Julia Solomonowa, mąż Poetka Sola Monova: „Są ludzie stworzeni, by ratować innych” Biografia Sola Monova życie osobiste

© Monova S.

© Wydawnictwo AST Sp

* * *

#1997

#Tutaj_i_spokoj

To jest spokój, to odeszło,
Kogoś innego do szukania.
Na rękawie obszytym futerkiem,
Czarny wąż - pasmo.
Liście wirują, wirują razem,
Nie można ich złapać w locie.
I dlaczego? Bo nie potrzebujesz
Wkrótce zostaną zmiecione w kupach.
Płomień się zatka, płomień ostygnie,
Spadnie pierwszy śnieg.
[Może biały, może niebieski,
Może coś innego...]
Stanie się przezroczysty, stanie się lśniący,
To będzie koniec listopada
A na ścieżkach nietknięte-czyste
Będę tylko ze sobą.

Jestem bez pragnień, jestem bez próśb,
Jestem bez zapomnianych wersetów.
Bez względu na to, jak bardzo się starasz, lato nie jest jesienią,
Pragnienie posiadania nie jest miłością.
Cokolwiek robisz, martwe liście
Wszyscy dotrą do ziemi.
Nie wracaj: śpię słodko,
Jeśli jesteś gdzieś daleko.

#Cała_moja_zabawa

Cała moja zabawa to tylko maska
Cała moja zabawa to sztuczny makijaż.
Całujesz w usta - marcowa bajka,
Ale całowanie w usta nic nie da.

A moje rzęsy są jak nogi pająka
(Ile sieci muszą utkać?)
W małym przedpokoju zakładam czapkę:
Boisz się mnie, lepiej dla mnie, żebym odszedł.

Boisz się mnie, tak jak boją się dzieci
Ugryź zębami nieznany owoc.
I spokojnie patrzę, myśląc o lecie:
Jak to się zaczyna, jak idzie.

Na twoich krokach, wytartych i śliskich,
Nie lubię schodzić kilka pięter w dół.
Założyłem buty, urosłem,
Chcę zostać, ale nie mogę.

Milczę i waham się, krew zamarzła w żyle...
Po chwili ciszy lepiej się rozejść -
Cały niemy urok tej głupiej sceny
W sposobie ściskania pędzla na pożegnanie!

#I_myślę_że_ja_wariuję

Czuję, że wariuję:
Śpię w dzień, nie widzę go we śnie,
Idę tam, gdzie nie powinienem
Po prostu być trochę bliżej.

A na schodach, wśród różnych twarzy,
Pocałuj go ze smutnym spojrzeniem
I schowaj się za zasłonami rzęs
Lekki chłód słonej wody.

Przebiśniegi, które kwitły w parku
Bezlitośnie bym mu to zdarła,
I chmura, która pławi się w oddali,
Zamiast tego zrobili mu koc.

I pierwszy szmaragdowy chmiel
Z małych przydrożnych źdźbeł trawy
Jak czarna kawa przyniesie do łóżka:
Jestem szalony, co oznacza, że ​​mogę wszystko.

#Latać

Fałszywa sedacja -
Dym tytoniowy.
Dla mnie chwila
Stało się paczką.
I mgła, nikt nie rozumie,
Zaczął płakać:
W bezużytecznym półzimowym mieście
Deszcz i błoto pośniegowe.
Dwa księżyce - dwa złudzenia
Dwa smutki.
Modlę się, aby ich zaćmienia
Nie pasuje.
Modlę się o coś prawdziwego
Coś trzeciego
I ściskam WINSTONA w palcach
Papieros.
Ale ona już jest zepsuta
Dym się nie topi.
Oczywiście, jestem bardziej grzeszny
Niż święty.
Trzymam się, ale nie mogę tego znieść
Mury się kruszą!
Powiem sobie wszystko dzisiaj -
Otwórz moje żyły!!!
Będę mówić do siebie po imieniu!
Ból słuchu?
Jestem taki sam jak oni wszyscy -
Po prostu... mucha
Wleciał... spóźniony gość.
I to się kłania.

Umrze, bo tu zamiast powietrza -
Dym tytoniowy!!!

#Nie jesteś jedyny

Nie jesteś tym, kogo teraz potrzebuję
Nie jesteś jedyny.

Moje miasto znów jest zimne,
Wszystko przeminie.

Mówią, że pada cały tydzień
naleje.

Możesz rozdzielić chmury rękami.
Czy jest to konieczne?

Przyniosę kadzidło z jasnego kościoła
Do ciemnego domu.

Na początku wszystko jest łatwe i skomplikowane.
I wtedy?

Ktoś musi być silniejszy i wyższy.
To ja.

I zrzucają złoto na dachy
topole.

O tobie ostatnia z linii,
Jak sztylet.

Kochałem tylko skorupę.
Szkoda!

#I_kupiłem_chryzantemy

Kupiłam chryzantemy
Skromnie, dla siebie.
Nie szukaj wspólnych tematów
Ten, który zabrał mnie do domu.

Chmury kłóciły się w oddali,
czerniejące niebo,
spadły dwa płatki śniegu
I uderz w szklankę.

Próbowałem zgadnąć
Co się dzieje na ziemi:
Czy miasto płakało
Czy miasto jest chore...

I pomyślałem: „Czekasz,
Obserwowanie biegu strzelca
A we mnie ostatni deszcz
Przechodzi w pierwszy śnieg.

#Ja go

Kocham go.
Znowu jesień.
Kocham go.
Czerwony śnieg.
Kocham go.
Ktoś zapyta.
"Kocham go", -
Cała odpowiedź.

szukam go.
Wieczór robi się zimny.
szukam go.
Schody są ciemne.
szukam go.
Oddech będzie płynął.
szukam go.
Jestem sam.

Chcę to.
Miękki aksamit.
Chcę to.
Lekki sen.
Chcę to.
Wszystkie karty kłamią.
Chcę to.
A co z nim?

Kocham go.
Za późno.
Kocham go.
Czarne futro.
Kocham go.
Gwiazdy gasną.
Kocham go…
Do diabła ze wszystkimi!!!

#1999

#Girls_withwithyou_sleep

Dziewczyny, z którymi sypiasz
Zapomnij o pierścionkach pod łóżkiem.
Następnie bierzesz je w swoje ręce,
Pamiętając czułe uściski.

Kamienie zamknięte w metalach -
Tylko dzieła sprytnych jubilerów.
Dziewczyny, z którymi spałeś
Ile ci dali?

Tysiące drugich przyjemności
I dziesiątki łatwych przebudzeń?
Dobrze jest, gdy jest łatwo i ślisko,
A ekstaza zależy od ruchów

Cóż, kiedy nie za długo
I wino w pobliskim sklepie
Drogie, ale nie aż tak bardzo
Aby nie zostać na gumie.

Oczywiście powiesz: „Cyniczny!”
Wykrzywić usta w złośliwym uśmiechu.
Dobra, niech będzie romantycznie
Tutaj na przykład: na niebie były gwiazdy ...

Gwiazdy były jak wielkie astry
Jesienią pożółkłe klomby.
Jej oko ma niezmieszane kolory,
Źrenice mają srebrne księżyce.

Jak sukienka zsuwała się pod pachami,
Jak łatwo dotykały się ramiona,
Ciemność ukryła się, ale pod łóżkiem
Rano znalazłeś jej pierścionek.

Czy jesteś teraz zadowolony? Ale trudno.
W takim razie proszę mi wybaczyć.
Zdjąłeś moje portrety ze ścian -
Teraz nie obchodzi mnie z kim sypiasz!

#Dog_elegia

Bardzo dobrze spacerujemy z psem:
On pisze, a ja piszę.
Jest na słupach i pod płotami,
A ja mówię o upadłej duszy.

I mam podejrzenie
Że mój pies pisze wiersze
Ponieważ uduchowienie
Bliski jego charakterowi.

Jest napięty i skupiony.
W chwilach unoszenia łap,
I wylewa na pobielony krawężnik
Liryczna psia plamka.

Jak dba
Do moich prac:
Trochę zmęczenia na podwórku
I ponownie dodaj do nich linię.

I to, najwyraźniej, historycznie,
Że nasze połączenia są takie łatwe:
Mój pies sra poetycko
Piszę złą poezję!

#2004

#How_chocolate_sticks_to_thigh_

Jak czekolada przykleja się do twoich ud
Cóż, przynajmniej całkowicie zapomnij o słodyczach!
Czekolada niewidoczna dla oka
Sto razy bardziej zauważalny na ciele!

Mam dwadzieścia pięć lat, zacząłem robić przysiady
W treningach aerobowych
I jak gigantyczny królik piję marchewkę,
Choćby po to, by odpędzić te uroki.

Brzuch i tyłek przegrały walkę -
Schudnij w stresie
Ale biodra to śmiertelne osady
Niewzruszony, jak pomnik.

Och, modzie, jak trudno jest z tobą!
W końcu to tak, jakbym nie był pączkiem od urodzenia:
Płacz nad „ptasim mlekiem”
Zazdroszczę renesansu.

Mój przyjaciel wymyślił ruch:
Rozpieszczając ciało obżarstwo,
Idzie i po prostu rzyga
A potem nie zjada przynajmniej kropli.

W programie ciekawego "BBC"
Nazywali to „bulimią”!
Od tego, o Panie, wybaw
Umieranie w Europie. Mamma Mia!

U mnie metoda nie działa. Co za bzdury -
Dawanie smakołyków do toalety.
W biodrach jest korzyść: na skraju ekstazy
Trzymać je delikatnie - czy nie?

#2005

#Kwitnąca

Potrzebuję kochanka o niebieskich oczach
Bez biografii i bez dodatkowych pytań.
Wgryziemy się w siebie, nos w nos,
I nie klasyfikować grzechów przed obrazami.

Potrzebuję kochanka, który eksploduje od razu
Bez uniwersalnego powodu i planów na wieczór,
Wyrwiemy guziki, wejdziemy w nieskończoność
Korytarz - od dotykania palców do orgazmu...

Potrzebuję kochanka, który powie przez zęby
Ostatnie zaklęcia i poplamienie prześcieradeł białkiem.
Po południu napiszę jego słodko-słone imię
Psychicznie na czołach rozmówców i zmoknąć.

Potrzebuję kochanka, którego stracę bez smutku
Bez bólu, bez śmiechu, bez dyskusji z mamą.
O bogowie, dlaczego mnie przeklinacie! Po co mi zimny marmur!
W wieku najbardziej kwitnących!

Mówisz po rosyjsku?

#Smutny

Wiesz, byłam dziś smutna

Mówią, że sztuczna sztuka
Nie wiem... Słyszysz, jak wieje wiatr.

Zrywa listek ze smutnych klonów...
W nocy, aby nikt nie zauważył kradzieży.
Mówią, że nie ma kochanków
Mówią - i całuje ... nawet ...

Nadchodzi zima, aby ptaki zamarzły -
Okruchami posypię balkon.
Mówią, że nie można się zakochać -
Zakochać się… tym bardziej niemożliwe.

Więc wszystko jest bez sensu i nudne ...
Mówią… nie wiedział… młody…
Włożę ręce w rękawiczki
I zepsuć kruchy lód śladami ...

A na wiosnę rzeka zmieni bieg,
Dzieci będą w nim wodować łódki...
Wiesz, dzisiaj mi się... zrobiło się smutno
Bo na świecie nie ma miłości...

#Daleko

Pewnie gdzieś jest
Daleko stąd, gdzie nie ma mnie,
Głaszcząc futro czerwonego psa
Przy gasnącym ogniu.

W jego pokojach jest ciemno
Spójrz na smutne portrety w holu,
Ma nieszczęśliwe małżeństwo
I błyszczące oczy.

A za oknami ten sam wiek
Ten sam miesiąc, ten sam Bóg.
Osoba, której nie znam
Z czerwonym psem u ciepłych stóp

Picie gorącego mleka
Odpoczynek od żółci dnia.
Szkoda, że ​​jest daleko
Daleko, gdzie mnie nie ma.

#Pamiętaj_mnie_na długo

Zapamiętaj mnie na długo
Jak najlepszy z zestawu
Jak najlepsze brunetki
Jako najlepszy z niepotrzebnych...
Zapamiętaj mnie i tylko.
Złożę sprzęt
Położę serwetkę na ustach
I koniec tej kolacji.

Pamiętaj o mnie po jękach
Przez pocięte brzytwą nerwy,
Przez dziwne sny o klatce,
Czystym kolorem karmy.
Z tysiąca fałszywych historii
Najpierw wydrukuj moje
Czytaj to bardzo rzadko.
I płacz przed kamerami.

Zapamiętaj mnie dzikiego
Zapamiętaj mnie swoją
(Zostanę w czymś twoim.)
Przeczytaj moją korespondencję...
Pamiętaj o mnie prezentem
Czyjeś urodziny...
Czuję się zagubiony
I nie zrobię tego ponownie
Blisko…

#Gwiezdna gorączka

Kochałam go:
Był młody, zdrowy i zadbany,
Obudził się wraz ze świtem
Do poziomego drążka biegłem nawet na mrozie.
Kochałam go:
Nie poplamił obrusu,
Podziwiony Kopernik -
Starożytny zaawansowany mąż.
Kochałam go:
Od dzieciństwa był znakomitym sportowcem,
Kurz zebrał się na komodzie
Dziesiątki plastikowych kubków.
Kochałam go:
Przyszedłem zastąpić poprzedniego
I spał na moim ramieniu
Udając, że jest się dobrym i kruchym.
Kochałam go:
Był prawdziwym mieszkańcem Świata.
W swojej sypialni Gagarin
Wpatrując się w plakat Wenus.
Kochałam go:
Dowiedziałem się o czarnych dziurach
O jakichś supernowych i karłach mega rozmiarów.
Kochałam go:
Uwielbiałem jego przeciążenie
Nieważkość, artykuły o kometach, wykresy z orbity.
Kochałam go:
Zwracał się do mnie po rosyjsku,
A do kolegów, jak w hebrajskim dialekcie.
Kochałam go:
Marzyłem o raftingu z ogniskami,
Znalazłem przyzwoite tratwy na tanie lato.
Kochałam go:
Uważał, że miłość jest dziwna.
Kochałam go…

Wyszkolił się na astronautę!

Kochanie, jesteś czymś w rodzaju jastrzębia:
Gdzieś nad łąką, ale gdzie nie wiadomo.
Między ludźmi jest zbyt wiele niewiadomych -
Każdy chce zająć swoje miejsce.

Tam w chmurach trzeba kłócić się z prądami.
Zielono-zielone to dno twojego wzrostu,
Rzeka jest widoczna ze źródłami włókien.
Wielkie plany nie pasują.

Ludzie nieustannie czekają na to, co piękne,
Zbyt długie oczekiwanie jest oczywiście trudne.
Kochanie, jesteś czymś w rodzaju jastrzębia,
Jestem na króliku w szmaragdowej trawie.

#Na odległość

może pokocham cię na odległość...
strzał!
Czy jesteś własnością publiczną?
czysty!
Spłonę miłością, jak dziewczyna chłopakowi...
Na odległość wszystko, co dziwne, jest bardziej kuszące!

może pożyczę Ci na odległość...
obraz!
jak nieznajomy o tajemniczym uroku?
głosować
lepiej nie słyszeć, aby uczucia pozostały niewinne!
zrobimy to samo z nazwiskiem, patronimem, imieniem ...

#Nie_z_plastiku

I możesz, będę dobry i delikatny:
Bez szorstkich ruchów, bez ostrych batmanów,
Śmiej się z wiecznego coraz mniej,
Nie myśl o swingu i marihuanie...

Oglądanie dzieci w dziwnych kombinezonach
Z wózkiem do błąkania się po supermarkecie przez długi czas,
Kochając równomiernie cztery pory roku,
Rozłożenie łóżka nie jest obowiązkiem.

A może wyczyszczę pamięć jak worek,
Tam, gdzie jest dużo śmieci, tam za podszewką,
A dawne komiksy - czyjeś rysunki -
Bezlitośnie wyrwę ze wspólnego zeszytu.

I możesz, ja znowu, jakby po raz pierwszy,
Popełnię błąd sto razy, obiecuję. ja często
Więc chcę wierzyć, że ludzie żyją,
Nie plastik, nie plastik.

#Pewnego dnia

Pewnego dnia spotkamy się gdzieś na imprezie
A ja będę miał trzydzieści, a ty - policz sam.
Będziesz z młodą i bardzo szczupłą blondynką,
A ja - z siwowłosym mężczyzną z przystrzyżonym wąsem.

Całujesz mnie w rękę - tak trzeba zgodnie z etykietą,
A ja opowiem o dzieciach pozostawionych z nianią w domu...
I będę miała na sobie czarno-czarną sukienkę
[Jego ulubieniec] Powiesz - jestem niezrównany...

Wtedy pogratuluję ci czegoś strasznie ważnego,
Udane, dobre, przydatne i bardzo potrzebne ...
I rozciągniesz mi papierowy prostokąt,
Które oczywiście trafią do portfela jej męża...

A spotkanie potrwa kilka minut, no cóż, najwyżej… osiem…
I wszyscy zostaną wezwani do stołów, w lampach zabłysną cyrkonie ...
Nie będziemy się już pytać
Jak miliony kochanków, którzy nie ułożyli puzzli...

#Zazdrość

Kiedy idę ulicą
a obok mnie przelatują piękne kobiety,
ze złotą skórką
i włosy miękkiego miodu lub całkowicie
czarny kolor,
rozmawiając przez telefony komórkowe
i uśmiechając się do rurek,
nie widząc nic poza tym dalekim rozmówcą,
Jestem pewien, że śpieszą się do Ciebie,
a twój głos płynie niewidzialnymi falami
z jednego urządzenia elektronicznego do drugiego...

Jestem pewna, że ​​te piękne dekoracje
na ich cienkich szyjach - Twoje dary,
i delikatnie podniosłeś ich włosy,
kiedy próbował zatrzasnąć małe zatrzaski,
i powiedział coś bardzo czułego i szczerego,
coś, czego nigdy byś mi nie powiedział...

Że wszystkie te smsy są na twoim telefonie,
nawet podpisane imionami męskimi, -
tajne wiadomości,
zakodowane wiadomości,
aby tylko dwoje mogło zrozumieć ich szczególne znaczenie,
a iskry błyszczą w twoim sercu
na każdy sygnał
przerywając noc...

Kiedy śpię sam
i podchmielone towarzystwo pod oknami
starając się naśladować współczesnych wykonawców,
a ty odpoczywasz w swojej sypialni beze mnie
albo ode mnie
Jestem pewien, że nie jesteś sam
że ktoś przyciska plecy do twojego gorącego brzucha
i prosi o podciągnięcie koca wyżej,
tak, że ani jednego kilodżula
Twoje ciepło nie zostało utracone...

A rano uśmiechasz się
oraz w niewidocznych zmarszczkach wokół oczu
migające cekiny wymazana szminka -
ślady pocałunków:
wieczór,
noc,
rano,
Jestem pewien, że będziesz o nich pamiętać w ciągu dnia...

Wydaje mi się,
że ta zazdrość
jak rak
rozrywając mnie od środka
ona jak wąż spenetrowała moją wątrobę,
obmyty winem i zatrutą krwią,
i rośnie, rośnie, rośnie
Mówią, że na raka nie ma lekarstwa...
I ból
ten nieustanny ból nie do zniesienia
i trzask rozdzieranej tkanki.
Powiedziałeś, że stałem się taki ciężki
i mało jem...

Jestem pewna, że ​​ta zazdrość mnie zabije
Prędzej czy później…
późno…

#Z kim ona jest?

Z kim ona jest? Ona jest wolna.
Tylko bardzo mocna czerń.
To jest modne, to nie jest modne.
Moda nawet dla dziewczynek.

Wszyscy jesteśmy w jakiś sposób trofeami,
Kto - duma, kto - występek.
Jeśli mieszkasz w kawiarniach
Więc to po prostu samotność.

Wszystko musi być bardzo modne:
Od telefonów komórkowych po śmierć...
Z kim ona jest? Ona jest wolna.
W razie wątpliwości - sprawdź.c

#Szary dzień

Szary dzień. Mokry szary asfalt w szarym mieście,
Ludzie jadą szarymi samochodami do swoich szarych biur,
Ukrywają siwe myśli w siwych od czasu brodach...
Szary deszcz według prognoz silnych synoptyków będzie.

Photoshop. Nowy. Skala szarości... regulacja kontrastu.
Gdzie są kolory RGB? Gdzie są odcienie dla sieci?
Szary dzień. Nie wystarczy do kolki namiętności.
Ta straszna nuda spada z samego nieba.

Szary dzień. Sygnalizacja świetlna (trzykrotnie szara) miga kierowcom.
Pocałunek jest zbyt szary, by natychmiast zmienić kolor dnia.
Pasuje Ci ten szary garnitur - to prawie niesamowite,
Ale pod nią bladoszara krew pasująca do dopasowanych żył.

#Nie bój się

Nie bój się, odejdę bezgłośnie -
Nie będziesz się mną nudzić.
Biorąc telefon komórkowy z butami pod pachą,
Opuszczę wejście i rozpłynę się.

Ludzie istnieją obok siebie
Ludzie nie potrzebują crossoverów
Nie bój się, zaraz odejdę.
Dwa razy nie wejdę w twój obecny.

Nie będę wędrować po ciałach
Z rzutu ostatniej wskazówki.
Nie bój się, nie mam piętnastu lat -
Odchodzę zawodowo!!!

#Kocham cię

Kocham cię. nie chciałeś tego?
Co jeszcze mogę zrobić? Powiedzieć…
W małym, małym sercu poety
Musi być przynajmniej jeden niebiański...

Aby wypełnić przestrzeń ikonami,
Chroniąc się przed fatalnym światem.
Uwielbiam piosenkę o białej róży
Kocham cię…
tylko ty...

ideał.

#Kocham_go_tak

Kocham go jak wilki kochają swoje młode,
Całowanie ich pysków językami w norze.
Kocham go jak nieśmiali mieszkańcy Czadu -
Biegnij z cienką włócznią dla zwierząt z Czerwonej Księgi.

Kocham go tak, jak doświadczony rybak kocha swoją sieć,
Naprawiam to każdego wieczoru, obracając kości policzkowe.
Kocham go jak potępieńca - śmierć
W swoim miękkim łóżku, nie na krześle elektrycznym.

Kocham go tak, jak kocha ślepy rastaman
Zbliżanie się do Jah, przekształcanie spostrzeżeń w melodie.
Kocham go jak melancholijna mgła -
Rodowity Anglik, który od pięciu lat nie był w swojej ojczyźnie.

Kocham to tak, jak turyści kochają gorący wschód,
Jedzenie robaków w pięciogwiazdkowym hotelu na kolację.
Kocham go tak, jak kocham swój pierwszy kwiat
Spóźniona dziewica marząca o mężu.

Kocham go jak blask korony jest tyranem,
Jak księżniczki - same, jak latające pieniądze - żebracy.
Kocham go jak siwowłosy muzułmanin - Koran,
Jak artysta - płótna, jak głodny - talerz jedzenia.

Kocham go jak wolnego ptaka - skrzydło,
Jak głębia - mięczak, a ile - jego wąska szczelina.
Kocham go tak, jak bezdomne dzieci kochają ciepło.
Kocham go jak prostą ziemską kobietę.

#2006

#25_centymetrów_miłości

Gdyby robił tam iz powrotem -
Znak „Proszę bardzo”.
Możesz pociągnąć, ale nie zawsze.
(Każdy obcy nie jest potrzebny!)

Może być bardzo wygięty,
I różne kolory.
Może - prosto i Prutkov Kozma
Napisał coś o tym!

Bywa też kudłaty, prążkowany,
Obrzezany w młodym wieku.
Po praniu zwykle jest czysty,
Zadarta i trochę pompatyczna.

Przy „moim” jest wyprostowany, zabawny!
Około ćwierć metra...
kocha! Wagi! Arto, chodź za mną!
Pani z psem!
Retro!

#Adamu

I będziemy spacerować po listowiu w listopadzie,
Pozostawienie firm i samochodów.
Uwielbiam te wszystkie żeberkowe bzdury
Człowiek stworzony przez Boga.

I zamknę ręce pod twoim płaszczem,
Wydaje się być we właściwym miejscu.
Zabandażowany pod blizną
Oblubienica stworzona przez Boga.

#Aloes

Wyszedł z błękitu prostych znaków elektronicznych,
Ale był prawdziwy i cielesny, jak chleb i miód.
A jego powieki pachniały snem szkarłatnych maków,
I coś w rodzaju żołądka z niedzielnej modlitwy.

Wyszedł i stanął gdzieś: daleko, ale blisko,
I trzymałam jego numer telefonu komórkowego w swojej klatce piersiowej.
Ale najwyraźniej założyłem niewłaściwe ubranie
Nie wiedziałam, co robić pośród, w środku, wśród…

Przybył znikąd, ale portyk nie zacumował w moim,
Wyszedł z błękitu i wszedł w ten sam błękit.
A chłopiec okrętowy rzucał wygiętym sztyletem swojego marynarza
Na wysokich masztach podtrzymujących czerwony jedwab.

#Biegać

Gdziekolwiek biegniesz
Grawitacja, czas, plotka.
Jeśli poprosisz o coś do picia, wezmą trzy ceny za linę przy studni.
Gdziekolwiek biegniesz
Języki przynoszą owoce.
Ludzie chcą jeść, ludzie chcą z kimś walczyć!

Gdziekolwiek biegniesz
To jest społeczeństwo - jesteś skazany na zagładę
W trudnym świecie łokci naucz się sztuki pchania.
Gdziekolwiek biegniesz
Poleganie na czyimś ramieniu
Można boleśnie upaść i złamać się na ostrych kamieniach.

Gdziekolwiek biegniesz
Zbyt zajęty, zbyt duży
Żądanie szybkich pieniędzy i łatwego szczęścia w spadku.
Gdziekolwiek biegniesz
Czy ktoś znalazł to pudełko?
Chwilę przed tobą - przyzwyczaj się do trudnego sąsiedztwa.

Gdziekolwiek biegniesz
Świat jest wypełniony i trzyma w zębach
Niebieski sen jak wycinek lwa w zoo.
Gdziekolwiek biegniesz
Od pieluchy po plusz w trumnie
Możesz zrobić księżniczkę rękami spalonego kucharza.

Gdziekolwiek biegniesz
I tak nie możesz uciec od siebie.
Chipy są wbudowane, sumienie znajdzie usprawiedliwienie dla instynktu.
Gdziekolwiek biegniesz
Poczucie dreszczyku emocji związanego z udostępnianiem
Mogą zabrać palec za pierścionek z fałszywym cekinem.

Ale gdziekolwiek pobiegniesz
Bądź milszy i częściej się żegnaj
Niekochane kobiety i wojownicy bez medali.
I gdziekolwiek biegniesz
Nawet jeśli biegasz z pustym żołądkiem,
Nie spiesz się do jedzenia, choć z lekkim, ale znakiem ... smród!

#Be_reverent_to_the_World

Bądź drżący dla świata -
Jest tak samo drażliwy i mały,
I kochaj go nie na wiosnę, ale w ohydnej błocie pośniegowej.
Wyobraź sobie, że świat chce płakać:
Bądź drżący dla świata -
Ma też zakończenie.

Bądź drżący dla świata -
Jest tak niesamowicie świeży
I tak jego gleba czeka na wiosenne ziarno.
Częściej drżyj: we wszystkich obszarach i ze wszystkimi.
Bądź drżący dla świata -
Jesteśmy dziećmi, a On jest naszym kojec.

Zachwyć się światem
I jest ucieleśniony w małych rzeczach:
W niewinności zniewag i pamięci pamiętnych przezwisk.
Drżyj dla świata - on też cierpiał z powodu kluczy głównych.
Zachwyć się światem

Ukryty w czyichś oczach.

#Wiesz_2

Wiesz, miesiące upłyną
Zadzwonisz… ale znacznie rzadziej… i…
Ludzie żyją zgodnie z prawami tego obszaru:
Kontynentalne i przybrzeżne.

Wszystko w porządku. I oczywiście się okaże
Wszystko. Dobrze. Pasy są napięte.
Jestem zakładnikiem stref czasowych
Siadam, żeby zjeść lunch, kiedy ty jesz kolację.

Jesień jest cudowna kontynentalna.
Jesień jest cudownie jednorazowa.
Są paski, ale talii nie widać -
Na zawsze moja planeta jest w ciąży.

Liście rozprzestrzeniają się wzdłuż wybrzeża
Liście są wyrzeźbione ... z twoim profilem ...
Być chociaż trochę obok mnie -
Chociaż sekretarka z czarną kawą.

Albo ty... ale gdzie my jesteśmy... Różni
Widzowie, sceny, reflektory, repliki.
Liście są takie czerwone jesienią.
A zbiegi okoliczności są tak… rzadkie…

Można zsynchronizować ze strzałami
Biegaj jak czarny koń.
Ten, kto ma obsesję, nie toleruje drobiazgów.
A opętani są zgubieni.

#Mężczyźni_którzy_są_odpowiedni_dla_nas_ojców

Cienka niewinność: rozkosz z kałuż,
Tajemnica w ruinie.
Kogo potrzebuję? Kochanek? Mąż?
Dla podziwu? Szkoda?

Młodość jest magiczna - każdy garcon
Wygląda jak książę z bajki.
Czego potrzebuję? W środku? Styl?
Agencja pracuje w niebie.

Dojrzałość cieszy – podkreśla
Mały miesiąc dla miasta.
Kogo potrzebuję? Młodzik? Starzec?
Aby wypełnić sypialnię.

zaprogramowany algorytm -
BASIC - język klasyczny:
Jeśli nie, przejdź do… limitu linii
Trzydzieści to granica krytyczna.

Chcę napić się wody z twarzy
W gąszczu słuchaj wilgi.
Dziewczyny we wszystkim szukają ojca!
Może rozszerzyć próbkę?

ONLINE: Sola Monova

W PASZPORCIE: Julia Solomonowa

O SOBIE: Pisarz

Moskwa

WIEK: Delikatny

CHARAKTER: Liryczny

WYKSZTAŁCENIE: VGIK (warsztat S. Sołowjowa, W. Rubinchika)

WIĘCEJ WYKSZTAŁCENIA: FESTY, Instytut Ekonomii i Zarządzania

ORAZ INNE WYKSZTAŁCENIE: Dalekowschodnia Państwowa Akademia Sztuk Pięknych

ZAWÓD: Dyrektor

GORPROEKT - Julia, opowiedz nam o sobie: o swoim dzieciństwie, dorastaniu, macierzyństwie. Jak zmieniał się twój styl pisania w zależności od tego, przez jaki okres życia przechodziłeś?

SOLA MONOVA - Urodziłam się we Władywostoku, od dzieciństwa piszę wiersze. Na początku pisała humorystyczne wierszyki dla dziadków, czytała je na rodzinnych przyjęciach i wszystkim bardzo się to podobało. Potem w szkole, chuligański sposób, przerabiałem wiersze ze szkolnego programu nauczania, Puszkina, Lermontowa, Majakowskiego - nawet chłopcy z klas równoległych przychodzili słuchać. Nadal kocham ten gatunek.

Napijmy się ze smutku, gdzie jest kubek.

I zjemy przekąskę... Gdzie przekąska?

Chciałbym grubą dziewczynę

Żebym wyglądała na wąską!

Rosjanki, nam nie jest łatwo!

Fatalna pieczęć nad nami!

W przypadku oleju i silikonu

Jest zasób, więc musisz go pobrać!

Wtedy na pewno nie sądziłem, że pisanie będzie czymś poważnym w moim życiu. Chociaż zawsze pisałem i pamiętam prawie wszystko na pamięć.

Kiedy pojawiły się portale społecznościowe, zaryzykowałem opublikowanie mojego poetyckiego archiwum do oceny sieciowych znajomych, znajomym się podobało, potem znajomym-przyjaciołom, znajomym-znajomym-przyjaciołom i zupełnie nieznajomym. Okazało się, że wiersze rozchodzą się jak wirusy.

GORPROEKT - Jak myślisz, skąd takie zainteresowanie poezją?

SOLA MONOVA - Ludzie lubią nie tylko wiersze, ale także historie. Ludzi to interesuje, bo widzą w tych opowieściach nie autora, ale przede wszystkim siebie. Większość moich czytelników nawet nie wie, jak wyglądam iw zasadzie nie ma to dla nich znaczenia. Odwiedzają stronę, aby przeczytać coś o sobie.

Kwadrat mojego ekranu.

Pamiętam, kiedy miałem 15 lat

I nie było Instagrama.

Ładne i bardzo płaskie

A było to dziewięćdziesiątego roku

I alkohol z beczki w kiosku.

Ten wiersz „W erze bez Instagrama” był rozpowszechniany przez ogromną liczbę repostów. Wszystko okazało się znajome: piwnice, a Paszka z gitarą i piosenki o księżniczkach.

GORPROEKT - Masz wykształcenie literackie?

SOLA MONOVA - Mam trzy wyższe wykształcenie, wszystkie bardzo kreatywne, ale nie pisarskie. Jestem zawodowym reżyserem filmowym, teatralnym i kierownikiem produkcji. We Władywostoku otrzymałem dwa dyplomy, aw Moskwie ukończyłem VGIK, warsztat reżyserski Siergieja Sołowjowa i Walerija Rubinczyka. Bardzo kocham swój zawód, a we Władywostoku i Moskwie przez wiele lat pracowałem w telewizji, byłem prezenterem, reżyserem programów, potem - już głównym dyrektorem własnych studiów, inscenizowałem spektakle.

GORPROEKT - A teraz najważniejsza jest poezja?

SOLA MONOVA - Tak, stało się. Jestem bardzo energiczną i kreatywną osobą. Kiedy urodziłam dziecko i przeprowadziłam się z mężem do wiejskiego domu na przedmieściach, popadłam w prawdziwą izolację od społeczeństwa – cisza, piękno, choinki, sosny, świeże powietrze i brak komunikacji… Internet. Dlatego tak bardzo pochłonęła mnie poezja sieciowa.

Nie można było kręcić filmu z dzieckiem w ramionach, a można było pisać wiersze kołysząc kołyskę i spacerując z wózkiem. A co najważniejsze, to, co zostało napisane, w tej samej sekundzie zostało poddane ocenie czytelników. Kino ma bardzo długą drogę do publiczności. Poezja pod tym względem jest sztuką idealną. „Żadne kamery nie są potrzebne, żadne szyny”.

W ostatnich latach napisałem ogromną liczbę wierszy. Dlatego potrzeba wydawania książek dojrzała, teraz czytelnicy są zainteresowani tym, jak ja sam czytam własne utwory, ale myślę, że interesuje ich samo patrzenie na mnie, czy wyglądam jak oni, czy nie (śmiech).

GORPROEKT - Czytając Twoje wiersze, można się nadziwić, jak udaje Ci się "wczuć" czytelników. Czy przeszedłeś przez każdy wiersz i przeżyłeś go?

SOLA MONOVA - Piszę tylko o tym, na czym dobrze się znam. Czasami są to silne emocje moich bliskich. Kiedy ktoś bliski cierpi, czy czujesz jego ból? Ten ból staje się twoim.

Bywa też tak, że ostre pytania wiszą w powietrzu, a ja jako artysta współczesny po prostu nie mogę przejść obok nich obojętnie. Na przykład nie sposób nie zauważyć bojowych nastrojów w sieci, nawet na stronach znajomych znajduję czasem dość agresywne wypowiedzi. I tak oto był to przeddzień Wielkiej Wojny Ojczyźnianej, cały Internet był pełen wstęg św. Jerzego, świetna okazja do wrzucenia wierszy o wojnie.

Jeśli jesteś osobą wykształconą

Pozbądź się swastyk i paran.

Gdzie zaczyna się wojna? W mojej głowie -

Co trzeci jest teraz w głowie z wojną.

Więc myślisz, że zapobiegniesz -

Udowodniłem, pomściłem, pomściłem wszystko...

Potrząśnij głową - TNT jest w twojej głowie,

W tej głowie - iskra i wybuchnie!

GORPROEKT - Skąd czerpiesz inspiracje? Co dodaje ci energii do napisania kolejnego arcydzieła?

SOLA MONOVA - Kiedy spotykam jasnych, żywych ludzi, chcę o nich pisać. Może po prostu dobrze wyczuwam czyjś ból... Jestem reżyserem. Kiedy reżyserzy analizują sztuki, muszą określić pragnienia wszystkich postaci, ich cele, zadania, tak wyłania się główny konflikt (po Stanisławskim). Za każdym razem, gdy piszę wiersz, tworzę mały dramat. Tu rozmawiamy, to znaczy, że są już między nami pewne relacje, pragnienia i oczekiwania. Jak w „Mewie” Czechowa, fabuła opowiadania. I ja, prawie jak Trigorin, mogę napisać o tym wiersz. Naprawdę nawet nie wiem, jak to się potoczy i jak się skończy. Tutaj nie możesz zgadywać. Nie ma żadnych gwarancji.

Dlatego nie piszę na zamówienie. To prawda, wcześniej, jeszcze w pierwszym instytucie, pisałem i wydaje mi się, że całkiem dobrze, łatwo iz humorem. Byli nawet stali klienci. Ale nie zachowałem tych wersów i teraz raczej nie będę w stanie skomponować czegoś takiego. Wprawdzie nie, może się uda, ale tutaj potrzebna jest fajna motywacja, jakaś opłata kosmiczna. (śmiech).

Wiesz, ostatnio oglądałem program o muzyce filmowej. Rybnikov, jeden z moich ulubionych kompozytorów, został zapytany: „Co inspiruje cię do tworzenia tak genialnej muzyki, nawet w napiętych terminach produkcji? ". Odpowiedział: „Sam termin jest bardzo inspirujący, bo nie ma wyboru – inspirujesz się i piszesz” (śmiech).

Inspirują mnie też ludzie z internetu: portale społecznościowe to targowisko próżności - pozwalają każdemu się "pozycjonować": wrzucać zdjęcia, opusy filozoficzne, popisywać się. Czasami, patrząc na stronę osoby, dowiadujesz się tak wiele o jej życiu, że nie możesz powstrzymać się od pisania wierszy, najczęściej sarkastycznych, a czasem nawet obscenicznych.

GORPROEKT - Które z twoich wierszy z ogromnej różnorodności szczególnie podkreślasz i kochasz?

SOLA MONOVA - Kocham wszystkie moje wiersze, a moim ulubionym jest zawsze ten ostatni. Hity są tworzone przez czytelników. Ale chyba wybierają nie tyle wiersze, ile tematy, które są im bliskie.

Czasami coś piszę i myślę: „Boże, jaki dobry wiersz!”, chodzę szczęśliwy, czytam sobie, zacieram ręce. A teraz, gdybym tak myślał, nie będzie żadnego sprzeciwu. Ale warto napisać kilka linijek z serii „cóż, bzdury” - burza oklasków, komentarze, ludzie reagują, kojarzą się ze sobą, śmieją się lub płaczą, przeciągają ich na swoje strony. Oto na przykład fragment nieoczekiwanie aktualnego wiersza o lecie.

Piszę z pięknego miejsca

W naszej strefie leśno-stepowej,

Bo jesteś włóczęgą i włóczęgą

I nie zabierasz go nad morze, jak wszyscy inni.

Podrapał się, zgrzytał zębami,

Wszedł do książki telefonicznej

Mam motocykl z przyczepą boczną

I zabrał mnie do bajkowego lasu.

A teraz jestem na Instagramie -

Świetne zdjęcia! Mróz na skórze!

I wesoła rzeka z bobrami,

I ukąszenia wściekłych os,

I sceny dla nudystów w turzycy

I wypad na wódkę w okolice,

Niebo jest nieskończenie wysokie

Z odlatującą wroną.

GORPROEKT - Czy obrażasz się na swoich czytelników, gdy wiersz, któremu poświęciłeś wiele czasu, nie znajduje należytego odzewu? A może jesteś swoim największym krytykiem?

SOLA MONOVA - Cóż, jestem też obserwatorem innych ludzi, ktoś czyta moje wiersze, a ja oglądam czyjeś zdjęcia, słucham czyichś piosenek. Coś się podoba, coś nie. To jak w Hollywood - jeden dobry obraz na 100 złych.

A krytyka jest potrzebna, ale nie powinna podcinać skrzydeł. Krytyka, która sprawia, że ​​chcesz rzucić wszystko i pójść do klasztoru, to terroryzm sieciowy. Zauważyłem, że nawet najwybitniejsi artyści naszych czasów mają „hejterów”.

GORPROEKT - Jak myślisz, kim byś była, gdybyś nie została poetką?

SOLA MONOVASOLA MONOVA - Przede wszystkim jestem reżyserem. A poezja jest moją odskocznią.

Miałem szczęście, wybrałem zawód, w którym kariera nie kończy się w wieku 20 lat. Jeśli marzysz o zostaniu modelką, w wieku 15 lat powinieneś dostać się do agencji, w wieku 16 powinieneś dostać kontrakty, w wieku 17 lat powinieneś zostać twarzą znana marka. A jeśli jesteś reżyserem, im jesteś starszy, tym droższy. Dyrektor to mądry człowiek. Dlatego nie martwię się, że najlepsze lata spędzam na poezji, do wielkiego skoku potrzebna jest dobra odskocznia. Ogólnie chcę robić filmy i będę.

GORPROEKT - Czyli możemy spodziewać się w przyszłości jakiegoś ciekawego projektu z Twojej strony?

SOLA MONOVA - Tak, nawet nie możesz, ale na pewno poczekasz. Ale póki co mam małe dzieci. Teraz mój syn ma dwa latka, a jak skończy cztery lata, a będzie już w pełni samodzielnym człowiekiem, to mogę odwrócić swoją uwagę od moich wielkich rzeczy (śmiech).

Zrobiłem już książkę z jednego ze swoich scenariuszy, jest to mała proza ​​„Jaskier ma białą krew”. Jest również na sprzedaż na mojej stronie internetowej. Odpowiedzi czytelników są dość interesujące. Mam nadzieję, że pewnego dnia wielki producent filmowy przeczyta tę książkę i powie: „Słuchaj, budżet za trzy grosze, musimy to sfilmować!” (śmiech).

„z moimi danymi”

Sola Monowa

Oczywiście są ładniejsze i mądrzejsze...

Co w tym dziwnego?

Po prostu we mnie wątpisz

I nie porównuj.

W końcu, jeśli się rozejrzysz,

Wszystkie takie gwiazdy

A ty jesteś niestrudzonym astronautą

Na otwartej przestrzeni.

Niebo błyszczy diamentami

Z nadejściem wieczoru:

Kto jest zakorzeniony w Pannie, kto jest w Wadze

Na zawsze.

Ich nieziemskie imiona dźwięczą

W całej galaktyce

A ja stoję przy smutnym oknie

W jednym płaszczu.

I czuję się taki prosty

taki mały

Kiedy na niebie jest sto milionów

Wesoły emotikony.

I myślę kogo naśladować

Mają daty.

Walczą: białe koty

Z czarnymi kotami

Rywalizując ze sobą krzycząc do niemoty

przed dziewczynami.

Rano kot sąsiada będzie się czołgał

Bardzo zraniony.

Porównujesz życie i niebo,

I nie porównuj.

Przecież jeśli generał działa zgodnie z prawem

nad organizmami,

Wszystko, co wygląda na bardzo wysokie

Zasadniczo jest niski.

Widzisz, jakoś się staram

Zrozumieć prawa

I oświetlam drogę telefonem

Przez ciemny pokój...

„w czasach bez Instagrama”

Sola Monowa

W środku nocy” oświetla kratę

Kwadrat mojego ekranu.

Pamiętam, kiedy miałem 15 lat

I nie było Instagrama.

Nie podobał mi się mój brzuch

Ładne i bardzo płaskie

A było to dziewięćdziesiątego roku

I alkohol z beczki w kiosku.

Popłynęła rzeka spieczonego alkoholu,

Magnetofon zaklął w tle,

Widziałem tylko z daleka

Telefony komórkowe

Ponurzy bracia i luksusowe damy

W butach na boso -

To były desperackie lata

I kult dla wielu.

Ktoś został zabity, a ktoś stał się zgorzkniały

Z maku lub z wódki,

Tatusiowie łatali skarpetki

Matki - ich rajstopy,

Nastolatki leczyły swój trądzik

I dużo sobie wyobrażał

A Tanya nauczyła mnie palić

W szkole za garażami.

Tanka i ja nie wiedzieliśmy o sieciach społecznościowych,

Obserwatorzy lub trolle

Tanka i ja chcieliśmy zapalić na wdechu

I wędrować bez kontroli

Tanka i ja wierzyliśmy, że życie to gra,

A Paszka Karmanow jest geniuszem,

I Instagram wydaje nam się

Jakieś głupie brednie.

A Paszka Karmanow czytał z trudem

I szturchnął tsatskiego w tramwajach,

Na rurach w piwnicy zbudowano dom

I traktował wszystkich po królewsku,

Śpiewał o księżniczkach, aż ochrypł,

Jak chcesz je pocałować

A koty wspinały się do piosenki w piwnicy

I grzały się na wełnie szklanej,

I kapał z tych gorących rur,

I pachniało bardzo źle

A jeśli mam chociaż trochę YouTube'a,

Poznałbyś jego sztukę,

Ponieważ wszyscy poszli do Paszki,

Schodząc w ciemność i wilgoć

A Pashka na pewno by wtedy nie usiadł

Za czyjś pusty portfel...

Dziś w sieci - wszelkiego rodzaju żużel

I dużo dobrych piosenek.

Szukałem Paszki, ale jej nie znalazłem,

Może świat nie jest mały,

Zadzwoniły aluminiowe anteny Wi-Fi,

Światowy procesor brzęczał,

Napędzani hashtagami - obniżona treść,

Ale nie te księżniczki...

A ci z piwnicy trop złapali,

I to wcale nie jest dziwne.

Księżniczki rządziły w wieku piętnastu lat -

W czasach bez Instagrama!

"Upał był nie do zniesienia"

Sola Monowa

Upał był nie do zniesienia

Mleko gotowało się we krwi

A ty powiedziałeś, że jestem piękna

I łatwo uwierzyłem.

Chciałem usiąść

I jasno przynieś swoje oczy

Zrozumiałam, że jestem piękna

Kiedy to powiedziałeś.

Nie mogłem już się garbić

[i nie mógł jeść przez trzy dni],

I poszliśmy letnią ulicą -

I WSZYSCY spojrzeli na mnie...

A upał dziobał przechodniów w temechko

I zapiał jak kogut:

"Taka brzydka dziewczyna

Z takim przystojniakiem!”

"Młodzież"

Sola Monowa

Młodzi, jesteście tacy mądrzy

Tylko nie odchodź!

Jeśli chcesz, chodźmy kupić torebkę,

Jedzmy na słodko.

Chcesz pojechać na wycieczkę

Do słońca o wschodzie słońca.

To trochę szalone

Twoje odejście ode mnie!

Młodzieży, jesteś tak blisko -

Nie zdradzaj ukochanej osoby.

Czy chcesz, żebym został wspinaczem -

Ruszajmy w chłód.

Chcesz błyszczące? Chcesz silny?

Weźmy dzień wolny

Wszystko co nie było wcześniej sklejone spinaczami Połączmy w jedno.

Czytam o biednych dziewicach,

I o krwawym prysznicu.

Może na proste: zastrzyki,

Puder, szminka, tusz do rzęs.

Może się spóźnisz, nawet chwilowo,

Nawet na parę lat?

Młodość, kochanie, nowoczesność?

Brak odpowiedzi.

Tata ze Skype'a

Sola Monowa

A dzisiaj od rana pada deszcz,

Miałem też dobry sen

Mam tatę, tatę Skype'a,

Tata jest w biznesie.

Mówią, że mój tata jest czerwono-czerwony,

Na Skype jest statyczny i ponury

Ale z drugiej strony moja mama i ja mieszkamy w Paryżu,

I mówię po francusku.

Kiedyś tęskniłem, teraz już nie tak bardzo

Prawdziwy tata nie jest dla mnie!

Elektroniczny tata jak Tamagotchi

Odda do Disneylandu i nie da pasa!

Tata zadzwoni na kolację sylwestrową

Machając w internetowej „wdowie Clicquot”,

Chcę dokładnie tego samego męża -

Za dużo pieniędzy i precz!

Stronie internetowej:

Sola Monova jest najpopularniejszą poetką w rosyjskim segmencie Internetu. Autor żywych, zapadających w pamięć wierszy „sprzedaje rękopisy”, zarabia na talentach i wychowuje dzieci.

Yulia Solomonova (Sola Monova to pseudonim) urodziła się w stolicy Kraju Nadmorskiego w 1979 roku. Zaczęła pisać wiersze, zanim poszła do szkoły. Dziewczyna została zachęcona do twórczości literackiej przez entuzjazm dla poezji rodziców. Poetka jest wdzięczna za wsparcie ojca Valery, któremu udało się dostrzec dar w pierwszych opusach córki, wyróżniających się czarnym humorem.

Sądząc po liczbie dyplomów ukończenia studiów, ulubionym zajęciem rodowitego Władywostoku jest studiowanie: Julia jest certyfikowanym menedżerem, reżyserem, aktorką.

Na początku XXI wieku Solomonova prowadziła popularne programy w telewizji Primorsky, a wdzięczni widzowie rozpoznawali ją na ulicach. Jednak przestrzenie Dalekiego Wschodu stały się ciasne dla wszechstronnej dziewczyny i rzuciła się do Moskwy, weszła do warsztatu VGIK.

Poezja

Chociaż za plecami Monova stoi film „911”, wystawiany w Stanach Zjednoczonych, jedynym zajęciem, które pozwala jej komunikować się z Wszechmocnym, jest poezja. Najbardziej znane wiersze Soli to „Czuję, że w pobliżu są kobiety” i „Mróz”. Ogólnie rzecz biorąc, wszystkie prace pisarki skierowane są do płci pięknej, można je zatytułować „Wiersze o mężczyznach”.

Krytycy zarzucają wierszom Soli, że po zapoznaniu się z nimi czytelnicy nie doznają katharsis, a jedynie cieszą się rozpoznaniem przeżywanych wcześniej emocji. W żywych wersetach występują błędy gramatyczne. Jednak milionowa publiczność subskrybentów poety w sieciach społecznościowych jest zachwycona dziełami swojego ulubionego autora.

Sola jest dowcipna, wyczuwa rytm, wyłapuje jasne, nieoczekiwane rymowanki. Poezja Monowej jest stylistycznie zbliżona do twórczości Igora Irteneva, ale nie jest poświęcona polityce, ale relacjom płci. Czytelnicy rozpoznają w wersach poetki elementy ich biografii.

Życie osobiste

Sola Monova mówi w wywiadzie, że dzięki poezji poznała swojego przyszłego męża - wtedy polityka, a teraz biznesmena: Nikołaj Morozow wręczył poetce dyplom za wygraną w konkursie literackim. Potem los znów zetknął młodych ludzi na wieczorze panieńskim przyjaciółki Soli. Od oświadczyn do ślubu minął jeden dzień: znajomości pozwoliły panu młodemu szybko zorganizować rejestrację w mieście Włodzimierz, gdzie zakochani udali się, aby podziwiać starożytną architekturę.

Monova zalotnie komentuje swoje życie osobiste, twierdząc, że Kolya zakochał się w niej, ponieważ wie, jak robić to, co lubi - poezję. Jedyną rzeczą, której partner życiowy sprzeciwia się pracy Soli, są wulgaryzmy.

Mąż jest o 5 lat starszy od poetki, jest autorem ponad pięćdziesięciu książek naukowych, udało mu się pracować zarówno jako asystent, jak i prorektor głównego uniwersytetu Dalekiego Wschodu. Zdjęcia Mikołaja w Internecie świadczą o smaku poety: mężczyzna ma przyjemny wygląd, harmonijną sylwetkę i gęste włosy. Para ma dwoje dzieci. Narodziny Wani i Niny sprawiły, że poezja Monowej stała się bardziej liryczna.

Sola Monova teraz

W maju 2018 roku poetka wystąpiła na głównym placu Rosji. 29 i 30 grudnia 2018 roku kreatywna dama dała koncerty w moskiewskim gnieździe głuszca, na które bilety kosztują od 2 do 3 tysięcy rubli.

Każdy występ Soli to spektakl jednoosobowy, w którym pojawia się w efektownych (zwykle czarnych) strojach. Wdzięczna publiczność płacze, a po spektaklu przynosi idolowi książki, by udekorować je autografami.

Poetka ucieszyła fanów: zamieściła „Instagram” nowy wiersz poświęcony 2019 roku - rok Świni.

Książki

• 2014 - Jaskier ma białą krew
• 2014 - „Lewa książka”
• 2014 – „Właściwa książka. Poezja sieciowa»
• 2016 - „Wiersze o mężczyznach”
• 2018 - „Wiersze do torebki”
• 2018 - „Wiersze”
• „Księga reklamacji”
• „Różowa książka”

Jasna osobowość z nieszablonowym myśleniem. Swoimi szokującymi wierszami po prostu wysadziła Internet w powietrze. Dziś pod względem liczby subskrybentów jest najpopularniejszą poetką Runetu. Liczba obserwujących przekroczyła już milion. I jeśli niektóre jej wiersze wydają się zbyt surowe, a nawet urojeniowe, inni są pewni, że jest to idealna mieszanka sarkazmu i mądrości. Tak więc, Sola Monova, biografia, rodzina i twórczość popularnej współczesnej poetki znajdują się w centrum naszej uwagi.

Biografia Julii Solomonowej

Sola Monova urodziła się we Władywostoku w 1979 roku. Już w wieku 6 lat pisała rymowanki, nasycone czarnym humorem. Sama poetka przyznaje, że drogę sztuki wybrała dzięki ojcu. Dzięki jego uległości rysowali, śpiewali, pisali wiersze od wczesnego dzieciństwa. Ta ostatnia sprawdziła się u niej najlepiej. Sola (prawdziwe nazwisko - Yulia Valerievna Solomonova) mówi, że najdziwniejszy sen jest najbardziej szczery. I powinna go wykonywać każda kobieta. Ale to bardzo dziwne - chcieć być poetą ...

Wydaje się, że pół życia poświęciła własnej edukacji. W 1996 roku ukończyła szkołę języka angielskiego w swoim rodzinnym mieście. Następnie została absolwentką Dalekowschodniej Państwowej Akademii Sztuk Pięknych (2003). Specjalność - reżyser teatralny. W 2004 roku przyszły Sola Monova, którego biografię rozważamy, otrzymał kolejny dyplom z zakresu zarządzania produkcją.

Dusza poety

W wieku 27 lat Sola prowadziła popularny program telewizyjny we Władywostoku. Została rozpoznana na ulicach. Jak sama poetka przyznaje: "Byłam ubrana w luksusowe ciuchy i byłam kierownikiem własnej pracowni". Ale Sola czuła, że ​​brakuje jej czegoś ważnego.

Dlatego w wieku 27 lat poetka porzuciła wszystko - luksusowe ubrania, świetną karierę i rodzinne miasto. Dziewczyna wyjechała do Moskwy, zaczęła studiować w VGIK. Osiedliła się w akademiku, jak zwykła studentka. To podczas studiów współlokatorka zarejestrowała ją na portalu społecznościowym. I pewnego dnia Julia postanowiła opublikować wiersze na swojej stronie. Nawiasem mówiąc, żaden z jej moskiewskich znajomych nie wiedział, że jest utalentowaną poetką. Sola mówi, że jej wiersze spotkały się wtedy z bardzo pozytywnym odbiorem. A kiedy liczba subskrybentów przekroczyła 200, jej mąż poradził jej, aby opublikowała własną książkę. Ale wtedy pomysł ten nie wzbudził entuzjazmu wśród młodej poetki.

W 2011 roku ukończyła VGIK oraz warsztat reżyserski Sołowjowa i Rubinchika. A w 2012 roku otrzymała dyplom hollywoodzkiej szkoły filmowej, a nawet nakręciła w Hollywood film „911”.

Życie osobiste poetki

Jak sama Sola przyznaje, męża poznała na konkursie poetyckim. Ale ich związek zaczął się wiele lat później, kiedy poznali się na wieczorze panieńskim jej przyjaciółki. W tym czasie mąż Soli Monowej był deputowanym do Dumy Państwowej we Władywostoku. Dziś zajmuje się biznesem.

Nasza bohaterka niewiele mówi o swoim mężu. Nie publikuje swoich zdjęć w sieciach społecznościowych. Mówi, że zawsze istnieje konflikt między dwojgiem kochających się ludzi. Ale nauczyli się rozumieć i doceniać, Nikołaj nie zabrania jej kontynuowania kariery poetyckiej. Ale zabrania pisania nieprzyzwoitych wierszy. Ale Sola ma dedykowaną im grupę na VKontakte! Te wersety są ostre i znaczące. A trzeba zaznaczyć, że mają swoich fanów.

Od męża Julia urodziła dwoje dzieci - Ninę i Ivana. Dzieci Soli Monowej są jeszcze bardzo małe: dziewięcioletnia córka i czteroletni syn. Julia żartuje, że jej teściowa z przerażeniem czeka, kiedy jej wnuczka na prośbę nauczyciela recytuje wiersz matki… i okazuje się on obsceniczny.

"Światło jest celowo gaszone
Pod osłoną ciemności
Zasypiam bez poduszek
Między dwójką dzieci...".

Poetka przez długi czas mieszkała w Miami, ale dziś rzadko odwiedza Amerykę. Jej plany zawodowe związane są ze stolicą Rosji. Sola występuje dość często, koncertuje w Rosji. Mówi, że te koncerty to dla niej bardziej hobby niż sposób na zarobienie pieniędzy. Czuje, że jest poszukiwana jako poetka. Że jest kochana i doceniana.

O poezji i wieku

Najczęściej Julia pisze o miłości. Jej wczesna poezja jest bardziej liryczna, mniej morderczego sarkazmu. Poetka jest pewna, że ​​jej wiersze zmieniają się wraz z nią. W wieku 16 lat chodziła zimą bez kapelusza, aby być piękną. A teraz zawsze nosi czapkę na zimno, ponieważ najważniejsze jest ciepło, a nie piękno. "Teraz jestem - mówi Sola w jednym z wywiadów - matką i żoną. A w wieku 16 lat byłam gotowa na każdą przygodę. W wieku 38 lat nie jestem podróżnikiem. Jestem ogniskiem".

„I w listopadzie pójdziemy wśród listowia,
Pozostawienie firm i samochodów.
Uwielbiam te wszystkie żeberkowe bzdury
człowiek stworzony przez Boga”.

O inspiracji

Pisanie wierszy dla Soli Monowej to swego rodzaju objawienie, które nagle do niej dociera. Poetka przyznaje, że ma dość wysoką technikę i potrafi wszystko rymować. Ale żadna technika nie zapewni umiejętności pisania naprawdę szczerych, lekkich, płynących z głębi serca wierszy. To rodzaj drzwi, które otwierają się nagle. Musisz rzucić wszystko i zapisać to, co przyszło ci do głowy, w przeciwnym razie nie będziesz w stanie odtworzyć tego procesu później. A „to, co przyszło mi do głowy” może być dowolne – liryczne, sarkastyczne, a nawet obsceniczne. A po napisaniu wersetu, co tam martwiło, niepokoiło, bolało – w końcu odpuszczamy. „Pisanie poezji – mówi poetka – jest dla mnie rodzajem medytacji, podczas której odłączam się od wszystkiego innego”.

Sola zauważa też, że kiedy doświadcza tylko pozytywnych emocji, jej wiersze spotykają się z dużo większym pozytywnym odzewem.

O miłości i szczęściu

Sola Monova woli nie mówić dużo o swoim życiu osobistym. Mówi, że raz w tygodniu pozwala sobie na poczucie szczęścia przez 5 minut. Ale jednocześnie nie uważa się za nieszczęśliwą. Poetka jest pewna, że ​​depresja jest naciągana. To codzienna presja społeczeństwa i narzucane przez nie stereotypy. Jeśli pozbędziesz się stereotypów, możesz stać się znacznie szczęśliwszy. Trzeba cieszyć się każdym dniem i wszystkim, co się robi. Mimo 3 wyższych studiów Sola uważa, że ​​jeszcze wiele musi się w życiu nauczyć.

„Odkochała się w nim w konwulsjach.
Jest bardzo silna - może wszystko.
Owce są smutne na majtkach dziewczyny -
Nikt teraz nie liczy ich w swoim umyśle…”.

Ale poetka pisze też inne wiersze - ciepłe, przytulne, nasycone smutkiem i czymś trochę magicznym. W każdym z nich znajduje się fragment miłosnej biografii Soli Monovej.

„Prawdopodobnie jest gdzieś
Daleko, gdzie mnie nie ma.
Głaszcząc futro czerwonego psa
Przy gasnącym ogniu”.

Dlatego Sola jest tak popularna. W jej wierszach każda dziewczyna znajdzie coś dla siebie.

Książki Soli Monovej

Mówi, że po tym, jak pierwsza książka trafiła do sprzedaży, była mile zaskoczona jej ogromną popularnością. Ani autor, ani wydawcy nie spodziewali się takiego poruszenia. Dziś książki Soli Monovej cieszą się dużą popularnością wśród jej czytelników. I jeśli jej „Lewa Księga” jest nasycona sarkazmem i obscenicznym językiem, to „Prawa Księga” jest idealnym połączeniem mądrości i tekstu. W sprzedaży jest także „Różowa księga”, „Dmuchawiec ma białą krew” (na cześć wersetu o tym samym tytule), „Księga skarg”. Tego ostatniego można się nawet domyślać, jak twierdzi poetka. Czy prognozy się spełnią - nie jest rozpoznawany.

Dziś jej książki można kupić na koncertach lub zamówić online. Koszt - od 500 do 2500 rubli.

Wreszcie

Tak więc dzisiaj rozmawialiśmy o biografii Soli Monowej, popularnej poetki nie tylko w Rosji, ale także za granicą. Jej wiersze są tak różne - zabawne, niegrzeczne, smutne, obsceniczne. Ale są niezwykłe i oryginalne, nie można ich powtórzyć.

Jeśli pod koniec miesiąca przyjdzie Ci do głowy iść do Biblioteki. I.A. Bunin w pobliżu Krasnej Presnyi, czeka na Ciebie rzadki spektakl dla Rosji - poeta, który potrafi zarabiać na poezji. Sam program jest jednak jeszcze bardziej zabawny niż ekonomiczna anomalia. Sentymentalne melodie wyciskane są z czarnego pianina, setka fanek w wieczorowych strojach roni łzy na ramionach wijących się chłopaków, a sesja autografów w finale zamienia się w wielkie katharsis. Program nosi tytuł „romantyczny wieczór wirtualnej poezji w prawdziwym życiu”. I to jest albo najciekawsza, albo najsmutniejsza rzecz, jaka dzieje się dzisiaj z poezją rosyjską. Obserwuje kogo zapytać. „Tutaj poczujesz się jak pisarz!” - W październikowy wieczór przecina ręką powietrze gabinetu szefa biblioteki. Poetka w drogiej czarnej sukni balansuje na piętach na tle państwowych mebli biurowych i fotografii Władimira Putina. Potargane ciemne włosy i różowa szminka sprawiają, że wygląda jak uczennica liceum wezwana do dyrektora za to, że próbowała wnieść butelkę whisky w skarpetce na bal maturalny. „Przedstawienia w bibliotece to prawdziwie poetycki format. Taki postmodernistyczny. Cytat z przeszłości – wyjaśnia Sola, kiedy próbuję wychwycić ironię.

Buninka odwołuje się do lirycznej strony osobowości Soli. Gdyby to było kolejne mieszkanie w pracowni Paszy Kaszyna w jednym z wieżowców Moskwy (wstęp jest ograniczony do dwudziestu osób, bilety za pięć tysięcy rubli znikają, zanim się zorientujesz), wypiłaby kilka kieliszków wina musującego, wspiął się na fortepian i nie skąpił cynicznych dowcipów o obyczajach panujących w wyższych sferach. Ale dzisiaj będzie bardziej zmysłowa, będzie próbowała mniej przeklinać i być może nie będzie wchodzić boso na stołek.

Ale raczej detektyw / Z poważnym zaświadczeniem / Rozgryzę dupka, / Czując bicie serca. /

Oddałbym całego siebie, / Ale zastawka serca nie jest z gumy. / A jeśli mam talent, / Powinienem na tym zarabiać. /

Daleki od bycia inżynierem, / nie będę leżeć na kanapie - / wymyślę ... /

"Dupek!" – podpowiada wyzwolona część publiczności, która mimo to wylądowała na stołku, Sole, i klaszcze wzniośle. Solar kontynuuje jeden ze swoich hitów, wiersz „In an Age Without Instagram”, który opowiada o latach 90., utraconej miłości i bezwzględności ery technologii. Nagle młoda dziewczyna z rudymi włosami po mojej prawej stronie zaczyna szlochać. Okazuje się, że Alena śledzi Solę od czterech lat, zna na pamięć sto wierszy i przyjechała na przedstawienie od Włodzimierza. „Chodzi tylko o mnie i o moje uczucia” — wyjaśnia powód swoich łez Alena najpopularniejszym komentarzem wśród fanów masowej poezji sieciowej, dodając dla pewności drugi najpopularniejszy frazes: „Trafiłem w sedno”. „A kogo jeszcze lubisz ze współczesnych poetów?” - „Cóż, Astakhova”.

„Wiersze Ach Astachowej nie przedstawiają żadnej wartości artystycznej. To nie tylko poezja drugorzędna, ale trzeciorzędna, pełna tandetnego melodramatu i nie mająca pojęcia o stylu. Proszę zauważyć, że prawie wszyscy komentatorzy piszą, że Astakhova wyraziła „bezpośrednio swoje uczucia”. Nie zaskakuje swoich fanów, ale potwierdza to, co już wiedzą ”- napisał we wrześniu krytyk literacki i poeta Lew Oborin na stronie The Question, dołączając swoją odpowiedź do druzgocącej recenzji wiersza poety. W ciągu ostatnich pięciu lat polubienia i retweety pomogły twórcom wirtualnej poezji zmienić swoje hobby w prawdziwy zawód – z trasami koncertowymi, jeźdźcami technologicznymi, wysokimi tantiemami i fanami ścigającymi swoich idoli. Na półkach księgarń mieszanych z Cwietajewą, Achmatową, Jesieninem i Majakowskim stoją kolekcje Ach Astachowej, Tak Soi, Soli Monowej, Mileny Wright, Stef Daniłowej i innych autorów ukrywających się pod pseudonimami. Na sterydach masowego Internetu nowa fala poezji online nie potrzebuje magazynów, wydawców ani krytyków. Autor i widzowie zakochują się teraz bez pośredników. I czy to naprawdę takie ważne, jeśli związek opiera się na, być może, dość prymitywnej poezji?

Wi-Fi

Mój zakochany, zmysłowy/ mężczyzna/ Po prostu nie może być nieśmiały./ Jeśli nie pisze, to ma powód,/ Więc ginie w walce klasowej./

Więc burze, tornada i tsunami, / I inna naturalna siła wyższa / Leżą okrutnie między nami. / Modlę się! Wszystko będzie dobrze!/

Internet jest bezprzewodowy i bezpłatny / Ominąłem człowieka - / Wierzę, jak obraźliwe i jak bolesne / Wiedzieć, że nie skontaktuje się ze mną. /

Daję radę. Modlę się w nocy: / „Ojcze nasz bądź w niebie, / Opiekuj się nim, bo jest imbrykiem, / Przynajmniej posadź na Maca, przynajmniej na PC”, /

Naucz, niech się wyszkoli - / Odblokuj zhakowany profil, / Wymień baterię biedaka, / Doprowadź do źródła Wi-Fi, /

Logika i skuteczna analiza / Włóż swoją ulubioną głowę. / A także postaw na oryginalność, / Aby kłamać chociaż jak mężczyzna! /

Sola Monowa, 2014

Wiersze o rosyjskim botoksie

O Botoks. Och, rozkosz moja!/Nadziejo strefy mowy./Ja oprócz fałdów nosowo-wargowych/nic nie widzę w ludziach./

Moi przyjaciele są mocno w temacie, / Nie mają już nic do zmiany - / Z irytacją roślin domowych / Patrzą na mnie z góry. /

Pełne spokoju i mocy, / Znajdą sobie mężów, / A ja w temacie: „Nie marszcz czoła” / Chyba już zwariowałam. /

Włączam program dla dzieci / „Dobranoc, dzieci” / I widzę, gdzie coś pompowali, / Co stało się płaskie, co było duże. /

Koledzy zabiegają o mężczyznę / (Zdjął różnicę w walutach), / A ja patrzę w jego zmarszczkę / I ukłuję ją w myślach. /

Mam przeczucie - atak jest bliski, / Ale nie wiem jak to powstrzymać. / Jestem na portrecie Mony Lisy / Znalazłem cztery stawy - /

Musi zrobić wargę nosowo-wargową, / Ale tylko dobrze. / [Lekko rozmazany Leonardo, / Ale photoshop nie ratuje]./

We wszystkich wiekach problem jest ten sam - / Pomarszczone ciało wisi. / Na wszystkich arcydziełach Ermitażu / Pokażę ci, gdzie wstrzykiwać. /

Gdzieś się w grobach przewrócą / Van Gogh, Picasso i Matisse... /

Tylko rodzimy prezydent…/ Nie botoks, tylko konserwatyzm!/

Sola Monowa, 2014

Teksty filozoficzne

Gołębie w parku proszą o chleb/ [Suko, ciągle proszą]./ Dziadkowie reagują na ciebie?/ Gratulacje, masz trzydzieści pięć lat!/

Tort urodzinowy, niedokończony, / Pokruszę się, odpędzając kota, / I położę pudełko z „sushi” / [Co dobre, żeby zniknąć]./

Wlecą się jak niespokojne atomy, / I zacznie się szalony zhor, / Odwrócę się - zwabiona ptakami, / Stoi starszy chłopak. /

Świeci niebiańskim zachwytem / I po bratersku gotowy do uścisku ... /

Trzydzieści pięć, to nawet nie siedemdziesiąt, /

Cóż, to jest młodość, ... twoja matka! /

Sola Monowa, 2015

Irina „Ah” Astakhova niespokojnie chodzi po szatni. Na początku spóźniła się na samolot. Potem umieszczono ją w złym hotelu. Jej koncert w Krasnodarze został w ostatniej chwili przeniesiony z Domu Kultury do miejsca zwanego The Rock Bar - ponurej instytucji obwieszonej portretami gwiazd rocka. Ludziom nie wolno. W przedsionku zaczyna narastać estetyczny konflikt między roztrzęsionymi studentkami a członkami kubańskiego podziemia alkoholowego, którzy przyszli do ich domu i nagle odkryli, że przeklinanie jest teraz niegrzeczne. I możesz wreszcie rozłożyć książki! Proszę. Ah Astakhova prawie się nie irytuje. Chyba że tylko trochę. Ważne jest dla niej, abyś wiedział, że nie jest jakąś ekscentryczną divą, która zwija skandale. Nie lubi denerwować innych.

Zwarta dziewczyna o zielonych oczach, aksamitnym głosie i włosach związanych w chustkę, Akh Astakhova to czołowa liga rosyjskiej poezji online. Zaczęła aktywnie pisać około pięć lat temu, a teraz jej grupa na VKontakte ma ponad 250 tysięcy subskrybentów, klipy na YouTube zbierają setki tysięcy wyświetleń, jeździ w trasy koncertowe po Rosji i Europie, a setki ludzi wypełniają sale. Strona poety na Instagramie transmituje wymarzony styl życia - podróże, sesje modelek, szlachetne wnętrza i wybuchy emocji w formie poezji.

Słyszę cię w mojej intonacji, / i bardzo, bardzo tego nie lubię. / i cokolwiek by ktoś nie powiedział, czas się rozstać. / i cokolwiek by nie powiedział, muszę się z tym pogodzić. /

Salę zaczyna ogarniać lekki smutek, jak z bajki Disneya. „Poezja stała się teraz częścią prestiżowej konsumpcji” — mówi mi młody mężczyzna o długich blond włosach i chytrych rysach. On nie klaszcze. Denis Kurenov pełni rolę mojego przewodnika po scenie poetyckiej w Krasnodarze, która obecnie prężnie się rozwija: odbywają się wieczory, powstają koła i stowarzyszenia. Pierwszy i ostatni zbiór wierszy Kurenova nosił tytuł „Krew, sperma i hot dogi” i ukazał się, gdy był jeszcze w szkole. Od tego czasu Kurenov nie lubi być określany jako poeta. Woli eksperymentować z różnymi poetyckimi maskami, nigdy nie iść do publikacji: „Pociąga mnie sam proces, a nie zamrożone formy produktu końcowego”.

W przerwie Denis Kurenov sarkastycznie podchodzi do dwóch wielbicielek Ach Astachowej. Obie strony są podejrzliwe w stosunku do flirtu: Katya i Marina słusznie czują haczyk, Denis jest luką intelektualną. Ale nikt się nie zatrzymuje. „Czy masz ulubiony wiersz Ach Astachowej?” – pyta Denis. TAk. „Mam was wszystkich dość”, odpowiada zalotnie Marina. – Czy chodzi o Sartre’a? - "Kto to jest?" - "Jakich innych poetów lubisz?" - "Lubię Assada".

Radziecka poetka, wraz z innymi kaznodziejami rymów masowych lat 70., takimi jak Julia Drunina, jest najczęściej wspominana przez krytyków i fanów, gdy próbują znaleźć kontekst dla współczesnych poetów internetowych. Eduard Asadov, z czarną maską zawiązaną na oczach (wzrok stracił podczas wojny), z sercem czytał o miłości do kilkutysięcznych sal koncertowych – publiczności, która jak dotąd nie świeci współczesnym poetom sieciowym. Od tego czasu struktura konsumpcji poezji zasadniczo się zmieniła, ale trudno nie zauważyć podobieństw między tymi dwiema epokami w tematyce i technice. Przedstawiony w jak najbardziej bezkonfliktowy sposób melodramat emocjonalnych rzutów, którego celem jest przekonanie słuchaczy o wartości ich przeżyć. Kiedy Lew Oborin skrytykował twórczość Ach Astachowej, fani poety zaatakowali go gniewnymi komentarzami. „To tak jak z fanami piłki nożnej. Każda krytyka jest postrzegana jako ingerencja w świat wewnętrzny ”- wyjaśnia Oborin.

W nocy Denis i ja siedzimy w barze „Bachelor-Romance” i rozmawiamy o Akh Astakhova. Naprzeciw nas siedzą Fedor i Aleksander, także miejscowi poeci. Do gry wkraczają francuscy poststrukturaliści i moskiewscy konceptualiści: na stole pojawiają się nazwiska Gillesa Deleuze'a i Dmitrija Aleksandrowicza Prigowa. Na nim szklanki jasnego piwa i talerze grzanek czosnkowych - najtańsza opcja w menu. Denis, Fiodor i Aleksander wraz z przyjaciółmi organizują różne akcje: albo spontaniczny wieczór poetycki w sklepie czebureczna, albo pod osłoną nocy przyczepią do domów tablice pamiątkowe ku czci migrantów z Azji Środkowej, którzy je zbudowali. A ostatnio Fedor i Aleksander pobili się podczas jednego z krasnodarskich wieczorów poetyckich. To się nazywa poezja czynu. „Zadaniem było rozdmuchanie atmosfery wzajemnych sympatii panującej na takich imprezach. Ale w ramach rzeczywistości symulacyjnej przestrzeń oczywiście się nie zmieniła. Ponieważ walka była również symulacją” – wyjaśnia Fedor.

Wieczór kończy się czytaniem pracy Soli Monowej przed kamerą: Fedor i Alexander wkładają drobne banknoty do mobilnego terminala płatniczego i recytują „W epoce bez Instagrama”. Obaj twierdzą, że nie żywią silnych wrogich uczuć do Ach Astachowa czy Soli Monowej. Irytuje ich publika, która nie chce się rozwijać, przedkładając wygodną konsumpcję nad prawdziwą poezję.

„Tacy poeci zwykle sami piszą kiepskie wiersze” – komentuje akcję mieszkańców Krasnodaru Arsenij Mołczanow. Pegaza poznałam na jubileuszowych „LitPone” – spotkaniach poetyckich dla wirtualnych poetów. Jeszcze pod koniec lat 2000. poczuł zmianę klimatu poetyckiego i potrzebę zaoferowania pojawiającej się na VKontakte publiczności opcji pośredniej między wzniosłymi elitarnymi wieczorami a przyprawiającą o mdłości grafomanią otwartych mikrofonów. Dziś LitPon przypomina festiwal rockowy: siedzący na podłodze widzowie popijają hot dogi z piwem i z wdzięcznością patrzą, jak zacierają się granice między poezją, stand-upem, hip-hopem i teatrem. Nie mniej imponujące są kulisy: dziesiątki garderób, w których poeci przebierają się w ekscentryczne stroje, robią zdjęcia, piją whisky, żartują, palą, krzyczą i śmieją się.

„Fenomen poezji popularnej jest zakorzeniony w naszej mentalności” – mówi Ars-Pegasus, krępy i energiczny młodzieniec o donośnym głosie. Jego wierszem „Kraj” w grudniu 2011 r. rozpoczął się pierwszy wiec „O uczciwe wybory” w Czistyje Prudy. LitPony okazały się jednak bardziej udanym przedsięwzięciem: w ciągu ostatnich sześciu lat przeszło ich ponad sto. „Wielu mówi, że Akh Astakhova czy Es Soya to grabarze poezji, że ich twórczość jest straszna, wulgarna i niesmaczna. Ale odwzajemniają zainteresowanie poezją! Chłopcy i dziewczęta, którzy w szkole stracili zainteresowanie poezją, przychodzą wtedy na klasykę. Cała ta młoda poetycka hołota zapala światło w oczach młodych ludzi, zachęca do czytania” – mówi Mołczanow.

dziś we śnie

dzisiaj we śnie zabiłem człowieka./ potajemnie włamał się do mojego mieszkania./ czego tu szukał?!/ zysku?/ noclegu?/ w moim bardzo osobistym, ponurym / śnie./

Nie wierzę! / nie wiem! / i tylko błyski, / dwa jasne błyski przerażonych oczu! / dotknęłam / chłopca ostrym nożem - / on, nie mając czasu na wypowiedzenie słowa, zgasł!/

nie pamiętając o sobie, drżącą ręką / (ręką zakrwawioną!) Chwyciłem za telefon; / Opamiętałem się dopiero na muszce / eskorty / wykrzykując za plecami surowe prawo! /

proszę, wszystko! spacerowałem!/ teraz tylko - prycze./ ...jestem na sali, a nikogo nie ma./ i ręce sędziego (albo nie) - sanitariusza!/ rzuca mi zdjęcie:/ - Znałeś go?/

... twarz mi poczerniała: / widzę dziecko. / dokładniej - siebie, piętnaście lat temu ... / mój sen wirował jak stary / film! / otworzyłem oczy / nie przeżywszy tego piekła ... /

i jakby radując się, że ciemność / się rozpuściła, / myślałem o wieczności w ciszy nocy. /

ale moje serce czuło: / mój świat się zmienił. / jakby całe dzieciństwo / zaginęło / we mnie. /

Ach Astachowa, 2015

mały Książę

Piszę do Ciebie list z dzieciństwa: / czytaj - / jest tylko pół strony. / niech włamią się do wietrznego serca / parę linijek / od Małego Księcia. /

nie złość się - / nie szukam odpowiedzi / na pytania - z kim teraz i kim jesteś? / dałam ci moją planetę / żeby nie pozbawić cię wolności. /

wiesz kochanie, / moja ścieżka gwiaździsta / jest pełna żalów i smutków! / Znalazłam sobie inną różę, / i jej kolce mnie nie kłują. /

tylko to też na niewiele się zda: / Krążę w błędnym kole - / pamięć kłuje ostrzej niż igła / nasza / nieskończona / rozłąka. /

Ach Astachowa, 2015

„Nadszedł czas, aby wymyślić inne określenie dla tego, co robimy. Powiedzmy, że „popowa poezja” brzmi fajnie – w intonacjach pojawia się zrelaksowany ukraiński akcent. - Naprawdę mamy status gwiazd rocka. Niezbyt duży, ale ze wszystkimi przywilejami i atrybutami. Głupotą byłoby polemizować z tym stwierdzeniem, ale kiedy spojrzysz na Soyę, motywacja znika całkowicie: to wysoki androgyn z rozjaśnionymi włosami, kółkiem w nosie i tatuażami „Love” i „Be Your Own Hero” na kostki. Bardziej pasowałoby to na glam party w Londynie w latach 70. ubiegłego wieku niż na chodniku w mieście Obnińsk.

Tymczasem na dworze zrobiło się chłodno. „Dzisiaj będzie fajnie”, mówi Yes Soya, kończy papierosa i wchodzi przez szklane drzwi baru Lebovsky. Podchodzi do lady i zamawia kieliszek szampana i trzy tequile. Składniki miesza się w pustej szklance, głowę odrzuca się do tyłu, a jedną czwartą mieszanki wlewa się do poety. Koktajl nazywa się „Zobacz Paryż i umrzyj” (trzeba go wymówić rozmarzonym głosem, patrząc w górę. - ok. red.). Fokusowy kapelusz za dwadzieścia tysięcy rubli wędruje na wieszak wraz z krótkim dwurzędowym płaszczem, a ich właścicielka zostaje w obcisłym golfie, obcisłych czarnych spodniach i szpiczastych botkach – ekwipunku, który wymaga swobodnego myślenia i autoironii nosić i nie wyglądać jak idiota.

Rudowłosa piękność kilka stołków od nas rozbiera Soyę wzrokiem. Trzeba być pruderyjnym, żeby tego nie zauważyć: prawie wszyscy popularni poeci sieciowi są atrakcyjni seksualnie. Podczas gdy niektórzy fani chcą być tacy jak oni, inni chcą ich pieprzyć. Drapieżne spojrzenie rudowłosej wciąż niweczy moje wyobrażenia o podziale ról między mężczyznami i kobietami w kulturze podrywu w barach w Obnińsku, ale Soya niczego nie zauważa. Swoje dwie ostatnie dziewczyny poznał podczas koncertów. Według niego nie był to najlepszy pomysł.

Na początku spektaklu w Lebowskim stłoczyło się kilkadziesiąt osób. Teoretycznie Es Soya jest w stanie zgromadzić więcej osób, ale koncerty organizuje we własnym zakresie i zazwyczaj zgadza się na wszystkie propozycje, niezależnie od lokalizacji i opłaty. Fan Jacka Kerouaca docenia możliwość bycia w trasie: „Występuję wszędzie, nie dbam o liczbę ludzi. Teatry, kluby, galerie, tawerny, bar Oczko w Rostowie, skłot w Lipiecku, kręgielnia w Zaporożu. Jednego dnia mam pełną salę, hotel, kierowcę i obiady w restauracjach. W innym mówią mi: „Cóż… przyjdź na ósmą, aby czytać poezję”. To nie ma znaczenia. Najważniejsze to mieć połączenie”.

„How can you fit in micro…” - w środku serialu Es Soya przypomina bardziej Piotrusia Pana niż Neila Cassidy'ego: śmiałego i ostrego języka, ale wrażliwego i sentymentalnego chłopca, a nie buntownika, który wysyła do piekła wartości otaczającego go świata lub przynajmniej klasycznych form poetyckich. Ale jest skuteczny i oburzający na swój sposób. Jego kobiece i głupie maniery, w połączeniu z emocjonalnym ekshibicjonizmem, wywołują odrzucenie wśród niektórych mieszkańców Obnińska, którzy jeszcze nie poznali postgenderowego modelu męskości. Grupa młodych chłopaków w rogu chichocze sarkastycznie i przewraca oczami na liryczne puenty.

– Chłopaki, jakieś problemy? – pyta Soya, włączając dzwoniącą ciszę na korytarzu. Powinieneś wiedzieć, że Yes Soya dorastał w Odessie z matką - zagorzałą katoliczką i ojcem, który pił i właściwie nie było go w pobliżu, a ich syn łączył niedzielną szkółkę kościelną z komunikowaniem się ze złoczyńcami w bramach. Teraz synteza tych kultur, wzmocniona drugim „Zobacz Paryż i umrzyj”, zdeterminowała jego zachowanie: poeta zbliżył się do wąsatego intelektualisty, który wyglądał jak doktor Watson, położył mu rękę na ramieniu i zbliżył jego twarz, erotycznie i jednocześnie niebezpiecznie. Wąsik poruszył się niewyraźnie. „Więc… [dlaczego] stoisz tutaj, jeśli nie rozumiesz poezji? — zapytała Soja. „A może masz ochotę na literacką bitwę?” Chłopaki nie chcieli i zaczęli się zbierać. „…[Cholera], jakie wszystko jest skomplikowane”, wzdycha ze znużeniem Soya, gdy jego przeciwnicy w końcu opuszczają establishment.

Podążam za nimi, by nagrać ich poetyckie preferencje. Wąsaty mężczyzna ma na imię Artem i uczy się na lekarza, obok niego dziewczyna z dredami imieniem Masza i jej chłopak - pulchny Rostisław (lub delikatnie Rustik). Mężczyźni zgadzają się, że Es Soya jest „oburzającym androgynicznym” i „gejowskim kogutem”. "Lubię to. Bardzo zmysłowa i piękna”, Masza nagle się nie zgadza. Osobistym wyborem Artema jest hip-hop, ponieważ „to jest współczesna poezja, która obejmuje społeczne dno”. Rastik milczy przez długi czas, najwyraźniej przeglądając nazwiska w głowie, ale potem decyduje: „Ale ja kocham Akh Astakhovą”.

W środku Yes Soya czytała wiersze. Według niego istnieje około tuzina prac, za które, jak mówią, jest gotów odpowiedzieć. To jest jeden z nich.

„Jak można zmieścić się w Microsoft Word / sierpniowe komety / niedzielne gazety / w których krzyżówka nigdy nie jest rozwiązana? /

nie ma już nic więcej do złapania w tym dniu, / czas odejść / zasnąć / strzelać / czytać cię we śnie. / ostrożnie / ostrożnie, / jakbyś był nowym testamentem. /

my/wczoraj/dziś/jutro/ mamy siedemnaście lat,/ kochankowie zawsze siedemnaście.”/

Redaktor naczelny magazynu poetyckiego Dmitrij Kuzmin porównał kiedyś wiersze Es Soi z czterowierszami na kartkach z życzeniami. Nie są pozbawione wdzięku, ale mówienie o ich wartości literackiej jest jego zdaniem bez sensu – nie do tego są przeznaczone. „Sztuka masowa w pięknym i modnym opakowaniu daje człowiekowi to, co było wielokrotnie przeżuwane i trawione przez poprzednie pokolenia, pozwalając mu się nie zmieniać, nie rozwijać, nie myśleć i być z siebie zadowolonym” – mówi Kuzmin.

W połowie lat 90. Kuzmin otworzył bibliotekę internetową, przełomowe źródło rosyjskojęzycznej literatury internetowej. Dziś pozostaje jednym z głównych krytyków „poezji amatorskiej” i współczesnej kultury internetowej, słynącej z bezpłatnej publikacji twórczości każdego. „Można by powiedzieć, że sztuka masowa spełnia ważną misję społeczną – psychoterapeutyczną i rekreacyjną, że lepiej pozwolić im słuchać bezdźwięcznych piosenkarzy popowych z trzema akordami, niż wstrzykiwać sobie i wieszać się z beznadziei, ale to nie jest humanizm wyznaję” – zauważa Kuzmin.

„Gdyby Nick Cave lub Tom Waits mnie krytykowali, pewnie bym posłuchał”, żartuje Yes Soya, ale potem poważnieje: „Słuchaj, wszystko rozumiem. Chciałbym pisać lepiej. Chciałbym pisać poważniej. Czytam. porównuję. Rozumiem. Gdybym mógł kontrolować to, o czym piszę i jak piszę, ale tego nie robię. Nie mogę jeszcze zrobić nic lepszego. W końcu publiczność, krytycy, nie mają znaczenia. Jestem tylko ja i papier”. Ale ostatnio Es Soya zaczął się zastanawiać, co się stanie z nim i innymi przedstawicielami poezji sieciowej. Według jego teorii za pięć lat sytuacja dojdzie do absurdu. I w tym czasie musi się zmienić, bo nikt nie lubi starzejących się młodych mężczyzn.

Akh Astakhova nerwowo pali w mroźną noc i zagląda do okien wystawnego wiejskiego hotelu. Tam biznesowy zakład Rostowa nad Donem w motyle i perły pożera pasztet z foie gras i nalewa szampana pod pretekstem udziału w aukcji charytatywnej. Panowie chichoczą, panie cudem utrzymują równowagę – niestabilność spinek rekompensuje ciasność krótkich sukienek, która nie pozwala rozsuwać się nogom na śliskim parkiecie. „Panowie, pomóżmy sierotom”, gospodarz aukcji w rozpaczy śmiertelnie przenosi się z partii na partię: dekoracyjną figurę „Doskonała robota” (76 tysięcy rubli), pierścień „Magia” (88 tysięcy rubli). Nie ma chętnych. Sala leniwie ożywia się w dziale alkoholowym: ktoś kupuje ulubione wino Baracka Obamy, ale gardzi czerwonym, które rzekomo uwielbia Władimir Putin. Baner pod sufitem gloryfikuje organizatorów - magazyn Art of Consumerism.

„Tak się wymyśla wiersze” – mówi mi Astakhova, przepalając wzrokiem szkło. Zgodziła się tu mówić na prośbę przyjaciółki, ale już wielokrotnie tego żałowała. Martwi się o dzieci, jest oburzona fałszem i farsą imprezy, a także wydaje jej się, że ona sama, w podniszczonych tenisówkach iz kwiatami we włosach, jest kolejną atrakcją w menu publiczności, która nabrała wprawy przy umiejętnej konsumpcji. Zastanawiam się: czy ona naprawdę zamierza pisać złą poezję? „A ja już kiedyś pisałam” — przyznaje i zaczyna czytać, zawstydzona, ale emocjonalnie:

Tu wszystko za tanio pachnie, / Ręce kościste, chciwie brzęczą kieliszkami, / Wylewają wino na luksusową podłogę / I śmieją się nieszczerze, ale spójnie. /

Ustniki zrobione z diamentowych torebek/ Wspinają się jak śliskie węże/ Wraz z nadejściem nowego dnia/ Półludzie stają się coraz bardziej wściekli./

– Myślę, że powinieneś przeczytać je tutaj – sugeruję. Rumieni się i wbiega do środka. Młotek traci ostatnią szansę na uderzenie w kawałek drewna. Na scenę wchodzi Astakhova. Biorę szynkę i niebieski ser z pustego stołu. „Przede wszystkim chcę podziękować wszystkim, którzy coś dzisiaj kupili” – mówi poetka do na wpół pustej sali. Prowadzi krótki program, profesjonalnie, ale z minimalnym entuzjazmem. Żadnych złych półludzi i ustników. Ale nieoczekiwanie kładzie kres wierszowi „Pokusy”, który może pochwalić się statusem krytyki społecznej.

Lubisz smaczne jedzenie - / Spróbuj owsianki z kaszy manny na wodzie; / Zapanuj nad swoim łonem, / Przyzwyczaj je do pustki. /

Jeśli kochasz pieniądze, daj je przechodniom;/ Jeśli lubisz się napić, pij wodę;/ Bądź wobec siebie szczery i surowy;/ Prowadź do spełnienia swoich marzeń./

„Och, czy to było za dużo? – pyta podekscytowana Astachowa. Czy nie powinieneś przeczytać tego na końcu? Stało się to przez przypadek, chciałem to umieścić na początku, a potem pomieszałem ... ”

Z głębi sali zbliżała się do niej najdziwniejsza para wieczoru – pulchny mężczyzna w dresie i skórzanych butach, któremu towarzyszyła kobieta w szarym futrze i kozakach za kolano, nowobogackich z lat dziewięćdziesiątych, jak jeśli przybędziesz wehikułem czasu. Przez cały wieczór nie wychodzili z baru, nie zwracając uwagi na aukcję. Zaczynają sobie przeszkadzać:

Wow! - Bzdury! Dzięki za ostatnią zwrotkę! -  Cholera, napiszmy razem książkę! - Piszę teraz takiego detektywa. - Masz, weź wizytówkę. - Strzał w dziesiątkę. - Dziękuję.

Kocham cię

Kocham Cię / linie dymu / świeże rany / spalone zasłony / podarte dżinsy /

Kocham Cię / bez pamięci / płonące mosty / powoli tlący się /

Kocham Cię / bez płowego / bez … / bez Fairplays /

Es Soya, 2008