg vet ikke hvordan jeg skal stoppe det. / Jeg er i portrettet av Mona Lisa / Jeg fant fire ledd - /
Hun trenger å lage en nasolabial leppe, / Men gjør det bare bra. / [Litt utsmurt Leonardo, / Men photoshop sparer ikke]./
I alle aldre er problemet det samme - / Rynket kjøtt henger. / På alle mesterverkene i Hermitage / Jeg vil vise deg hvor du skal injisere. /
Et sted vil de snu seg i gravene sine / Van Gogh, Picasso og Matisse ... /
Bare den innfødte presidenten .../ Ikke Botox, men konservatisme!/
Sola Monova, 2014
Filosofiske tekster
Duer spør etter brød i parken/ [Tispe, de spør igjen og igjen]./ Reagerer bestefedre på deg?/ Gratulerer, du er trettifem!/
Bursdagskake, ikke ferdig, / Jeg vil smuldre, kjøre bort katten, / Og jeg legger en boks med "sushi" / [Hva slags godt å forsvinne]./
De vil fly inn som ikke-fredelige atomer, / Og en hektisk zhor vil begynne, / Jeg vil snu meg - tiltrukket av fugler, / En eldre kjæreste står. /
Det lyser av himmelsk glede / Og broderlig klar til å klemme ... /
Trettifem, det er ikke engang sytti, /
Vel, dette er ungdom, ... moren din! /
Sola Monova, 2015
Irina "Ah" Astakhova går engstelig rundt i garderoben. Først bommet hun på flyet. Så ble hun satt på et dårlig hotell. Konserten hennes i Krasnodar ble i siste sekund flyttet fra Kulturhuset til et sted som heter The Rock Bar – en dyster institusjon hengt med portretter av rockestjerner. Folk har ikke lov. I vestibylen begynner en estetisk konflikt å brygge mellom dirrende kvinnelige studenter og medlemmer av Kubans alkoholundergrunn, som kom hjem til dem og plutselig oppdaget at det nå var uhøflig å banne der. Og endelig kan du legge ut bøkene! Vær så snill. Ah Astakhova er nesten ikke irritert. Bortsett fra bare litt. Det er viktig for henne at du vet at hun ikke er en eksentrisk diva som ruller opp skandaler. Hun liker ikke å opprøre andre.
Akh Astakhova, en kompakt jente med grønne øyne, en fløyelsmyk stemme og bandana-bundet hår, er den øverste ligaen i russisk nettpoesi. Hun begynte å skrive aktivt for omtrent fem år siden, og nå har gruppen hennes på VKontakte mer enn 250 tusen abonnenter, YouTube-klipp samler hundretusenvis av visninger, hun drar på turneer i Russland og Europa, og hundrevis av mennesker fyller salene. Poetens Instagram-side sender en drømmelivsstil – reiser, modellopptak, edelt interiør og følelsesutbrudd i form av poesi.
Jeg hører deg i intonasjonene mine, / og jeg liker det virkelig, virkelig ikke. / og hva man enn sier, er det på tide for oss å skilles. / og hva man enn sier, jeg må takle dette. /
Salen begynner å bli innhyllet i lett tristhet, som fra en Disney-tegneserie. "Poesi har nå blitt en del av det prestisjefylte forbruket," forteller en ung mann med langt blondt hår og slue trekk til meg. Han klapper ikke. Denis Kurenov spiller rollen som guiden min gjennom poesiscenen i Krasnodar, som nå er i rask utvikling: det holdes kvelder, kretser og foreninger dannes. Kurenovs første og siste diktsamling het «Blod, sperm og pølser» og kom ut da han fortsatt gikk på skolen. Siden den gang har ikke Kurenov likt å bli stemplet som en poet. Han foretrekker å eksperimentere med forskjellige poetiske masker, og går aldri til publisering: "Jeg er tiltrukket av selve prosessen, ikke de frosne formene til sluttproduktet."
I pausen ruller Denis Kurenov sarkastisk opp til to beundrere av Akh Astakhova. Begge sider er mistenksomme for flørting: Katya og Marina føler seg med rette, Denis er et intellektuelt gap. Men ingen stopper. "Har du et favorittdikt av Akh Astakhova?" - spør Denis. Ja. «Jeg er lei av dere alle sammen», svarer Marina flørtende. — Handler dette om Sartre? - "Hvem er det?" - "Hvilke andre poeter liker du?" – «Jeg liker Assads».
Den sovjetiske poeten, sammen med andre forkynnere av masserim fra 1970-tallet, som Yulia Drunina, blir oftest husket av kritikere og fans når de prøver å finne kontekst for moderne nettpoeter. Eduard Asadov, med en svart maske knyttet over øynene (han mistet synet i krigen), leste inderlig om kjærlighet til konserthus for flere tusen mennesker – et publikum som så langt ikke skinner for moderne nettverkspoeter. Strukturen i poesiforbruket har endret seg fundamentalt siden den gang, men det er vanskelig å ikke legge merke til likhetene mellom de to epokene i temaer og teknikker. Et melodrama av emosjonelle kast, presentert på den mest konfliktfrie måten, hvis formål er å overbevise lyttere om verdien av deres opplevelser. Da Lev Oborin kritiserte arbeidet til Akh Astakhova, angrep fans av poetinnen ham med sinte kommentarer. «Det er som fotballfans. Enhver kritikk blir oppfattet som et inngrep i den indre verden, forklarer Oborin.
Om natten sitter Denis og jeg i baren "Bachelor-Romance" og diskuterer Akh Astakhova. Overfor oss sitter Fedor og Alexander, også lokale poeter. Franske poststrukturalister og Moskva-konseptualister kommer på banen: navnene til Gilles Deleuze og Dmitry Alexandrovich Prigov faller på bordet. På den er det glass med lett øl og tallerkener med hvitløkskrutonger - det billigste alternativet på menyen. Denis, Fyodor og Alexander, sammen med venner, organiserer ulike aksjoner: enten en spontan poetisk kveld i en cheburechnaya-butikk, eller i ly av natten vil de feste minneplaketter til husene til ære for migrantene fra Sentral-Asia som bygde dem. Og nylig hadde Fedor og Alexander en kamp under en av Krasnodar-poesikkveldene. Dette kalles handlingens poesi. "Oppgaven var å blåse opp atmosfæren av gjensidig likes som råder på slike arrangementer. Men innenfor rammen av simuleringsvirkeligheten har rommet selvfølgelig ikke endret seg. For kampen var også en simulering, forklarer Fedor.
Natten avsluttes med å lese Sola Monovas verk på kamera: Fedor og Alexander legger små sedler inn i den mobile betalingsterminalen og resiterer «I en tid uten Instagram». Begge sier at de ikke har sterke fiendtlige følelser overfor Akh Astakhov eller Solya Monova. De irriterer seg over publikum, som ikke ønsker å utvikle seg, og foretrekker komfortabelt forbruk fremfor ekte poesi.
"Slike poeter skriver vanligvis dårlig poesi selv," kommenterer Arseniy Molchanov handlingen til innbyggerne i Krasnodar. Jeg møtte Pegasus på jubileet «LitPone» – poesimøter for virtuelle poeter. Selv på slutten av 2000-tallet følte han en endring i det poetiske klimaet og behovet for å tilby publikum som dukker opp på VKontakte et mellomalternativ mellom de høye elitistiske kveldene og den kvalmende grafomanien til åpne mikrofoner. I dag er LitPon som en rockefestival: Tilskuere som sitter på gulvet drikker pølser med øl og ser med takknemlighet på at grensene mellom poesi, standup, hiphop og teater viskes ut. Backstage er ikke mindre imponerende: dusinvis av garderober der dikterne kler seg ut i eksentriske antrekk, tar bilder, drikker whisky, tuller, røyker, roper og ler.
"Fenomenet populær poesi er innebygd i mentaliteten vår," sier Ars-Pegasus, en tykk og energisk ung mann med en klangfull stemme. Med diktet hans «Country» i desember 2011 begynte samlingen «For Fair Elections» på Chistye Prudy – den aller første. LitPons viste seg imidlertid å være et mer vellykket foretak: over hundre av dem har bestått i løpet av de siste seks årene. «Mange sier at Akh Astakhova eller Es Soya er poesiens gravere, at deres arbeid er forferdelig, vulgært og smakløst. Men de gir tilbake interesse for poesi! Gutter og jenter, som mistet interessen for poesi på skolen, kommer så til klassikerne. Alle de unge poetiske riffene tenner lyset i øynene til unge mennesker, oppmuntrer til interesse for lesing, sier Molchanov.
i dag i en drøm
i dag i en drøm drepte jeg en mann./ han brøt seg i all hemmelighet inn i leiligheten min./ hva lette han etter her?!/ profitt?/ overnatting?/ i min veldig personlige, dystre / drøm./
Jeg tror ikke! / Jeg vet ikke!/ og bare blinker, / to lyse glimt av redde øyne! / Jeg berørte / gutten med en skarp kniv - / han, uten å ha tid til å si et ord, bleknet bort! /
uten å huske meg selv, med skjelvende hånd / (med en blodig hånd!) tok jeg tak i telefonen; / jeg kom til fornuft bare ved våpen / av eskorten / ropte en streng lov i ryggen! /
vær så snill, alt! tok en tur!/ nå bare - køyer./ ...jeg er i rettssalen, og det er ingen rundt./ og hendene til dommeren (eller ikke) - ordensmannen!/ kaster meg et bilde:/ - kjente du ham?/
... ansiktet mitt ble svart: / Jeg ser et barn. / mer presist - meg selv, for femten år siden ... / drømmen min snurret som en gammel / film! / Jeg åpnet øynene / etter å ikke ha holdt ut dette helvete ... /
og, som om jeg gledet meg over at mørket / gikk i oppløsning, / tenkte jeg på det evige i nattens stillhet. /
men mitt hjerte følte: / min verden har endret seg. / som om all barndom / gikk til grunne / i meg. /
Ah Astakhova, 2015
den lille prinsen
Jeg skriver et brev til deg fra barndommen: / les - / det er bare en halv side. / la dem bryte inn i et vindfullt hjerte / et par linjer / fra den lille prinsen. /
ikke vær sint - / jeg leter ikke etter svar / på spørsmålene - med hvem nå, og hvem er du? / Jeg ga deg planeten min / for ikke å frata deg friheten din. /
du vet, kjære, / min stjerneklare vei / er full av anger og sorger! / Jeg fant meg en annen rose, / og dens torner stikker meg ikke. /
bare dette er også til liten nytte: / Jeg går i en ond sirkel - / hukommelsen stikker skarpere enn en nål / vår / uendelige / adskillelse. /
Ah Astakhova, 2015
«For det vi gjør, er det på høy tid å komme med en ny periode. La oss si at "poppoesi" høres kult ut - en avslappet ukrainsk aksent dukker opp gjennom intonasjonene. – Vi har virkelig status som rockestjerner. Ikke veldig stor, men med alle privilegier og attributter. Det ville uansett vært dumt å argumentere med dette utsagnet, men når du ser på Soya, forsvinner insentivet fullstendig: dette er en høy androgyn med bleket hår, en ring i neseboret og tatoveringer "Love" og "Be Your Own Hero" på knokene. Det ville sett mer passende ut på en glamfest i London på 70-tallet av forrige århundre enn på fortauet i byen Obninsk.
I mellomtiden ble det kaldt ute. "I dag kommer til å bli morsomt," sier Yes Soya, avslutter sigaretten og går inn gjennom glassdøren til Lebovsky-baren. Han glir bort til disken og bestiller et glass champagne og tre tequilaer. Ingrediensene blandes i et tomt glass, hodet kastes tilbake, og en fjerdedel av blandingen helles i poeten. Cocktailen heter "Se Paris og dø" (det er nødvendig å uttale den med en drømmende stemme, se opp. - Ca. red.). En fæl lue verdt tjue tusen rubler går til kleshengeren sammen med en kort dobbeltspent kåpe, og eieren deres sitter igjen i en trang turtleneck, trange svarte bukser og spisse ankelstøvletter - utstyr som krever fri tenkning for å bruke den og selvironi å ha på seg og ikke se ut som en idiot .
En rødhåret skjønnhet noen få stoler unna oss kler av Soya med øynene. Du må være en prut for ikke å legge merke til: nesten alle populære nettverkspoeter er seksuelt attraktive. Mens noen fans vil være som dem, vil andre knulle dem. Den rødhåredes rovlystne blikk fortsetter å knuse mine ideer om rollefordelingen mellom menn og kvinner i pick-up-kulturen til Obninsk-barene, men Soya merker ingenting. Han møtte sine to siste jenter under konserter. Dette, sa han, var ikke den beste ideen.
Ved begynnelsen av forestillingen hadde et par dusin mennesker stappet seg inn i Lebowski. Teoretisk sett er Es Soya i stand til å samle flere mennesker, men han arrangerer konserter på egen hånd og går vanligvis med på alle forslag, uavhengig av sted og honorar. En fan av Jack Kerouac setter pris på muligheten til å være på veien: «Jeg opptrer overalt, jeg bryr meg ikke om antall mennesker. Teatre, klubber, gallerier, tavernaer, Ochko-baren i Rostov, en knebøy i Lipetsk, en bowlingklubb i Zaporozhye. En dag har jeg full sal, hotell, sjåfør og middager på restauranter. I en annen forteller de meg: "Vel, ... kom til åtte for å lese poesi." Det spiller ingen rolle. Det viktigste er å ha en forbindelse.»
"How can you fit in micro..." - midt i showet fremstår Es Soya mer som Peter Pan enn Neil Cassidy: en vågal og skarptunget, men sårbar og sentimental gutt, og ikke en opprører som sender til helvete verdiene til verden rundt ham eller i det minste klassiske poetiske former. Men han er effektiv og opprørende på sin måte. Hans feminine og tåpelige væremåter, kombinert med emosjonell ekshibisjonisme, provoserer avvisning blant noen Obninsk-innbyggere som ennå ikke har lært om post-kjønnsmodellen for maskulinitet. En gruppe unge gutter i hjørnet fniser sarkastisk og himler med øynene på de lyriske punchlines.
"Gutter, noen problemer?" – spør Soya og slår på den ringende stillheten i salen. Du skal vite at Yes Soya vokste opp i Odessa med en mor - en trofast katolikk og en far som drakk og faktisk ikke var i nærheten, og sønnen deres kombinerte søndagskirkeskole med kommunikasjon med slemme gutter i portene. Nå bestemte syntesen av disse kulturene, forsterket av den andre "Se Paris og dø", oppførselen hans: poeten nærmet seg den bartende intellektuelle, som så ut som Dr. Watson, la hånden på skulderen hans og førte ansiktet hans nærmere, erotisk og farlig på samme tid. Barten rykket utydelig. "Så ... [hvorfor] står du her hvis du ikke forstår poesi? spurte Soya. "Eller kanskje du vil ha en litterær kamp?" Gutta ville ikke og begynte å samle seg. «...[Fan] så komplisert alt er,» sukker Soya trett mens motstanderne til slutt forlater etablissementet.
Jeg følger med for å registrere deres poetiske preferanser. Den bartekledde mannen heter Artyom, og han studerer til lege, ved siden av ham er en jente med dreadlocks som heter Masha og kjæresten hennes - lubne Rostislav (eller, om ømt, Rustik). Menn er enige om at Es Soya er en "opprørende androgyn" og "homofil hane". "Jeg liker dette. Veldig sensuell og vakker,» er Masha plutselig uenig. Artyoms personlige valg er hip-hop, fordi "dette er moderne poesi som forstår den sosiale bunnen." Rastik er stille lenge, og går tilsynelatende over navnene i hodet, men så bestemmer han seg likevel: "Men jeg elsker Akh Astakhova."
Inne leste Yes Soya poesi. Ifølge ham er det rundt et dusin verk som han, som de sier, er klar til å svare på. Dette er en av dem.
"Hvordan kan du passe inn i en Microsoft Word / August-kometer / søndagsaviser / der et kryssord aldri blir løst? /
det er ikke noe mer å fange på denne dagen, / det er på tide å forlate / sovne / skyte / lese deg i en drøm. / forsiktig / nøye, / som om du er et nytt testamente. /
vi/i går/i dag/i morgen/ er sytten,/ elskere er alltid sytten."/
Sjefredaktøren for et poesimagasin, Dmitry Kuzmin, sammenlignet en gang Es Sois dikt med kvad på gratulasjonskort. De er ikke blottet for nåde, men å snakke om deres litterære verdi er etter hans mening meningsløst - de er ikke ment for dette. "Massekunst i en vakker og fasjonabel innpakning gir en person det som gjentatte ganger har blitt tygget og fordøyd av tidligere generasjoner, slik at han ikke kan endre seg, ikke utvikle seg, ikke tenke og være fornøyd med seg selv," sier Kuzmin.
På midten av 90-tallet åpnet Kuzmin et nettbibliotek, en landemerke for russiskspråklig nettlitteratur. I dag er han fortsatt en av hovedkritikerne av "amatørpoesi" og moderne internettkultur, kjent for gratis publisering av det kreative uttrykket til hvem som helst. "Man kan si at massekunst oppfyller et viktig samfunnsoppdrag - psykoterapeutisk og rekreasjonsmessig, at det er bedre å la dem lytte til stemmeløse popsangere med tre akkorder enn å injisere seg selv og henge seg ut av håpløshet, men dette er ikke den typen humanisme som jeg bekjenner,» bemerker Kuzmin.
"Hvis Nick Cave eller Tom Waits kritiserte meg, ville jeg sannsynligvis lyttet," spøker Yes Soya, men blir så mer alvorlig: "Hør her, jeg forstår alt. Jeg vil gjerne skrive bedre. Jeg vil gjerne skrive mer seriøst. Jeg leser. jeg sammenligner. Jeg skjønner. Hvis jeg kunne kontrollere hva jeg skriver om og hvordan jeg skriver, men det gjør jeg ikke. Jeg kan ikke gjøre noe bedre ennå. Til syvende og sist spiller ikke publikum, kritikerne noen rolle. Det er bare meg og avisen." Men i det siste har Es Soya begynt å lure på hva som vil skje med ham og andre representanter for nettverkspoesi. Ifølge hans teori vil situasjonen om fem år nå et punkt av absurditet. Og i løpet av denne tiden må han endre seg, fordi ingen liker aldrende unge menn.
Akh Astakhova røyker nervøst i nattens kulde og kikker inn vinduene på et pompøst landhotell. Der sluker bedriftsetableringen Rostov-on-Don i sommerfugler og perler foie gras-pate og skjenker champagne under påskudd av å delta på en veldedighetsauksjon. Herrer humrer, damer holder mirakuløst balansen - ustabiliteten til hårnålene kompenseres av stramheten til korte kjoler, som ikke lar bena bevege seg fra hverandre på den glatte parketten. "Mine herrer, la oss hjelpe de foreldreløse," auksjonsverten beveger seg i fortvilelse dødelig fra lodd til lodd: en dekorativ figur "Utmerket arbeid" (76 tusen rubler), en ring "Magic" (88 tusen rubler). Det er ingen søkere. Salen gjenopplives sløvt i alkoholseksjonen: noen kjøper Barack Obamas favorittvin, men forakter rødt, som Vladimir Putin angivelig elsker. Et banner under taket glorifiserer arrangørene – magasinet Art of Consumerism.
"Det er slik dikt er oppfunnet," forteller Astakhova til meg og brenner gjennom glasset med øynene. Hun gikk med på å snakke her på forespørsel fra en venn, men hun har allerede angret mange ganger. Hun bekymrer seg for barna, er opprørt over begivenhetens falskhet og farse, og det ser også ut til at hun selv, i lurvete joggesko og med blomster i håret, er en annen attraksjon på menyen til publikum som har blitt dyktig. ved dyktig forbruk. Jeg lurer på: kommer hun virkelig til å skrive ond poesi? "Og jeg har skrevet før," innrømmer hun, og begynner å lese, flau, men følelsesmessig:
Alt her lukter for billig, / Ben-hender, klirrende glass grådig, / Hell vin på det luksuriøse gulvet / Og le uærlig, men sammenhengende. /
Munnstykker laget av diamantposer/ De klatrer som glatte slanger/ Med ankomsten av en ny dag/ Demi-mennesker blir sintere./
"Jeg synes du bør lese dem her," foreslår jeg. Hun rødmer og skynder seg inn. Hammeren går glipp av siste sjanse til å treffe trestykket. Ah Astakhova inntar scenen. Jeg henter jamon og blåmuggost fra det tomme bordet. "Først av alt vil jeg si takk til alle som har kjøpt noe i dag," sier dikterinnen til den halvtomme salen. Hun kjører et kort program, profesjonelt men med minimal entusiasme. Ingen onde halvmennesker og munnstykkeslanger. Men hun setter uventet punktum for diktet «Temptations», som kan kreve status som samfunnskritikk.
Liker du velsmakende mat - / Prøv semulegrynsgrøt på vannet; / Kontroller livmoren din, / Vend den til tomhet. /
Hvis du elsker penger, gi dem til forbipasserende;/ Hvis du liker en drink, drikk vann;/ Vær ærlig og strengere mot deg selv;/ Få drømmene dine til å gå i oppfyllelse./
"Å, var det for mye? spør Astakhova meg spent. Burde du ikke ha lest den sist? Det skjedde ved et uhell, jeg ville sette det i begynnelsen, og så blandet det sammen ... "
Fra dypet av salen beveget kveldens merkeligste par seg mot henne - en lubben mann i treningsdress og skinnstøvler, akkompagnert av en kvinne i grå pels og over kneet støvler, nouveau riches fra nittitallet, som hvis du ankommer i en tidsmaskin. Hele kvelden forlot de ikke baren, og tok ikke hensyn til auksjonen. De begynner å avbryte hverandre:
Wow! - Dritt! Takk for siste vers! - La oss faen skrive en bok sammen! - Jeg skriver en slik detektiv nå. - Her, ta et visittkort. - Midt i blinken. - Takk.
Jeg elsker deg
Jeg elsker deg / røyklinjer / friske sår / brente gardiner / revne jeans /
Jeg elsker deg / uten minne / brennende broer / sakte ulmende /
Jeg elsker deg / uten fawn / uten ... / uten Fairplays /
Es Soya, 2008
